AL ESPEJO ¿Por qué persistes, incesante espejo? Jorge Luis Borges |
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El Reina Sofía ha patrocinado la publicación de un inédito histórico, los poemas pintados de Vicente Huidobro, la Salle XIV, ciclo iniciado probablemente en 1917 y expuesto por primera y única vez en París en mayo de 1922, en el Théâtre Edouard VII. El destino quiso que esa obra original, compuesta por trece caligramas pintados, cumpliera con su carácter efímero y se dispersara. El meritorio esfuerzo por localizar los cuadros ha permitido hacer una reconstrucción parcial -son siete los originales que se conservan-, y convertir ésta en virtualmente completa, porque tres de los restantes han sido reconstruidos y de dos de los existentes hay versiones dobles. En este conjunto de doce pinturas-poemas se basa la edición en serigrafía de Salle XIV, una carpeta que encierra “este mar sin amigos olvidado por los náufragos”, como dice uno de los versos, y le busca una nueva sociabilidad. La vida de los poemas pintados, que desemboca así en un definitivo océano sin navegantes, ha pasado por muchos avatares, y, en cierto modo, la edición da cuenta de ello. La arqueología marina que se ha practicado se topó con elementos adversos y también con factores que colaboraron para remontar su historia. Carlos Pérez y Miguel Valle-Inclán, comisarios del proyecto, han recogido la colaboración de personas y objetos. Dos de las imágenes serigrafiadas se basan en bocetos coloreados por Sara Malvar en los años veinte sobre caligramas impresos de Huidobro que aparecieron en el catálogo de la exposición parisina.
La edición serigrafiada es objeto de la exposición Vicente Huidobro y las artes plásticas, junto a los originales mencionados y a múltiples opúsculos, cartas, revistas, libros, dibujos pinturas y esculturas que recrean la conexión entre la vanguardia literaria y la artística, el encadenamiento que dio pie a la realización de Salle XIV. Los antecedentes más cercanos de esa serie son el pochoir de Sonia Delaunay con el poema de Blaise Cendrars La Prose du Transibérien, de 1913, y la colaboración entre el propio Huidobro y Robert Delaunay en la publicación de Tour Eiffel de 1918. Ambas ediciones están en la exposición, pues R. Delaunay también participó como pintor en la realización de los “pleonasmos líricos” de Salle XIV. El inquietante título es un juego fonético -del francés “sale 14”, sucio 1914- que nos remite ciertamente a convulsiones de época. “El período de destrucción ha terminado, ahora entramos en la época de creación”, anunciaría Huidobro en 1921. El caso es que las respuestas de la creación de vanguardia a los acontecimientos solieron articularse en un plano prácticamente clandestino que choca con nuestra imparable inclinación a publicitarlas. Ahí están los papeles personales de Huidobro, como una recolecta en una iglesia secreta, con las revistas Manifestation Sic, Cannibale y otras muchas, los retratos que le hicieron, entre otros, Gris y Picabia, y la propia Salle XIV, especie de testimonio de una agitación, al igual que documenta una acción la muestra en su conjunto.
JAVIER ARNALDO
Y...HABLANDO DE POEMAS ILUSTRADOS NO DEJEN DE VISITAR ESTE ENLACE NO TIENE DESPERDICIO !!!!!
INVOCACIÓN
Que no crezca jamás en mis entrañas
esa calma aparente llamada escepticismo.
Huya yo del resabio,
del cinismo,
de la imparcialidad de hombros encogidos.
Crea yo siempre en la vida
crea yo siempre
en las mil infinitas posibilidades.
Engáñenme los cantos de sirenas,
tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua.
Que nunca se parezca mi epidermis
a la piel de un paquidermo inconmovible,
helado.
Llore yo todavía
por sueños imposibles
por amores prohibidos
por fantasías de niña hechas añicos.
Huya yo del realismo encorsetado.
Consérvense en mis labios las canciones,
muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.
Por si vinieran tiempos de silencio.
Color de ropa antigua. Un julio a sombra,
y un agosto recién segado. Y una
mano de agua que injertó en el pino
resinoso de un tedio malas frutas.
Ahora que has anclado, oscura ropa,
tornas rociada de un suntuoso olor
a tiempo, a abreviación… Y he cantado
el proclive festín que se volcó.
Mas ¿no puedes, Señor, contra la muerte,
contra el límite, contra lo que acaba?
¡Ay, la llaga en color de ropa antigua,
cómo se entreabre y huele a miel quemada!
¡Oh unidad excelsa! ¡Oh lo que es uno
por todos!
¡Amor contra el espacio y contra el tiempo!
