PROYECTORAYUELA

El vuelo de coloridas cometas

que revolotearon en el cielo

era como el columpio de las fiestas

donde se balanceaban los sueños;

tal como las carreras con mi perro

fueron la mejor preparación física

para enfrentar todos esos esfuerzos

que pediría la exigente vida.

Qué decir del juego con las canicas

cuando calculábamos con certeza

el golpe con el que se hicieran trizas

o las llevara al hoyo que era  meta

donde con todas y cada una de ellas

quedaba el más hábil competidor

dejando en los demás cierta tristeza

y aquél muy bien escondido dolor.

Con las niñas saltábamos el lazo

impulsado en vertiginosas vueltas

que iban formando amplísimos arcos

hasta que alguna pisada en la cuerda

parara el giro en súbita manera;

entonces, íbamos a la golosa

trazada en el piso en forma ligera

para llegar al cielo en pata-sola.

Con todos los juegos mucho aprendimos,

aunque sólo de algunos me acuerdo,

fue con la ayuda de todos ellos

como  mujeres y hombres nos hicimos.

(Imagen tomada de flickr)

Etiquetas: cometas, canicas, golosa, lazo, pata-sola, arcos, cuerda

¡Hola, viejo tiempo!

De nuevo con tu clepsidra y péndulo.

El péndulo para el corazón.

La clepsidra para los rayos del sol.

De nuevo comienza el día.

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Pronto otra luz,

la de las bombillas,

iluminará las móviles avenidas

depositarias

de la velocidad.

Febrero quebrándose

en el cielo de las seis.

El color zapote de las nubes

cambiando a plomizo metal.

En las aceras los niños sonríen otra vez.

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¡Qué pena con el olvido!

De él ya no me acuerdo.

Tantos ríos

sin acordarme de ellos.

Mi temor del olvido.

No dije adiós;

no lo podemos decir,

el recuerdo está ahí.

                               Jorge Gómez A.

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Fotografía tomada de Flickr: "El péndulo de Foucault" de frankblacknoir. 

Etiquetas: péndulo, clepsidra, bombillas, zapote, plomizo, olvido, recuerdo

   De pronto muy pocos, o quizás ninguno de aquellos llamados escritores del boom latinoamericano recuerde el nombre de este autor que, a lo mejor, nutrió a muchos de ellos.

   Bueno, y qué le deben los escritores latinoamericanos a Faulkner, se preguntarán ahora los jóvenes estudiosos de la literatura. Pues el autor norteamericano es conocido por su uso de técnicas literarias innovadoras, como el monólogo interior, la inclusión de múltiples narradores o puntos de vista y los saltos en el tiempo dentro de la narración. El carácter típico sureño, fue una constante, y  junto a la atemporalidad de sus temas, marcarán la base de todas sus recreaciones literarias.

   “Cuando William Faulkner publicó, en 1926, su primera novela, "Soldier’s Pay" (La paga del soldado), nadie podía haber sospechado que el fantasma de la novela gótica hacía su aparición para dejar el testimonio de un nuevo punto de vista, portentosamente macabro, sobre la desintegración contemporánea", escribió Alfred Kazin en su libro "On Native Grounds"(En tierras nativas), definiendo la posición de este escritor en la literatura norteamericana. Faulkner representa, en efecto, el caso de una sensibilidad aguzada, en un periodo de desmoralización e incertidumbre. El tema de sus novelas es la decadencia de la sociedad sureña de los Estados Unidos después de la guerra civil, pero proyectado hacia el problema universal del individuo y su irremediable soledad. Este es el alcance más amplio de su obra, que le valió, en 1950, el Premio Nobel de Literatura, fundamentado en "su contribución a la novela norteamericana" y que compartió con Bertrand Russell.”[1]

   Entre sus obras principales se encuentran Sartoris (1929), Mientras agonizo (1930), Luz de agosto (1932), ¡Absalom, Absalom! (1936), Los invictos (1938), El villorrio (1940), Desciende Moisés (1942), Intruso en el polvo (1948), Una fábula (1954, Premio Pulitzer de 1955), La ciudad (1957), La mansión (1959) y Los rateros (1962), también ganadora de un Premio.

