PROYECTORAYUELA

Un 22 de marzo de 1832 fallecía en la ciudad de Weimar Johann Wolfgang von Goethe, considerado por muchos como uno de los grandes artífices del Romanticismo alemán.

Goethe fue uno de los inspiradores del movimiento conocido como “Sturm and Drang” (“Tempestad e ímpetu”) el cual negaba las excesivas racionalidad y normatividad del neoclasicismo francés del siglo XVIII, y abogaba por la libertad del genio creador, el predominio del sentimiento sobre la razón y cuyos modelos eran las obras de W. Shakespeare y J. J. Rousseau.

Indudablemente, Goethe ha sido uno de los genios de la humanidad, pues su accionar no se limita al campo de las literatura en la que concibió obras tan notables como la novela Las tribulaciones del joven Werther o la obra dramática Fausto que trae a la literatura el personaje prototípico de Mefistófeles. También se adentró con éxito y dominio en el campo de la política, la pintura y la ciencia, especialmente en los campos de la física, la botánica y la geología. En el área científica, Goethe produjo obras como La metamorfosis de las plantas y Teoría de los colores en la que intenta, aunque sin mucho resultado, refutar los planteamientos de Isaac Newton sobre la materia. Sin embargo, en la introducción a aquella obra sobre los colores, el autor de Fausto nos legó “la que es sin duda la primera historia comprensiva de la ciencia”.

En fin, adentrarse en la vida de J. W. Goethe es caminar por la extraordinaria senda de acontecimientos tan dramáticos y grandiosos como la revolución francesa o la consolidación de la nación alemana, en la compañía de personajes tan notables como Napoleón Bonaparte, Wolfgang Van Beethoven, Friedrich Von Schiller o Arthur Schopenhauer a quienes el Genio de Weimar trató personalmente.

Goethe nació en un día de agosto de 1749, en Frankfurt am Main y, además de las obras mencionadas, encontramos títulos como Ifigenia en Taúride (tragedia), Los años de aprendizaje de Wilhelm Meister (novela), Las afinidades electivas (novela) y Poesía y verdad (autobigrafía).

Imagen: Wikipedia

Etiquetas: Goethe, Sturm, neoclasicismo, romanticismo.

CARMIDES O DE LA TEMPLANZA PLATÓN

Por Esteban del Río

Son famosas las discusiones de Sócrates con sus alumnos para llevarlos al conocimiento. Para ello se valía de la mayéutica. Ella no era más que el método mediante el cual, por medio de preguntas orientadas, se llevaba al discípulo al descubrimiento de la verdad. En esta ocasión se trata de descubrir qué es en realidad la sabiduría. Ante la pregunta de Sócrates, en una primera instancia CARMIDES la define como el obrar con mesura. Ante esta definición, el filósofo de Atenas responde que si la sabiduría es algo bello también lo son la agilidad y la velocidad en el obrar. De donde se desprende que la sabiduría no puede radicar sólo en la mesura o prudencia. Carmides intenta otra definición argumentando que la sabiduría es pudor. Sócrates replica que el pudor puede ser tanto bueno como malo y la sabiduría es esencialmente buena. Luego, el alumno se replantea aseverando que, entonces, la sabiduría consiste en hacer lo que nos corresponde. Sócrates encamina la definición del muchacho hasta que lo lleva a afirmar que la sabiduría es la práctica del bien y de allí, a opinar que la sabiduría es el conocimiento de sí mismo. En este punto interviene Critias –quien de aquí en adelante se convierte en el interlocutor de Sócrates– expresando que la sabiduría es una ciencia; mas el filósofo lo va encauzando hasta hacerlo caer en el absurdo de decir que es ciencia de sí misma y de las demás; ciencia de lo que se sabe y no se sabe. Y ante esto, Sócrates no encuentra la utilidad de la sabiduría tal como la define Critias. Considera, pues, el filósofo que a pesar de todo lo discutido no han llegado a la verdad. Termina aconsejando a Carmides que examine cuidadosamente si posee la sabiduría para que no tenga necesidad de palabras mágicas o bellos discursos para curar el cuerpo y el alma.
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Fragmentos del libro: Juan Salvador Gaviota  de Richard Bach

- ¿Por qué, Juan, por qué? -preguntaba su madre-, ¿Por qué te resulta tan difícil, ser como el resto de la Bandada, Juan? ¿Por qué no dejas los vuelos rasantes a los pelícanos y a los albatros? ¿Por qué no comes? ¡Hijo, ya no eres más que hueso y plumas!.
- No me importa ser sólo hueso y plumas, mamá. Sólo pretendo saber qué puedo hacer en el aire y qué no. Nada más. Sólo deseo saberlo.
Mira , Juan -dijo su padre, con cierta ternura-. El invierno está cerca. Habrá pocos barcos, y los peces de superficie se habrán ido a las profundidades. Si quieres estudiar, estudia sobre la comida y cómo conseguirla. Esto de volar es muy bonito, pero no puedes comerte un planeo, ¿sabes?. No olvides que la razón de volar es comer.
Juan asintió obedientemente. Durante los días sucesivos, intentó comportarse como las demás gaviotas; lo intentó de verdad, trinando y batiéndose con la Bandada cerca del muelle y los pesqueros, lanzándose sobre un pedazo de pan y algún pez. Pero no le dio resultado.
Es todo tan inútil, pensó y deliberadamente dejó caer una anchoa duramente disputada a una vieja y hambrienta gaviota que le perseguía. Podría estar empleando todo este tiempo en aprender a volar. ¡Hay tanto que aprender!.

...¡Cuánto mayor sentido tiene ahora la vida!. En lugar de nuestro lento y pesado ir y venir a los pesqueros, ¡hay una razón para vivir!. Podremos alzarnos sobre nuestra ignorancia, podremos descubrirnos como criaturas de perfección, inteligencia y habilidad. ¡Podremos ser libres! ¡Podremos aprender a volar!.

y

" Para volar tan rápido como el pensamiento y a cualquier sitio que exista, debes empezar por saber que ya has llegado"

RESUMEN DEL LIBRO

PRIMERA PARTE

Juan Salvador era una Gaviota fuera de lo común a la que lo único que le preocupaba era volar y ser libre, aprender nuevas maneras de acrobacias. Su bandada no lo entendía ni siquiera sus papas a los cuales en vez de darles gusto les avergonzaban los logros de Juan, él era la primera gaviota en hacer acrobacias aéreas. Un día se elevo tan alto que al caer en picada perdió el control y se estrelló con el agua; cuando recobró el sentido se prometió ser como las demás gaviotas pero en ese mismo instante rompió su promesa ya que voló a setecientos metros de altura en la noche cosa que ninguna gaviota había hecho ya que las gaviotas no vuelan de noche. Al llegar a la Bandada había una Sesión de Consejo el la cual lo llamaron para que se pusiera en el centro lo cual solo significaba dos cosas: o gran honor o exilio; desterraron a Juan. El se fue a los Lejanos Acantilados, pero no le importó estar solo siguió aprendiendo. Un día mientras volaba dos radiantes gaviotas se acercaron volando una de ellas le dijo que volara ya que tenía que pasar a una nueva etapa y las tres gaviotas volaron hasta desaparecer en el cielo.

