Esta mañana

Esta mañana parece desierta

no cantan las aves, el sol no festeja

no oigo las voces de música y de fiesta

los viejos cantares, alegres se alejan.

¿Y qué de la luz que antaño alumbraba

y qué de la risa que en juventud se engalana

y qué de esos ojos que siempre brillaban

y qué de las auroras remedios del alma?

¿Y qué de la radiante y floreciente vida

y qué de las batallas ganadas un día

y qué de las tristezas en cenizas consumidas

y qué de las guirnarldas, espirales de alegría?

En esta mañana las horas no encajan

el mundo no gira, los mares colmatan

la bóveda azulosa se torna grisácea

los verdes paisajes de ocre se empapan.

(Imagen tomada de Google.com)