   Cuando en 1950 William Faulkner se registró en un hotel en Estocolmo para recibir el premio Nobel de literatura declaró ser de profesión agricultor. Hay pocas obras tan influyentes como la de este novelista norteamericano que nunca terminó el High School, y que toda su vida escribió y vivió en una remota provincia.[2]

   Faulkner nació en New Albany, estado de Mississippi (25 de septieembre de 1897), aunque se crió en las cercanías de Oxford (Mississippi). Falleció en Oxford, el 6 de julio de 1962, después de una agitada y creativa vida en la que desempeñó disímiles oficios como pintor de techos, cartero, soldado y granjero.

Etiquetas: Faulkner, atemporalidad, punto, de, vista, boom, monólogo, interior

¡Oh, Billy!

rebujando el olor acre

de la tierra

encontraste el dolor esencial

de los amantes.

Matando al guerrero Sartoris

resucitaste la voluntad férrea

de Moisés y su vara,

de Absalón y su escala.

¡Acompáñanos!

porque la novela no ha terminado:

se ha detenido

(un poco)

en el agonizante collado

para labrar la tierra

contigo, con ellos

y los otros

que conocen el misterio

pero apenas lo revelan.

Etiquetas: Faulkner, ocre, Moisés, Absalón, Sartoris

Descubrí la asíntota

que de tu vida me separa

línea vertical que, como muro

detiene el sendero

que a tu alma me llevaba.

Fue hallar muerte repentina,

mis brazos quedaron exhaustos, abatidos.

Ya no habrá paraíso

con los jardines gloriosos

que florecieron con mi idilio.

¿Dónde estás indómita figura de la nieve,

 ineluctables responsos preparas con tu ausencia?

si en céreas manos encontré la gracia

en río tormentoso nadaré por siempre.

¿Quién te hablará en el oído quedo

si domina el tintineo de lúgubres notas?

por místico ser reté a las gaviotas

sempiternos vuelos haré con dolor confeso.

¿Es ingenuo pensar que vienes de regreso

cual boomerang lanzado que la ruta olvida?

el trigo de los campos se bañó de vida,

pero acabará reseco en este anochecer lluvioso.

¿El Dios que te hizo reparará la cuerda

del arpa que breve me fue compañía?

palabras muy simples fueon tu melodía

el sonido de tu canto guardaré mientras pueda.

¿A quién correspondo

sino a mis impulsos,

al indefinido rumbo

del interior secreto,

a la callada forma

de amar sufriendo

y, en consecuencia,

al golpe tormentoso

de tu imborrable eco?

Cuando ya de la vida

el alma tenga, con el cuerpo, rota,

y duerma en el sepulcro

esa noche más larga que las otras,

mis ojos, que en recuerdo

del infinito eterno de las cosas,

guardaron sólo, como de un ensueño,

la tibia luz de tus miradas hondas,

al ir descomponiéndose

entre la oscura fosa,

verán, en lo ignorado de la muerte,

tus ojos...destacándose en las sombras.

José Asunción Silva (Bogotá, 1865-1896)  

Que la serenidad

de las primeras horas de la noche

sean el epílogo

a la claridad que me dejó

tu cercanía en el día

y una lluvia de estrellas

prepare los sonidos

que por ventura de tí provienen

y mi solitario lecho

en los sueños los reclama.

Quuiero de tí sol

fuente que iluminas

rayos de luz, reflejos directos

sobre mis sienes y espalda

antorcha flamante

de pies a cabeza.

Lléname los intersticios

evita mi sombra,

compañera frágil

de mustia sonrisa.

Cabalga sobre los vacíos

que anudan mi garganta

y no me permiten ver

las luces siguientes al alba

ni el resplandor del día

con el tañido de las campanas.

Quiero de tí sol

alivio a la penumbra

piélago, mar inmenso

donde reproduzco mis dudas

aquellas notas constantes

que repican y torturan.

¡Abrázame fuerte! ¡Caliéntame!

si quieres me asfixias

no dejes escapar mis ideas

¡Sé bondadoso! ¡Permíteme la vida!