SEGUNDA PARTE

Poco a poco se fue familiarizando con las otras gaviotas hasta que un día se despidieron de él y desaparecieron en el cielo, Juan empezó a sentirse cansado y se le olvidó de donde venía aterrizó en la playa y vió que las gaviotas que estaban ahí eran perfectas, pero no le dió importancia así que siguió aprendiendo con su instructor Rafael un día le preguntó de donde venía, él le contestó que solo le podía decir que tenía que cruzar cien vidas para lograr aprender el sentido de la vida. Un día se acercó a la Gaviota Mayor Chiang para preguntarle si ese era el verdadero cielo a lo que el contestó que el cielo es perfecto, desapareció y apareció veinte metros de donde estaba Juan. Quedó tan maravillado que ya no preguntó más. Juan intentó hasta que logró hacer lo mismo pero quería regresar por que sentía que alguien en la tierra lo necesitaba. Rafael lo dejó que se fuera, al ir bajando Juan escuchó una voz entonces le preguntó ¿Pedro quieres aprender a volar? A lo que le contestó afirmativamente.

TERCERA PARTE

Juan le enseño todo lo que sabía a Pedro le enseño que todas las gaviotas son libres, que tiene que alcanzar sus metas y que no acepte las limitaciones de los demás ya que Pedro también era un exiliado, poco a poco más gaviotas se fueron acercando a Juan para aprender hasta que tuvo seis aprendices todos exiliados. Un día les dijo a sus alumnos que era tiempo de regresar a la Bandada y volvieron. Al llegar volando tan impresionantemente  todos quedaron admirados, así que la gran gaviota les prohibió hablarles o tocarlos o mirarlos ya que también serían exiliados. Después de un mes de haber vuelto Terrence Lowell Gaviota se acercó a ellos queriendo volar pero su ala no servía así que no podía volar, pero Juan le dijo que creyera y voló. Desde ese día Terrence se volvió exiliado y así poco a poco más y más gaviotas se fueron acercando a Juan y a sus alumnos hasta que toda la bandada estuvo aprendiendo a volar libres. Una mañana Pedro le decía a Juan que no podría aprender más; entonces Juan le dijo que recordaba a aquel Pedro exiliado y solo y que ahora ya era todo un maestro que guiaba a toda una Bandada. Pedro se sorprendió mucho. Cuando dijo eso,Juan emprendió el vuelo y desapareció en el cielo. Entonces llegó un nuevo grupo de novatos Pedro Gaviota les vió de pronto tal y como eran realmente y amó aquello que vió, su carrera hacia el aprendizaje había empezado.

Imágen y resumen cedido por :

http://neverthinkinyou.nireblog.com/post/2007/04/18/juan-salvador-gaviota

Ella y yo

Un día volvimos a aquel sitio donde los árboles,
cómplices de la nostalgia,
ahondaron nuestros recuerdos y susurros de hojarascas.
Donde nuestras manos se cruzaban enardecidasy nuestras bocas se besaron sin medida.

El tiempo fue custodio de un paraje donde los pájaros tenían el mismo canto
y el tronco de un árbol guardaba nuestros nombres,
donde habían quedado atrapadas las palabras.
Volvimos ya crecidos mirando en la corteza un amor amarrado para la eternidad.

El frágil deseo de crecer nos aparece, nuestro recuerdo se aviva y se incendió la esperanza.

Luego las miradas nos acosan, nos fuimos al silencio,
dejamos los murmullos regados con el tiempo y nos perdimos sublevados creciendo en el amor.
Jugamos con el alma y con el cuerpo, con la mente y la razón,
con las ansias benditas del encuentro hasta quedarnos sin respiración.
Fuimos canto y pasión del desenfreno, fuimos cárcel y destierro
nos amamos sin culpas, crecieron los latidos y creamos la revolución.

Una noche recompusimos la esperanza para crear un lenguaje,
un lenguaje autentico llamado libertad,
buscamos la entropía, buscamos en los tópicos y con lucidez llegamos a la inercia de asomarnos al delirio.
No sentimos ruidos, ni angustias, ni regresos, las horas trascurrieron vagando hacia la aurora.

Ahora ya tranquilos vivimos el ahora
y en días de lluvia fresca tomamos el café, olemos el perfume de rosas y del viento,
deseando en nuestros pechos latidos de pasión.
Perdimos el sentido y no importa donde estemos, no importa el decorado,
pues ya los dos sabemos lo grande del amor.
Parece que venimos de un mundo de otra raza,
de un mundo que arrebata mientras el tiempo nos deje libertad.
Por eso caminamos en la orilla de un abismo
y el tiempo ya ha filtrado los pasos del pensar, el amor se ha ido adecuando y fuimos destilados a través de la amistad.
Ya no habrá más abismos, ni máscaras, ni formas indomables,
reinventaremos el amor.
Y no importará la crítica ni las desproporciones pues somos dos más allá de los reveces
y siempre habrá paisajes con infinitos matices en nuestra memoria
para decir de nuestra historia.

http://intentos12-gerardo.blogspot.com

En el libro "Los sueños de Luciano Pulgar",

habla así de su madre Rosalía, con amor y ternura:

"Aquella persona humilde y adorada de mi corazón, de quién he
hablado otras veces, me daba ejemplo de tierna caridad recibiendo
al sacerdote, brindándole su pobreza bajo la forma de un
limpio refrigerio servido en su porcelana más guardada y lavándole
con respeto las ungidas manos. Al despedirse, él le daba
palabras de bendición que le habrán servido a ella y que también
me habrán servido a mí, peregrino todavía por estas sendas,
una de cuyas espinas más agudas han sido los improperios
de la locura republicana contra nosotros dos".

También dice Don Marco en el “Sueño del señor Pombo”:

"Felices tardes y afortunadas mañanas en que el inspirado vate
daba contento a sus cofrades, ahí en la calle de la Librería Americana,
cuando esa calle podía andarse sin peligro de estrépitos y
carruajes, en el reposo de las letras y de los sosegados diálogos".

Imagen: http://nuevomundo.revues.org

Choza Marco Fidel Suárez

En esta rústica construcción vino al mundo, el 23 de abril de 1855, el hijo de Rosalía Suárez, una mujer que generaba su
sustento de lavar ropa ajena.
El principal atractivo urbano del municipio de Bello. es, sin duda, la choza donde nació Marco Fidel Suárez .
La choza conserva el estilo de siglo y medio atrás, y allí se puede conocer más de la vida y obra de este hombre, presidente
de Colombia a principios del siglo XX y consagrado hombre de letras, de quién se asegura aprendió a leer y escribir al atender sus primeras clases por las ventanas de la escuela que hoy lleva su nombre y donde luego realizaría su educación básica primaria.

Marco Fidel Suárez

Político, escritor y docente colombiano

Nació el 23 de abril de 1855 en  Hato Viejo, hoy Bello, Antioquía. Fué hijo de una lavandera. Cuando tenía 6 años,
nació su hermana Soledad,quién lo acompañó toda la vida.
Desde muy temprana edad se  destacó por su inteligencia y recibió una educación especial. Durante sus años de
estudio, se destacó siempre por su "aplicación grande y su conducta ejemplar", estudió latinidad, filosofía, sagrada
escritura, derecho canónico, teología dogmática e historia eclesiástica. 
Se dedicó al magisterio.Enseñó filosofía, gramática, aritmética, álgebra y caligrafía.
Fue maestro de la escuela de Hatoviejo desde el 14 de octubre de 1877.
La tierra de Marco Fidel Suárez es un centro urbano de gran desarrollo en el norte del Valle de Aburrá.
Su Parque Principal, que se resiste a perder el encanto de las viejas plazas de pueblo, es adornado por el templo
actual de imponente arquitectura y por su histórica Capilla de Hato Viejo, construida a finales del siglo XVIII.
Bello tiene una buena infraestructura de parques recreativos y unidades deportivas. De Medellín sólo dista 10 Km.
Marco Fidel Suárez escribió varios libros, como "Los sueños de Luciano Pulgar", el cual hizo muchos aportes a la
lengua española.
En su época fue considerado el Cervantes de América; en 1918 fue elegido Presidente de la República y murió en
1927 en Bogotá.

