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PROYECTORAYUELA

Los Crotos

Los Crotos

He aqui en lo que van a leer algo que se da como perteneciente a un pasado, a una historia...pero lo estoy viendo en estos dias... ¿por la globalizacion ahora regresaron?, no lo se...pero siguen siendo los eternos "olvidados".

Muchos linyeras o crotos (llamados así porque se beneficiaron de una ordenanza dictada en 1920 por el gobernador radical José Camilo Crotto, que permitió a los braceros viajar libremente en los trenes de carga cuando fueran a trabajar a las cosechas) recorrían el país con textos de Bakunin, Kropotkine y Malatesta. El croto, individualista, con toques románticos, preindustrial, era un campo fértil para que prendieran las ideas libertarias. Héctor Woollands, un militante del "crotismo", ya muy anciano declaró hace seis años: "Durante la crisis del treinta campeaba la vocación por el anarquismo, y la FORA, Federación Obrera Regional Argentina, propiciaba la expropiación: "todo es de todos, y tenemos derecho a tomar lo necesario para subsistir". Entonces, si no había trabajo, antes que cometer la bajeza de pedir limosna era preferible correr el riesgo de salir de noche a manotear alguna gallina, para sobrevivir, no para acumular. Los delegados de la FORA, cuando salían de gira, iban de crotos en los trenes, no tenían viáticos. También era común que los crotos llevaran un par de libros en su mono, que intercambiaban en las "ranchadas".

La mayoría de los crotos, sin embargo, eran hombres marginados por la sociedad, muchos de ellos inmigrantes, sin familia, solitarios, que recorrían en los trenes los desérticos paisajes de la Argentina. Trabajaban en la cosecha de maíz, que se recogía a mano, y se hospedaban en los galpones donde se guardaba el cereal. "Pero en los tiempos de las crisis económicas, se agregaban miles de crotos nuevos. Pequeños comerciantes arruinados y hombres sin trabajo incrementaban el número. La Policía los llevaba como ganado por las calles del pueblo para interrogarlos, identificarlos, amenzarlos, maltratarlos y dispersarlos. La sociedad los rechazaba: la mayoría no se volvía a integrar", escribe Hugo Nario en El mundo los crotos, del Centro Editor de América Latina.

En su "mono", dice Nario, el croto llevaba muy poco: un par de pantalones, un poncho o frazada, unas cuantas bolsas de maíz para abrigarse. Y en su "bagayera"(una bolsita generalmente de lona) el croto guardaba todo su "capital": una ollita sobre la que ponía un plato de lata, y arriba la pava, y dentro de ésta, el mate, tenedor, cuchara, bombilla. El cuchillo siempre se llevaba en la cintura, aclara Nario. Yerba, café, azúcar, el frasquito con sal y pimienta. El croto usaba gorra, boina, y pocas veces sombrero. Pañuelo o toalla al cuello. Casi siempre, alpargatas. Un croto, a los 40 años, ya era más que maduro. A los 50, se lo podía considerar un viejo. ¿Qué significaba envejecer?, se pregunta Nario. No poder resisitr el frío, el cansancio y el hambre. Y, sobre todo, no poder subirse a los trenes de carga a la carrera, ni trepar hasta sus techos.

Según una estadística oficial del Ferrocarril Sud, en 1936 había 350 mil crotos. A fines de la década del 40, con la industrialización, el croto pasó a ser un recuerdo. Una imagen, un pedazo de historia, una triste memoria.


