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Me muero y se me mueren los poetas...

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por Esteban Granado (Burgos, España).

 

Me muero y se me mueren los poetas
del córpore insepulto y el hallazgo.
Me caigo y se me rompe el maestrazgo,
drenado de venablos y saetas.

Me vuelo y se me vuelan las cometas.
Caído, se me rompe el alma, yazgo
-al traste el claroscuro mecenazgo-
sobre el tecnicolor de las violetas.

(Acerca de esta inmensa artesanía:
¡qué fosas oceánicas engullen
las lágrimas rendidas por mis ojos!)

Me hiero y voy sangrando poesía;
mil versos al segundo me rehuyen,
catorce se me abrazan todo rojos.

 


Menesteroso muero en el olvido
de los pobres poetas sin futuro,
mendigo del arcano claroscuro
que agota en la palabra su sentido.

Se me para el motor del colorido
y en la salud del vil metal me curo
-gris perla, gris ceniza, gris cianuro-
roncando un estertor fortalecido.

(Acerca de esta intensa geometría
contorsionada en ángulos perversos:
¡qué sobrio testamento literario!).

Me hiero y se me escapa la agonía
por los cuatro costados de los versos
que jalonan mi oculto itinerario
28/07/2012 01:49 Gris Zabala #. POESÍA Y CANTOS

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