"...Que el azar me lleve hasta tu orilla,
ola o viento, que tome tu rumbo,
que hasta ti llegue y te venza mi ternura".

Poeta, novelista y ensayista .Nació el 28 de julio de 1947 en Santa Rosa de Osos, Antioquia, Colombia

Sus escritos:
Poesía:
Historias (1974), Tratado de retórica (Premio nacional de poesía, 1978) y Poemas de amor (El Áncora Editores, 1986).
Prosa:
La muerte de Alec, novela (1983), Guía para viajeros (Planeta, 1991) y Cartas Cruzadas (Alfaguara, 1995).
Hizo también varias compilaciones con sus prólogos, entre ellas: La nueva historia de Colombia (1976), Sentimentario, antología de la poesía amorosa colombiana (1986), Antología de lecturas amenas (1985) y Poemáquinas (1992).
Además,de su poesía,se ha hecho una reedición completa: 77 poemas (Universidad Nacional, 1987), y dos selecciones parciales Antología poética (Monte Avila, 1991) y Cuánto silencio debajo de esta luna (UNAM, 1992).
Dario Jaramillo terminó el bachillerato en Medellín y posteriormente se graduó como abogado y economista en la Universidad Javeriana de Bogotá.
Es el gran renovador de la poesía amorosa colombiana y uno de los mejores poetas de la segunda mitad del siglo XX de su país. Su obra poética se caracteriza por un marcado corte intimista.
Ha desempeñado importantes cargos culturales en organismos estatales  y es miembro de los consejos de redacción de la revista "Golpe de Dados" y de la fundación particular "Simón y Lola Guberek" .
 

Poeta nacido en Cochabamba, Bolivia. Ha sido reconocido a nivel nacional e internacional como "el Poeta de los cien Lauros".

Entre otros cargos presidió la Sociedad de Escritores y Artistas en su ciudad natal. Recibió distinciones en su país como así

también en países como Argentina, Filipinas, Perú, Uruguay y España.

En sus escritos decía este poeta :

“Mi espíritu no es águila que trasmonta altanera
las elevadas cumbres de la meditación…
es débil golondrina que vuela en la pradera
y ensaya en los vergeles su lírica canción.”
(De rosas pálidas)

Sus principales obras:

Rosas pálidas (1939)

Canciones de mi tierra (1945)

Cochabamba (1959)

Evocación del Valle (1964)

La Parábola del Valle(1964)

Antología poética de la Flor Natural (1970)

Romance del valle nuestro (1972)

Del crepusculo y el Alba (1973)

Vuelo de Azores (1978)

Cantares (1989)

Justamente de cantares compartamos este poema:

Cuando el romance floreció en cantares
rimando el verbo con el mar sonoro,
nació un idioma de vocales de oro,
y el castellano conquistó los mares.

.

Le da el latín sus sílabas albares,
la lengua griega su ático tesoro,
y el arabismo ruiseñor canoro,
rumor de aljibe y trinos estelares.

.

Mas, fue Berceo que al Olimpo sube,
quién dio a la fabla que los mundos mueve,
voz de campana y retumbar de nube.

.

Y hace un milenio que el lenguaje hispano,
-crisol de fuego y madrigal de nieve-,
acuña el sol del pensamiento humano.

http://www.delgranado.org/

Tomás Carrasquilla

Escritor costumbrista Colombiano

Nació en Santo Domingo, departamento de Antioquía el 17/01/1858 y falleció en Medellin 19/12/1940.

Este año al cumplirse los 150 años del natalicio del escritor antioqueño, se han organizado en

Colombia celebraciones en su honor.

Se podría decir de este escritor, que retrató en forma meticulosa el realismo de las condiciones de vida,

el ambiente y a los habitantes de la región de Antioquía.

En sus diálogos ponía de manifiesto la manera de hablar de las personas antioqueñas comunes y con

toda su gracia y defectos.

Se ven palabras deformadas y con ortografía caprichosa.

Tomás Carrasquilla, hijo de don Raúl Carrasquilla Isaza y Ecilda Naranjo Moreno, vivió holgadamente ya

que su familia poseía la explotación de algunas minas, de ese modo podía él , dedicarse a escribir.

Tal conocimiento de la actividad minera, sería luego tema de sus obras.

También podemos recordar que participó en el diario "El Espectador", diario este que permanece en la

actualidad.

Tomás Carrasquilla conoció a José Asunción Silva, con quién luego se pudo comparar un paralelismo

en sus vidas con respecto a las situaciones financieras al perder ambos, sus fortunas personales.

De su obra podemos citar:

- Su primer novela "Frutos de mi tierra"

-A José Asunción Silva, rinde homenaje con la publicación de "Por el poeta"

-Trilogía "Hace tiempos

- "La Marquesa de Yolombo"

-Simón el mago"

-"A la diestra del Dios Padre", entre otros. De este último tomaremos un fragmento, para

graficar el modo de hablar de las personas antioqueñas que Carrasquillo refería en sus escritos:

"Esa misma noche, casi al amanecer, llovía agua a Dios misericordia, y Peralta dormía

quieto y sosegado en su cama. De pronto se recordó, y oyó que le gritaban desdi

afuera:"Abrime Peraltica, por la virgen, qu´ es de mucha necesidá".
 

Tema: La juventud

 ¡Un tema preocupante!.Con los movimientos socio-políticos y las

tendencias que se experimentan en el mundo, parece que sólo se

lograra confundir y desalentar a la juventud. Sin prestarle ayuda,

sin alcanzarle los medios para adquirir valores, que permitan a los

jóvenes  convertirse en hombres y mujeres provechosos para si y para

la humanidad toda.

 Ante este dilema, me pregunto qué habrán opinado los maestros de

todos los tiempos al respecto.. Llamo a algunos desde mi biblioteca,

los siento alrededor de mí y los escucho. He aquí algunas de sus

opiniones.

 Ernesto Sábato, aunque casi ciego, de manera lúcida expresa:

“Vengo acumulando muchas dudas, tristes dudas sobre el contenido de

esta especie de testamento que tantas veces me han inducido a

publicar. Me dicen –Tiene el deber de terminarlo, la gente joven está

desesperanzada, ansiosa y cree en Ud.; no puede defraudarlos-- .

Me pregunto si merezco esa confianza, tengo grandes defectos que

ellos no conocen, trato de expresarlo de la manera más delicada, para

no herirlos a ellos, que necesitan tener fe en algunas personas, en

medio de este caos, no sólo en este país sino en el mundo entero.”

Por su parte,  llegan los ecos de Aristóteles cuando en medio de sus

meditaciones me dice:

“La juventud es fácil de decepcionar porque es pronta para esperar.”

Mientras busca la luz que se filtra por las ventanas, Sábato

continúa::

“Sí, escribo esto sobre todo para los adolescentes y jóvenes, pero

también para los que, como yo, se acercan a la muerte y se preguntan

para qué y por qué hemos vivido y aguantado, soñado, escrito,

pintado, o, simplemente esterillado sillas.”

A lo cual George Herbart, en su entonación de profesor, acota:

“La juventud vive de la esperanza, la vejez del recuerdo.”

Sin embargo, Jean Jacques Rousseau con  tono jovial,  aclara:

“La juventud es el momento de estudiar la sabiduría; la vejez, el de

practicarla.”

A lo cual Gabriel García Márquez replica, con la seriedad que la

ocasión amerita,

“Ante esta realidad sobrecogedora que a través de todo el tiempo

humano debió de parecer una utopía, los inventores de fábulas que

todo lo creemos nos sentimos con el derecho de creer que todavía no es

demasiado tarde para emprender la creación de la utopía de la vida,

donde nadie pueda decidir por otros.”