Un latido único de corazón;
un solo ritmo: ¡Dios!
Y al encogerse de hombros los linderos
en un bronco desdén irreductible,
hay un riego de sierpes
en la doncella plenitud del 1.
¡Una arruga, una sombra!
Árbol que no eres otra cosa
que dulce entraña de mujer,
pues cada rama mece airosa
en cada leve nido un ser.
Gabriela Mistral.
Hemos perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.
He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.
A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.
Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.
Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?
Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.
Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.
Pablo Neruda
Hay un momento para todo
un momento como ahora, que sentado frente al viento
no hay letra pero sí inspiración...
Las letras son leidas, palpadas y observadas
la inspiración es alada no es de nadie es de todos...
la inspiración no es material por eso no tiene su final...
Hay un momento para todo, qué debo hacer ahora?
esperar la aurora o danzar en medio de sueños...?
qué hacer ahora si no hay letra pero si inspiración...
qué hacemos cantamos, danzamos, o proclamamos al cielo
con gran fervor y a una voce forte celebremos el estar vivos
vamos todos escritores proclamemos a voce forte que triunfamos
que ganamos, celebremos todos juntos tal exquisitez de palpar cada palabra en el alma que fluye en el papel...
Hay un momento para todo y este momento es crucial, levanta tu rostro miembro hermano de tan austero mundo y pronuncia en el papel la bienaventuranza de tu alma aquel don de tu espiíitu... aque sustento aquel suspirar. "LA INSPIRACIÓN"
Carlos Villa.
Un libro de amores,
de flores
fragantes y bellas,
de historias de lirios que amasen estrellas;
un libro de rosas tempranas
y espumas
de mágicos lagos en tristes jardines,
y enfermos jazmines,
y brumas
lejanas
de montes azules…
Un libro de olvido divino
que dice fragancia del alma, fragancia
que puede curar la amargura que da la distancia,
que sólo es el alma la flor del camino.
Un libro que dice la blanca quimera
de la primavera,
de gemas y rosas ceñida,
en una lejana, brumosa pradera
perdida…
París, junio de 1901
AL LIBRO "NINFEAS" DEL POETA JUAN RAMÓN JIMÉNEZ
Cuando mi hijo Lorenzo tenía catorce años, pasaba al lado mío y no me veía, como si yo no existiera, como si fuese transparente. No sabes cómo me dolía. Entonces escribí "Casa de cuervos".
porque te alimenté con esta realidad mal
cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras del pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío
no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato forzando la oscuridad del día
párpados de miel y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces la
asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen sombras y
tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas posado en la entreabierta ventana
y nuestra para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes. 
(...) Te hago una confesión: a mí no me gusta mi poesía, pero es la única que puedo escribir. Es una poesía honesta; no podía haber escrito de otra manera. Si hubiera querido fingir un mundo feliz no hubiera podido hacerlo. Mi apreciación del mundo es el de un mundo difícil, duro, a veces hermoso. A pesar de todo, es gratificante tener conciencia de todo ello. (...) ¿Por qué no me gusta mi poesía? Tal vez porque soy una insatisfecha, creo que es el destino de toda persona que aspira a ser auténtica; eso sí, creo que ser auténtico es buscar siempre algo que uno no alcanza.
Blanca Varela , Escritora Peruana
Ya no recuerdo mi nombre
de tanto pronunciar el tuyo
ni recuerdo otro perfume
que no sea el de tu piel.
Se me han secado los labios
de tanto desear tu boca
y hasta creo que estoy loca
pues suelo escuchar tu voz,
en el silencio nocturno
cuando te pienso a mi lado
son tus manos las que siento
recorriéndome la piel,
solo entonces soy dichosa
porque es real tu presencia,
porque no existe distancia
porque no sufro tu adiós...
y se agitan las palabras
y con voz entrecortada
solo murmuro un te amo...
mientras tu besas mi espalda.
Gicin
http://webalia.com/poesias-noveles/amarte-como-te-amo/gmx-niv95-con4198.htm
Un recuerdo, un desdén, eso ha sido a mi alma que afligida tras un hecho ha pasado amargura como espada de dos filos que sin piedad alguna ha cumplido tras el destino el tiempo de aquel ejemplar.
Cómo puedo continuar y así luchar? Tu eterno descanso es a mi vida un momento difícil, pero también trae alegría y tristeza pero envuelta en recuerdos de bienestar.
Es el tiempo, tras mis letras hay descanso, un gran dolor se va, tan solo un poco de amargura en la punta de mi lengua falta, aquello será desechado tras declamar tu gran reinado, gracias por ser soberano y enseñar a este tu hijo tal bienaventuranza que es la vida y el dirigirla tras senderos rectos a feliz termino...