A eso me refiero, dice Sábato:

“Modestísimos mensajes que la Divinidad nos da de su existencia. Y

no sólo a través de las inocentes criaturas de la naturaleza sino,

también encarnada en esos héroes anónimos. Mostrándonos que no

todo es miserable, sórdido y sucio en esta vida.”

A mí, ¿Qué me dicen?, replicaría Maria de Ventadorn, con tono

ensoñador y entornando sus ojos:  Pues

“Quisiera haceros volver a la poesía.”

Aunque Nicolás Boileau, con acento relativista agrega que

“Cada edad tiene sus placeres, su razón  y sus costumbres.”

Pero para  José Marti

“Quién se alimenta de ideas jóvenes vive siempre joven.”

A esta opinión, José Ingenieros replica:

“No se nace joven, hay que adquirir la juventud. Y sin ideal, no se

adquiere.”

Pero – dice Charles Agustín Saint Beuve agitando su delgada

figura--,  tengamos en cuenta que

“ Demasiado libertinaje en la juventud seca el corazón, y demasiado

continencia atasca el espíritu.”

Con  voz lejana pero actual, Sócrates nos  recuerda que

“Lo que mejor asienta a la juventud es la modestia, el pudor, el

amor a la templanza y la justicia. Tales son las virtudes que deben

formar su carácter.”

Como regresando de sus meditaciones, Sábato advierte

“Muchos cuestionan mi fe en los jóvenes, porque los consideran

destructivos o apáticos. Es natural que en medio de la catástrofe

haya quienes intenten evadirse entregándose vertiginosamente al

consumo de drogas.”

Ojalá les pasara como a mí, dice Gabriel García Márquez con rostro

sonriente:

“La lectura se convirtió en mi droga feliz.”

Volviendo al tema, arremete Sábato:  Éste es

“Un problema que los imbéciles pretenden que sea una cuestión

policial, cuando es el resultado de la profunda crisis espiritual de

nuestro tiempo.”

Sí, dice León Tolstoi mientras reposa sus manos en su bastón de

empuñadura de plata:

“Toda reforma impuesta por la violencia no corregirá nada el mal.

El buen juicio no necesita de la violencia.”

De nuevo Sábato, que parece morigerar la improvisada reunión,

advierte:

“Miles de personas, a pesar de las derrotas y los fracasos,

continúan manifestándose. En todas partes hay señales de que la

gente empieza a gritar: ¡Basta!”

Proverbialmente, Julio Cortázar aclara: Es que

“ Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está

perdido y hay que empezar de nuevo”.

Por tal razón,  Carlomagno con tono imperial pregunta:

“¿Cuál es el sueño de los que están despiertos? : La Esperanza.”

Que les podría decir a los jóvenes, medita Sábato…

“Les propongo entonces, con la gravedad de las palabras finales de

la vida, que nos abracemos en un compromiso: salgamos a los

espacios abiertos, arriesguémonos por el otro, esperemos, con quien

extiende sus brazos que una nueva ola de la historia nos levante. Algo

por lo que todavía vale la pena sufrir y morir; una comunión entre

hombres, aquel pacto entre derrotados. Una sola torre, sí, pero

refulgente e indestructible.”

En magistral y optimista complemento, Miguel Hernández agrega::

“Volveremos a brindar por todo lo que se pierde y se encuentra: la

libertad, las cadenas, la alegría y ese cariño oculto que nos arrastra

a buscarnos a través de toda la tierra.”

Con voz severa y rostro de mármol, continúa diciendo

“Piensen siempre en la nobleza de estos hombres que redimen a la

humanidad. A través de su muerte nos entregan el valor supremo de

la vida, mostrándonos que el obstáculo no impide la historia, nos

recuerdan que el hombre sólo cabe en la utopía.

Sólo quienes sean capaces de encarnar la utopía serán aptos para el

combate decisivo, el de recuperar cuanto de humanidad hallamos

perdido”.

Para concluir, yo sólo les puedo dejar una moraleja hecha poesía,

dice  gravemente Concepción Arenal:

Iba un día con su abuelo

Paseando un colegial

Y debajo de un peral

Hallo una pera en el suelo

Mírala, cógela, muerde

Mas presto arroja el bocado,

Que muy podrido de un lado

Estaba y del otro verde.

Abuelo ¿Cómo será?

Decía el chico escupiendo,

Que esta pera que estoy viendo

Podrida, aunque verde, está?

El anciano con dulzura

Díjole: vínole ese mal

Por caerse del peral

Sin que estuviera madura

Lo propio sucede al necio

Que, estando en la adolescencia,

Desatiende la prudencia

De sus padres con desprecio

Al que en sí propio confía

Como en recurso fecundo

E ignorando lo que es mundo

Engólfase en él sin guía.

Quién así intenta negar

La veneración debida

En el campo de la vida

Se pudre sin madurar.

Con la velocidad y el afán con los que corren nuestros tiempos, quizás hemos olvidado quiénes fueron los que, al menos en el arte y la literatura, iniciaron toda la renovación de la poesía y la cultura y a quienes, sin duda, podríamos llamar los maestros de la postmodernidad. Entre ellos están aquellos que cerraron ciclos vitales en el quehacer poético como Charles Baudelaire, o aquellos que anunciaron los nuevos tiempos, el futuro, la surrelidad, como Guillaume Apollinaire.

“La corta e intensa existencia de Apollinaire no es precisamente más que una lucha por la vida, nunca desesperada, y constante siempre, una lucha por la calidad de la vida, de su vida y la de todos.” La anterior afirmación de Rodolfo Alonso es paradójica precisamente porque la existencia de Apollinaire no fue fácil y por la oscuridad de su origen. Su vida fue una vida trashumante, de empleos ocasionales y amores contrariados. Sin embargo, fue fundador de revistas como Le festín d’Esope y Les lettres modernes. En ellas y en distintos prólogos de catálogos, Apollinaire exalta lúcida y apasionadamente a los nuevos pintores, esos nombres que nadie conocía por entonces y que luego se convertirían en los auténti­cos clásicos de nuestra época.

Por tal razón, el nombre de Apollinaire está ligado al de aquellos que iniciaron toda la revolución pictórica del arte y cuyos ecos aún resuenan en nuestros días: Picaso, Matisse, el “Aduanero” Rousseau, Braque, Max Jacob, Francis Picabia.

De estas relaciones surgen quizás sus Meditaciones estéticas, texto publicado en la primavera de 1913 y primera obra consagrada a los pintores cubistas. Ese mismo año se plasma la aparición, editada por Mercure de France, de uno de los dos principales libros de poemas que había de legarnos Apollinaire: Alcoholes. El poeta supo reunir allí sus mejores textos escritos desde 1898, y la posteridad supo también reconocér­selo. En esas páginas, con un encanto turbador e irre­sistible, se despliega en todo su esplendor el singular lirismo de Apollinaire. Las novedades de composición (que luego iban a ser letra común para todos los poetas del mundo: ausencia de puntuación, ausencia de rima, intercalación del lenguaje cotidiano, visión fotográfica o mejor cinematográfica) se mantienen extrañamente soldadas con un lirismo de alto vuelo que, al mismo tiempo, no desdice en su esencia la más cara tradición de la poesía francesa. Con Alcoholes, Apollinaire pasa a ser a la vez (¡asombroso destino!) uno de los más queridos poetas de Francia y el auténtico profeta universal del espíritu moderno.

El otro texto que contribuye a la gloria de Apollinaire es Caligramas, publicado en 1918.

Apollinaire vino al mundo en Roma el 26 de agosto de 1880. Al final de sus días. además de las heridas sufridas durante su participación en la Primera Guerra Mundial, es atacado por la epidemia de "gripe española" que asola a París. Y el 9 de noviembre de 1918, pese a los cuidados constan­tes que le son otorgados, Apollinaire muere a las 17 horas.

Otras de sus obras destacadas son El heresiarca y Cía (relatos). La canción del mal amado (poema)

Fuentes:

ALONSO, Rodolfo. El mundo de Guillaume Apollinaire Introducción, notas, selección y traducción de textos. La Nueva Biblioteca 11. Centro Editor de América Latina S. A. 1980

Etiquetas: Apollinaire, caligrama, Heresiarca, cubismo., moderno

Cortázar vive en el barrio 15 de Paris, en una casita angosta y alta como él, atestada de libros, cuadros y curiosos objetos que ha fabricado él mismo o ha recogido por el mundo.

Frente a su escritorio, en una especie de pizarrón, prendidos con alfileres como mariposas, hay una antología de lo insólito cotidiano (Recortes de periódicos, postales, inverosímiles avisos publicitarios, etc.) que siempre se renueva y está al día. Espíritu extraordinariamente alerta para todo lo que denuncie en el hombre una dimensión maravillosa. Cortázar es también un observador muy certero de esa realidad inmediata que se compone de gestos y palabras banales, de actos triviales sin consistencia. En sus libros esas dos caras de la vida se funden como una moneda.Pero él no cree que la vida sea "divisible". 

Extraído del diario Expreso, Lima, 7/11/65

" Los hombres encuentran en las mismas crisis la fuerza para su superación. Así lo han mostrado tantos hombres y mujeres que, con el único recurso de la tenacidad y el valor, lucharon y vencieron a las sangrientas tiranías de nuestro continente. El ser humano sabe hacer de los obstáculos nuevos caminos, porque a la vida le basta el espacio de una grieta para renacer. En esta tarea lo primordial es negarse. Defender, como lo han hecho heroicamente los pueblos ocupados, la tradición que nos dice cuánto de sagrado tiene el hombre. No permitir que se nos desperdicie la gracia de los pequeños momentos de libertad que podemos gozar: una mesa compartida con gente que queremos, una caminata entre los árboles, la gratitud de un abrazo. El mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria".

Fragmentos del libro La Resistencia

de Ernesto Sábato

Imagen: Valle de Aburrá, Colombia.

En mi dormitorio hay un armario de tres puertas. La central, que es la mayor, tiene un enorme espejo.

Durante el día mi sobrina me visita, para lavar, planchar y cocinar. Cuando salgo voy a los hipódromos de Palermo o San Isidro y siempre vuelvo a casa apresuradamente, ansioso por abocarme a los estudios. La gente ignora lo absorvente que es la genealogía.

De noche, en la cama, encuentro el descanso reparador. Lo encontraba, habría que decir. No pretendo que esta vida sea ejemplar, ni mucho menos. A mi me gusta y me conviene. Por algo me place repetir el dicho: buey solo bien se lame.

Una noche atroz, en que todo cambió, me despertó un cauteloso rumor y aterrado pude ver cómo, lentamente, en la penumbra del cuarto, se entreabría la puerta central del armario.Alguien salió. El miedo me paralizaba. Vi avanzar un hombre de gorra, cazadora y briches parecido tal vez, por el corte de la barba, al rey Jorge V de Inglaterra. Llegó al centro del cuarto, apoyó ambas manos en el barrote, a los pies de mi cama, y se presentó como un antepasado mío.

-¿Por qué lado?- pregunté.

-Eso no me importa -contestó con impaciencia-. Lo que importa es otra cosa. ¿Usted supone que justifica al lugar que ocupa en este mundo con la vida que lleva?. 

La aparición del pretendido antepasado se repitió todas las noches. Yo tardaba en dormirme, pero no bien me venía el sueño, me despertaba el rumor de la puerta del armario, que se entreabría lentamente. Cuando el aparecido no me reprochaba mi vida de jugador, me preguntaba si me parecia bien que la sobrina trabajara para mí sin que yo le pagara un centavo o si yo me sentía orgulloso por no beber, como si eso fuera un mérito.

Por lo que dijo pensé que le gustaba la bebida y la noche siguiente lo esperé con una botella de vino tinto.

No me equivoqué. Tuve el desagrado de su visita, pero no de sus reproches. El hombre no se acordó de sermonear y, con verdadera aplicación, vació la botella. Pude creer que yo había encontrado la manera de soportar la situación.Demasiado pronto llegó la noche en que el hombre me dijo:

-No me gusta beber solo. Usted beberá conmigo.

El vino me desagrada, pero no tuve más remedio que obedecer. Primero no pasó nada malo; después debí de beber mucho, porque a la mañana estaba enfermo. Como uno se acostumbra a cualquier cosa, empecé a emborracharme todas las noches. No tardó mi sobrina en descubrir lo que pasaba y, por su indicación, me internaron en un sanatorio.

Aunque sigo flaco y muy débil, llegó un día en que un médico me dijo:

-Le voy a dar una buena noticia. Está curado. Hoy mismo vuelve a su casa. Lo felicito.

A la tarde estaba de vuelta en mi dormitorio.Lo primero que vi fueron rosas en un florero, atención de mi sobrina, y el armario con el enorme espejo en la puerta central.

Adolfo Bioy Casares

Escritor Argentino

1814/1999

Cuento corto, escrito especialmente para la revista NOTICIAS de Argentina

...Del Martin Fierro:

(Martin Fierro a sus hijos, en el reencuentro)

..."Muchas cosas pierde el hombre

que a veces las vuelve a hallar;

pero les debo enseñar,

y es bueno que lo recuerden:

Si la verguenza se pierde,

jamás se vuelve a encontrar.

.....

Los hermanos sean unidos,

porque esa es la ley primera;

tengan unión verdadera

en cualquier tiempo que sea;

porque si entre ellos pelean,

los devoran los de ajuera".

En el escenario de la literatura latinoamericana, sobre todo en la del Cono Sur, se ha desenvuelto este protagonista repudiado e ignorado por algunos y exaltado y reconocido por otros. Prueba de estas posiciones encontradas es el enfrentamiento que se presentó entre Leopoldo Lugones (con el Grupo de Boedo) y Jorge Luis Borges (con el grupo de Florida) frente al cantor popular. Corrían los años 20 del siglo pasado.

De todas maneras, se puede decir que la presentación del Martín Fierro como gran epopeya nacional argentina, que hiciera Lugones, le da carta de ciudadanía no sólo a la figura del payador sino también a su poesía, es decir, a la lírica gauchesca.

Ahora bien, las posiciones de Lugones y Borges no hacen más que reflejar la polémica entre “los de la ciudad” y “los del campo” que Faustino Sarmiento[1] catalogara como la oposición entre la civilización y la barbarie..

Pero, a todas estas, qué es un payador? El payador es un cantante o cantador guitarrista que se vale, preferiblemente, de la décima (estrofa de diez versos) en octosílabos para expresar sus sentimientos, o su visión del mundo y de las cosas. Ahora bien, su lenguaje no es lenguaje de intelectuales y apunta hacia lo más criollo de la expresión popular. Es, pues, lenguaje del pueblo y para el pueblo y en el canta y cuenta sus penas y desventuras o sus elementales alegrías.

A la figura del payador han dado lustre las obras de renombrados poetas como José Hernández, Rafael Obligado, Bartolomé Mitre e Hilario Ascasubi. Y, por supuesto, Ricardo Gûiraldes en su Don Segundo Sombra.