Muchas gracias PAPÁ…
Carlos Andrés Villa García
Cómo describir la belleza misma si estando a punto de verla siento alegría, me exalto de pasión y exquisitez tratando de negar el temor pero tal negación se asemeja a ocultar la luz del sol.
Por qué tal deleite al leerte y aun mucho más el sabor ambrosia en mis labios al cavilar los tuyos; por qué sentir tal exquisitez en mis brazos pensando tan solo en tu silueta?
Será irracional oh dulce belleza, sentirte en mi?
Porque nuevamente mi pluma cobra vida volando tras pensamientos y sueños, tras horizontes nuevos y aún tras la base de una eternidad escrita; no lo sé pero lo quiero sentir, aquí estoy & mi alma como lienzo que desea tus manos como prodigioso pincel para así tan esbelta obra de arte palpar en el papel.
Carlos Andrés Villa García
(Imagen tomada de google.com)
DE EXTRAÑARTE LOCAMENTE
De aquel hálito de risa que el recuerdo trae consigo
y me rinde a la nostalgia de tenerte nuevamente
nace insólito el asombro ante el querer enfurecido
de que apenas te hayas ido ya te extrañe locamente
...y te pinte entre las cosas y el detalle imperceptible,
y dibuje, si es posible, tu sonrisa entre las rosas,
y te envuelva mis abrazos en el aire que invisible
viaja cómplice a la entrega, si te alcanza, si te roza...
Marchitándose mis ojos y colgados a tu espera
sobre el horizonte esbozan todo aquello que concibo...
y regresan las memorias y mi eterna compañera,
para que charlemos juntos de lo que viví contigo.
Tanto extraño y sin quererlo muero por haber vivido...
Que el instante que te pierda... también yo me habré perdido.
Beto Aveiga
Ecuador
El cálido aire que vi emerger
en el escorzo de tu figura,
dio inicio a una atmósfera envolvente
cargada de exquisitas sensaciones
que permitieron aparecer el principio mágico
que enardece mi corazón
y mantiene mi férrea fe
hacia tu delicada belleza.
(Imagen tomada de Google.com)
La canción que ardiente me sale del alma
no es nunca sólo canción desesperada,
es más bien una canción enamorada
que al cantar, Maluriposa, busca calma.
Las palabras que surgen a raudales
por el cerco de mis dientes y mi boca
son unas formas que parecen muy locas
y buscan, Primavera, exorcizar males.
Las reflexivas expresiones que tengo
y que salen, Preciosa, pensando en ti,
intentan, de algún modo. ponerle fin
a toda esta enorme invasión de lamentos.
Los términos que dicta la fantasía,
traídos de imaginación o conciencia
son vocablos que llaman a la paciencia
y no al enojo, querida Luz del Día.
Mas las voces también son ecos de ausencias
en las que sin sosiego alma y cuerpo esperan
tener un encuentro a la luz de las velas
para que alejen fatigas e impaciencias.
Voces formadas por amor y deseos
para que cuando la linda Mariposa
sea atrapada en la prisa de las cosas
no olvide que abrazar su cintura quiero.
Jorge Gómez A.
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Imagen: Imágenes Google
La melodía de la vida
tiene muchas veces
notas tristes
como una sonata.
También presenta
sonidos muy agitados
como ejecución wagneriana.
Cadencias sutiles,
suaves, sosegadas
semejantes a un vals
nos da también
la melodía de la vida.
La melodía de la vida
es una gran sinfonía
con todos sus arpegios
y movimientos
dirigidos por el corazón,
el alma y el pensamiento.
(Jorge Gómez A./1992)
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Imagen: Flickr
Se agita, como árboles en tormenta,
el maremágnum de las costumbres viejas
frente al lento vagar de los hechos nuevos
por frescos caminos de tiempos modernos.
Generaciones de soldados antiguos
con gran tesón y férrea resistencia
intentan oponer desde sus trincheras
todos sus categóricos argumentos.
Las indeterminadas ideas jóvenes
impregnan todo a su alrededor,
mientras los conservadores muy asombrados
miran al cielo, se santiguan con fervor.
La incertidumbre de los tiempos nuevos
hace llevar a todas partes las miradas:
los más escépticos piensan
que a pesar de todo no ha cambiado nada.
Imagen: Flickr
Sol de invierno
que también calienta
en las eternas praderas
del amor o la conciencia.
Sol de invierno,
a veces
como tus palabras o tus manos
que abrigan cuando hace frío
y así prolongan un poco el verano
en este corazón a veces sombrío.
Imagen: Flickr