Es indudable que en la literatura universal la figura del payador se yergue solemne y señorial al lado de los juglares de la Edad Media o de los bardos y aedos de la época homérica.

“Yo no soy cantor letrao

mas si me pongo a cantar

no tengo cuando acabar

y me envejezco cantando:

las coplas me ven brotando

como agua de manantial”

(José Hernández. 1834-1886. Argentina)

Fuentes:
http://amigos.com/blog/6152/post104426.html

http://ar.geocities.com/payadores2002/elpayador.htm

Imagen: http://www.sxc.hu/category/1315/4

Etiquetas: payador, décima, Lugones, Borges, civilización, barbarie, lírica, gauchesca

Esta periodista nació en Bogotá, donde también falleció. Trabajó en los periódicos El Siglo y El Pueblo. Dirigió páginas literarias como Vanguardia y Estravagario. Fue jefe de redacción del la Revista Nueva Frontera. Desde el año 1986 dirigió la Casa de Poesía Silva en Bogotá. También fue miembro de la Asamblea Nacional Constituyente de 1991.

Bibliografía: Vainas y otros poemas; Tengo miedo;Hola, soledad; El canto de las moscas; Maneras de desamor;Nueva poesía colombiana, Carranza por Carranza (Texto crítico de la poesía de su padre Eduardo Carranza).

A MAMECA

IN MEMORIAN

LA DUEÑA DE CASA

La dueña de casa no está

salió en la mañana

pero mas tarde volverá

-dice el joven portero-

el mismo que por costumbre

es celador, guía turístico

y crítico de poesía.

La dueña de casa dejó

como siempre el portón abierto

no se preocupó por llaves y candados

pensaba como los antiguos Mayas

que la puerta era un mal invento

producto del miedo, la desconfianza

que habla mal del alma humana.

La casa siempre tiene invitados

en el día, los vivos

acompañados de un canelazo

intentan calentar versos fríos.

En las noches ,fantasmas

hacen banquete de poesía

en la cabecera de la mesa

el único, el primero:

José Asunción, su sombra larga

su eco de un disparo,

bebe vino con rivales y amigos

Eduardo, Aurelio, León, Gonzalo

etcétera, puntos suspensivos

tantos que han llegado,

cuando el gallo se prepara

para saludar la madrugada

recogen tiestos y trastos

se van a descansar a sus retratos.

Decían que la dueña de casa

dedicaba su tiempo a la poesía

mo es cierto, era arquitecta

su mejor obra, este hogar

anclado en La Candelaria

elaborado con encanto y palabras

cemento adosado de versos

dos pizcas de arena

proclamadas contra la guerra

metáforas con agua

rimas que delatan el secuestro

la mezcla perfecta

de quien ara en el desierto.

La dueña de casa ya no está

ahora es parte de la morada

tenía razón el vigilante

con su enfatica respuesta

ella regresó de madrugada.

Ahora seguirá durante los días

vigilando a los vivos

desde su pared favorita

con su mirada extraña

(tímida, tierna, algo míope)

que esconde tras las gafas.

En las noches quizás

con su vocación de directora

intente poner algo de orden

a las fiestas de Silva y sus amigotes.

Dixon Moya Acosta

Bogotá, Julio 13 de 2003

ESPANTOS DE AGOSTO

Llegamos a Arezzo un poco antes del medio día, y perdimos más de dos horas buscando el castillo renacentista que el escritor venezolano Miguel Otero Silva había comprado en aquel recodo idílico de la campiña toscana. Era un domingo de principios de agosto, ardiente y bullicioso, y no era fácil encontrar a alguien que supiera algo en las calles abarrotadas de turistas. Al cabo de muchas tentativas inútiles volvimos al automóvil, abandonamos la ciudad por un sendero de cipreses sin indicaciones viales, y una vieja pastora de gansos nos indicó con precición dónde estaba el castillo. Antes de despedirse nos preguntó si pensábamos dormir allí, y le contestamos, como lo teníamos previsto, que sólo íbamos a almorzar.

-Menos mal - dijo ella- porque en esa casa espantan.

Mi esposa y yo, que no creemos en aparecidos del medio día, nos burlamos de su credulidad. Pero nuestros dos hijos, de nueve y siete años, se pusieron dichosos con la idea de conocer un fantasma de cuerpo presente.

Miguel Otero Silva, que además de buen escritor era un anfitrión espléndido y un comedor refinado, nos esperaba con un almuerzo de nunca olvidar. Como se nos había hecho tarde no tuvimos tiempo de conocer el interior del castillo antes de sentarnos a la mesa, pero su aspecto desde fuera no tenía nada de pavoroso, y cualquier inquietud se disipaba con la visión completa de la ciudad desde la terraza florida donde estábamos almorzando. Era difícil creer que en aquella colina de casa encaramadas, donde apenas cabían noventa mil personas, hubieran nacido tantos hombres de genio perdurable. Sin embargo, Miguel Otero Silva nos dijo con su humor caribe que ninguno de tantos era el más insigne de Arezzo.

-El más grande -sentenció- fue Ludovico.

Así, sin apellidos:Ludovico, el gran señor de las artes y de la guerra, que había construido aquel castillo de su desgracia, y de quien Miguel nos habló durante el almuerzo. Nos habló de su poder inmenso, de su amor conatrariado y de su muerte espantosa. Nos contó cómo fue que en un instante de locura del corazón había apuñalado a su dama en el lecho donde acababan de amarse, y luego azuzó contra sí mismo a sus feroces perros de guerra que lo despedazaron a dentelladas. Nos aseguró, muy en serio, que a partir de la media noche el espectro de Ludovico deambulaba por la casa en tinieblas tratando de conseguir el sosiego en su purgatorio de amor.

El castillo, en realidad, era inmenso y sombrío. Pero a pleno día, con el estómago lleno y el corazón contento, el relato de Miguel no podía parecer sino una broma como tantas otras suyas para entretener a sus invitados. Los ochenta y dos cuartos que recorrimos sin asombro después de la siesta habían padecido toda clase de mudanzas de sus dueños sucesivos. Miguel había restaurado por completo la planta baja y se había hecho construir un dormitorio moderno con suelos de mármol e instalaciones para sauna y cultura física, y la terraza de flores intensas donde habíamos almorzado. La segunda planta, que había ido la más usada en el curso de los siglos, era una sucesión de cuartos sin ningún carácter, con muebles de diferentes épocas abandonados a su suerte. Pero en la úlñtima se conservaba una habitación intacta por donde el tiempo se había olvidado de pasar. Era el dormitorio de Ludovico.

Fue un instante mágico. Allí estaba la cama de cortinas bordadas con hilos de oro, y el sobrecama de prodigios de pasamanería todavía acartonado por la sangre seca de la amante sacrificada. Estaba la chimenea con las cenizas heladas y el último leño convertido en piedra, el armario con sus armas bien cebadas, y el retrato al óleo del caballero pensativo en un marco de oro, pintado por alguno de los maestros florentinos que no tuvieron la fortuna de sobrevivir a su tiempo. Sin embargo, lo que más me impresionó fue el olor de fresas recientes que permanecía estancado sin explicación posible en el ámbito del dormitorio.

Los días del verano son largos y parsimoniosos en la Toscana, y el horizonte se mantiene en su sitio hasta las nueve de la noche. Cuando terminamos de conocer el castillo eran más de las cinco pero Miguel insistió en llevarnos a ver los frescos de Piero della Francesca en la Iglesia de San Francisco, luego nos tomamos un café bien conversado bajo las pérgolas de la plaza, y cuando regresamos para recoger las maletas encontramos la cena servida. De modo que nos quedamos a cenar.

Mientras lo hacíamos, bajo un cielo malva con una sola estrella, los niños prendieron unas antorchas en la cocina, y se gueron a explorar las tinieblas en los pisos altos. Desde la mesa oíamos sus galopes de caballos cerreros por las escaleras, los lamentos de las puertas, los gritos felices llamando a Ludovico en los cuartos tenebrosos. Fue a ellos a quienes se les ocurrió la mala idea de quedarnos a dormir. Miguel Otero Silva los apoyó encantado, y nosotros no tuvimos el valor civil de decirles que no.

Al contrario de lo que yo temía, dormimos muy bien, mi esposa y yo en un dormitorio de la planta baja y mis hijos en el cuarto contiguo. Ambos habLan sido modernizados y no tenían nada de tenebrosos. Mientras trataba de conseguir el sueño conté los doce toques insomnes del reloj de péndulo de la sala, y me acordé de la advertencia pavorosa de la pastora de gansos. Pero estábamos tan cansados que nos dormimos muy pronto, en un sueño denso y continuo, y desperté después de las siete con un sol espléndido entre las enredaderas de la ventana. A mi lado, mi esposa navegaba en el mar apacible de los inocentes."Que tontería- me dije- que alguien siga creyendo en fantasmas por estos tiempos". Sólo entonces me estremeció el olor de fresas recién cortadas, y vi la chimenea con las cenizas frías y el último leño convertido en piedra, y el retrato del caballero triste que nos miraba desde tres siglos antes en el marco de oro. Pues no estábamos en la alcoba de la planta baja donde nos habíamos acostado la nocha anterior, sino en el dormitorio de Ludovico, bajo la cornisa y las cortinas polvorientas y las sábanas empapadas de sangre todavía caliente de su cama maldita.

Octubre de 1980,Gabriel Garcia Márquez

Comentario: Dijome un querido colombiano: "Pero, vaya que asustarte con los cuentos de espantos!. A nosotros los abuelos nos arrullaron contándonos esas historias. Nuestro folclore es muy rico en esos temas".

GABRIEL GARCIA MARQUEZ

Periodista, editor y escritor

Premio Nobel de Literatura 1982

Algunas de sus obras:

-Cien años de soledad -1967-

-El coronel no tiene quien le escriba -1961-

-El otoño del Patriarca -1975-

-Crónica de una muerte anunciada -1981-

-Vivir para contarla -2002-

:www.mundolatino.org/cultura/garciamarquez/ggm1.htm

Enlaces:

Antonio Berni:

www.imageandart.com/tutoriales/biografias/berni/berni.html

Ernesto Sabato:

www.geocities.com/leerasabato/

www.tyhturismo.com/data/destinos/argentina/literatura/escritores/sabato/sabato.html

Por Ernesto Sabato (Escritor Argentino)

Berni fue un artista genial, un gran poeta de la pintura. El nos entregó un mundo de trascendente belleza y hondura que sacude los cimientos de nuestra propia realidad, como únicamente el arte puede hacerlo. Sus cuadros, habitados por hombres y mujeres de pueblo, modestos trabajadores o angustiosos desempleados que luchan en un mundo devastado por la crueldad y la injusticia, paradógicamente nos engrandecen. Por la inefable ternura que expresan, por la muda aceptación del destino, por su humanidad. Por un misterioso don sagrado, el arte adquiere, a través de su paleta, cálida, vital, poderosa, el tono excelso de la poesía.

Tantas veces estas mismas palabras se las dije al gran amigo que fue, en esas tardes que compartíamos, inolvidables para mí, en su taller cercano al Parque Rivadavia, Berni gustaba de hablar, con su extraordinaria sensibilidad, de cómo en el arte se concilia la realidad y el sueño, lo más noble y lo más tremendo del ser humano. A veces, hasta altas horas de la madrugada quedábamos meditando en estos temas que nos apasionaban. Sobre los movimientos de vanguardia, sobre el arte abstracto, que los dos rechazábamos en su pretensión de haberlo superado todo. Siempre terminábamos reflexionando sobre este país, querido y angustiante, quejándonos de situaciones de pobreza que hoy parecen de prosperidad, tal es la miseria en la que hemos caído.

Antonio Berni participó activamente en las vanguardias de su época y supo abandonarlas cuando éstas revelaban sus limitaciones, alejándolo de lo que él consideraba la verdad para su vida y su obra. Hacia mediados de la década del treinta, desolado ante los hechos de injusticia, marginalidad y pobreza del país, vuelca su emoción en obras de estremecedora belleza. Desocupación, Manifestación,Chacareros son algunos de los trabajos realizados dentro de la concepción del Nuevo Realismo. Influenciado por el muralismo mexicano, fundó entonces este movimiento junto a los compañeros de las luchas políticas y sindicales. Aquella experiencia innovadora en la corriente artística de Latinoamérica nada tenía en común con la doctrina de cierto realismo cuyo propósito era pintar algo "tal cual es", como si hubiese un mundo que pudiera ser manifestado independientemente de nuestras emociones. Según esta doctrina, que pretende ser realista, el arte debía ser reflejo de la sociedad, olvidando que cada vez que alguien ha querido imponer el dogma de la realidad objetiva y racional, lo que acabó produciéndose es una forma del viejo naturalismo burgués, una de las variantes más vulgares y triviales de esa estética que no sólo es superficial, sino además refractaria a cualquier auténtico creador.

Por aquellos años muchos consideraron la pintura de Berni como un "arte de denuncia", y en cierto sentido lo es, en el sentido de que al arte nada verdaderamente humano le es ajeno. Pero el tenía el convencimientode que el creador no obedece a ningún tipo de imposición ideológica. La desolación y el desamparo de sus criaturas surgen de quien hondamente ha penetrado en el corazón del hombre.

Hacia la década del sesenta comenzó su reconocida serie de trabajos, pinturas y collages sobre la vida de Juanito Laguna, a la que al poco atiempo se sumaría el personaje de Ramona Montiel.Al contemplar aquellos cuadros algo nos hiere la mirada impidiéndonos permanecer pasivos, simples espectadores. El artista verdadero no está preocupado por la pura belleza, el gran arte siempre es trágico, basta recordad a Dostoievski, Shakespeare, Hyeronimus Bosch, Goya, y hasta ciertas obras de Donatello, Kierkegaard afirmó, con razón, que la categoría metafísica es la más alta y esta por encima de la categoría estética. Y en universo pictórico de Berni, a menudo, el llanto, la madera quemada, un barrilete, adquieren, por su tratamiento, envergadura existencial y metafísica.

Berni pertenecía a esa raza de artistas cuyo espíritu libre, desafiante, traspasaba lo meramente anecdótico, hasta convertir a sus personajes en verdaderos arquetipos. Juanito Laguna en rigor es cada uno de nosotros, todos. Una de esas máscaras que según Nietzche hacen falta para revelar las atroces verdades.

Cuando ví por primera vez sus cuadros, quedé impregnado por el amor que Berni sentía hacia el hombre de pueblo. Desde entonces tuve el deseo de poder hacer algo en conjunto. Cosa que finalmente logramos, tomando como punto de partida algunos personajes de Sobre Héroes y Tumbas y Abaddón.Siempre recordaré la total disposición con que generosamente llevó a cabo ese trabajo. Con el vigor que caracteriza a su pintura retrató a aquellos seres simples, casi analfabetos, pero en los que ambos encontrábamos una esperanza inquebrantable frente a la desdicha. No a pesar de sus sufrimientos sino, precisamente, por ese constante y desventurado contacto con la amargura y el desamparo. Su interpretación de mis personajes de ficción resulta hasta el día de hoy insuperable.

Fue para mí un gran honor compartir más de treinta años de amistad con Antonio Berni. En uno de nuestros últimos encuentros seguía pintando en su viejo taller con la desenfrenada pasión de siempre. Trabajaba entonces en el famoso cuadro Cristo en el garage. En aquel cuerpo desnudo, lacerado por la violencia exasperante, se revelaba una vez más la esencia de su genio artístico, desgarradoramente humano.

Extraído de Proyecto Cultural Arte para Todos/Banco Velox

 N O C T U R N O

Una noche,

una noche toda llena de murmullos, de

perfumes y de música de alas,

Una noche

en que ardían en la sombra nupcial y

húmeda las luciérnagas fantásticas,

a mi lado lentamente, contra mí

ceñida toda, muda y pálida,

como si un presentimiento de

amarguras infinitas

hasta el más secreto fondo de las

fibras te agitara,

por la senda florecida que atraviesa

la llanura

caminabas;

y la luna llena

por los cielos azulosos, infinitos y

profundos esparcía su luz blanca;

y tu sombra

fina y lánguida,

y mi sombra,

por los rayos de la luna proyectadas,

sobre las arenas tristes

de la senda se juntaban

y eran una

y eran una

y eran una sola sombra larga

...........................................................

Esta noche,

solo, el alma

llena de las infinitas amarguras y

agonías de tu muerte,

separado de ti misma por el tiempo,

por la tumba y la distancia,

por el infinito negro

donde nuestra voz no alcanza,

mudo y solo

por la senda caminaba...

...................................................................

JOSE ASUNCION SILVA 1865/1896

El 27 de noviembre de 1865, nace José Asunción Silva, en Bogotá, Colombia.

Pertenece a una familia acomodada.Sus padres son Ricardo Silva Frade y Vicenta Gomez Diago. Su padre perteneció a un grupo costumbrista de escritores. Tuvo cinco hermanos pero su predilecta y confidente fue Elvira.

Silva se distinguió como estudiante pero no hacia amigos fácilmente. En 1880 comienza su primer colección de versos que titularía Intimidades. También escribe el poema Las Ondinas (agosto).

Compone numerosos poemas, predominaba en él la influencia de Bécquer y la de Victor Hugo y realizaciones de la serie de Notas perdidas, El liberal, La crisálida...Cuántas obras más se pueden citar de este exquisito poeta llamado también el niño bonito.

En 1891 muere su hermana Elvira tiene también problemas económicos.En 1892 escribe el famoso Nocturno 3. Publica Los Maderos de San Juan.

Lee y escribe sin descanso.

En 1895 regresa a Colombia, sigue publicando sus escritos.

Tiene serios problemas económicos, sus acreedores lo persiguen. Más el sigue trabajando en sus novelas.

...El 24/05/1896 es hallado muerto en su habitación...

Se encontró una versión manuscrita que fue reconstruida por sus amigos.

COMENTARIOS

Uno de sus poemas comienza así:

¡Fántasticos cuentos de hadas

llenos de paisajes y de sugestiones,

que abrís a lo lejos,

amplias perspectivas

a las infantiles imaginaciones!

-"Silva es el poeta del tiempo ido","También el cosmos lo abruma y lo lleva a decir hermosas palabras como estas":

Estrella que entre lo sombrío de lo ignorado y de lo inmenso

asemejáis en el vacío

jirones pronos pálidos de incienso

nebulosas que ardéis tan lejos

en el infinito que aterra

que solo alcanza los reflejos de tu luz

hasta la tierra.

Comentarios de Jorge Eliezer Gomez Arias

Serigrafía de Pablo Picasso

Es muy dulce el silencio de esta hora;

hay algo en el jardín que tiembla y llora.

Oh, ven, que entre tus manos haré almohada,

para apoyar mi testa desolada.

Te esperaré en nuestro banco

y por gustarte vestiré de blanco.

No esperes, al llegar, que yo me mueva

de la glorieta que nos finge cueva.

Me lo suele impedir el corazón

que a tus pasos se pone en desazón.

Mi corazón está tan castigado

que como un vaso morirá trizado.

Si un día entre tus brazos se me aquieta,

Tú, que tienes instinto de poeta,

Ponme sobre las sienes muchas rosas

con tus manos delgadas y nerviosas.

Las sentiré caer como un suspiro

desde el silencio azul de mi retiro.

¿No sabes que la muerte es la dulzura

jamás gustada en nuestra vida impura.

¡Oh, si fuera el allá silencio eterno

ni sol de enero, ni quietud del invierno!

Estoy cansada de escuchar sonidos;

me molestan y ofenden tantos ruidos.

El cerebro me pesa como un cuervo

clavado adentro por destino acerbo.

Y tengo tal deseo de dormir...

Oh,qué hermoso, qué hermoso no sentir.

¡Oh, dejarse llevar sin voluntad

como una estrella por la inmensidad!

No saber de uno mismo; ser el ave;

llevar las alas sin buscar la clave.

No esperes que se aquiete el corazón;

mátalo tú en rapto de pasión.

Esta noche, mi bien, y no mañana,

¡Es tan dulce esta hora vespertina!

Aquí, entre flores pálidas y mustias

que se mueren también por mis angustias.

No tardes esta noche, amado mío...

el cielo se ha nublado; tengo frío...

No tardes esta noche que estoy sola

Y tiemblo...tiemblo...soy una corola.

Esto es amor, esto es amor; yo siento

en todo átomo vivo un pensamiento.

Y soy una y soy mil; todas las vidas

pasan por mi; me muerden sus heridas.

Y no puedo ya más; en cada gota

de mi sangre hay un grito y una nota.

Y me doblo, me doblo bajo el peso

de un beso enorme, de un enorme beso.

                                                                   Alfonsina Storni

                                                                       ALFONSINA STORNI

Poetisa contemporánea argentina (1892-1938), nació en Lagaggia, Suiza, y emigró con sus padres a la Argentina cuando aún era niña.

Transcurrió su infancia en la provincia de San Juan y desde temprana edad trabajó.

Lo hizo para ayudar a sus padres que habían sufrido reveses económicos.

Realizó tareas comerciales y se graduó como maestra.

Ejerció su magisterio, y a la par se dedicó al periodismo, con el seudónimo de Tao-Lao.

Sus colaboraciones se publicaron  en La Nación, de Buenos Aires, diversas revistas y diarios americanos.

Cordial, enérgica, sensible y de poderoso talento, era una figura popular en las letras.

Su obra poética nace de su gran sensibilidad anímica y abarca, atropellando fórmulas y rompiendo convencionalismos de la época,

desde un postromanticismo balbuceante, hasta una posición singular dentro de las corrientes vanguardistas de la época.

Nunca dio en sus poemas la sensación de naturaleza, ni tibieza de hogar, que podemos encontrar en otras poetisas de la época. (Ej.

Ibarbouru, Enriqueta).

Evocó mejor su ciudad, el tráfico de las calles,la monotonía de los altos edificios, los trenes, los parques urbanos: El obrero, El

cemento mira el mar (1920), Hombres de la ciudad(1894), por citar algunos.

Ese el el aporte que su lira ofrece a las letras americanas.No obstante, la nota más persistente en ella es el amor,

entendido casi siempre como una especie de furor.Decía: "...Quiero un amor feroz de garra y diente, que me asalte a traición en

pleno día..."En la obra de esta poetisa se hallan gran variedad de métrica y melódica, voces fundamentales de calidades eternas,

planos románticos, sensibilidad estilizada, hondo, complejo; humana y universal integración de temas sutiles.

Todos sus sentimientos los confiesa sin veladuras, ni disfraces en siete libros: los cuatro primeros:

 L