http://edant.clarin.com/suplementos/zona/2002/10/27/z-00301.htm


http://juanenlacalle.blogspot.com/2010/04/linyeras-que-yo-conoci-2-parte.html

Cuentos Cortos

Cuentos Cortos

Hay un dicho popular “ Qué vas a hacer Ñato, cuando estás abajo todos te fajan” pero la historia de Jacmél desdice esta aseveración.
Sucedió en la Martinica, Jacmél, nieto de esclavos, trabajador del azúcar, fue condenado a prisión de manera injusta, el culpable del delito había sido el hijo del patrón. Desde su cárcel bajo tierra, se lamentaba en creóle de su amargo destino, añoraba su vida libre, sus días de pesca a la sombra de los bosques tropicales, sus noches de amor cuando la luna indiscreta se metía entre los follajes de la selva y el estupor de la oscuridad. Pero una tarde de Mayo de 1902 la tierra tembló, en la superficie un viento violento precedió a la invasión de la nube ardiente; el Mont Peleé había erupcionado. En pocos minutos esta nube mató casi a los treinta mil habitantes de Saint Pierre, esta nube portadora de venenos, creadora de rocas y mortal para la humanidad, arrasó con los pecadores, los inocentes, los bellos, los feos, los pobres, los ricos, los niños, los viejos. Jacmél y sus compañeros de prisión sobrevivieron por estar abajo de la catástrofe. Ahí también se cumplieron las reglas del Caos. La fuerza de la naturaleza no tiene principios humanos.****

http://www.losmejorescuentos.com/cuentos/otros949.php

La memoria/Cancion del Silencio

La memoria/Cancion del Silencio

LEON GIECO

http://youtu.be/8VEkV88CDUc

http://youtu.be/5oirv7Qsy-o

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
http://www.leongieco.com/Discografia/Leon_Gieco_Discografia_3.htm

Simplemente poemas

Simplemente poemas

Ser simplemente mujer

 
Ser simplemente mujer
es ser hoja al viento
es búsqueda perpetua y verso
es un pétalo de flor caído sobre la mesa
un atardecer de lluvia y manos inquietas
una gota de agua que filtra de una roca
el perfume que se desprende de un balcón
de geranios y rosas
es ser raíz buscando
la humedad para mantener la copa

Ser simplemente mujer
es ser tierra y semilla
es ser árbol y rama
ser eternamente niña
en el fondo del alma
es ser hija y madre
amiga, hermana
novia, esposa
alegría y lágrima


Ser simplemente mujer
es ser arco iris y estrella
desayuno caliente por las mañanas
y por las noches espera
es ser bálsamo y consuelo
carne enredada al hueso
perfumada de almizcle y amor eterno
 
Angela Teresa Grigera

http://poemasparamiamor.blogspot.com/2006/03/ser-simplemente-mujer.html

FEDERICO GARCÍA LORCA: “UNA PALABRA HIERE MÁS PROFUNDAMENTE QUE UNA ESPADA”

FEDERICO GARCÍA LORCA: “UNA PALABRA HIERE MÁS PROFUNDAMENTE QUE UNA ESPADA”

“…Compadre, quiero morir

decentemente en  mi cama.

De acero si puede ser,

con las sábanas de holanda…”

                   (Romance  sonámbulo)

«Tras una denuncia anónima, el 16 de agosto de 1936 fue detenido en la casa de uno de sus amigos, el también poeta Luis Rosales, quien obtuvo la promesa de las autoridades nacionales de que sería puesto en libertad «si no existía denuncia en su contra». La orden de ejecución fue dada por el gobernador civil de Granada, José Valdés Guzmán, quien había ordenado al ex diputado de la CEDA (Confederación Española de Derechas Autónomas) Ramón Ruiz Alonso la detención del poeta.

Las últimas investigaciones, como la de Manuel Titos Martínez, determinan que fue fusilado la madrugada del 18 de agosto de 1936, seguramente por cuestiones territoriales, ya que algunos caciques, muy conservadores, tenían rencor al padre de Lorca porque era un cacique progresista. En una entrevista al diario El Sol había declarado que «en Granada se agita la peor burguesía de España», y eso fue su sentencia de muerte.  Federico García Lorca fue ejecutado en el camino que va de Víznar a

Alfacar, y su cuerpo permanece enterrado en una fosa común anónima en algún lugar de esos parajes con el cadáver de un maestro nacional, Dióscoro Galindo, y los de los banderilleros Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, ejecutados con él. La fosa se encuentra en el paraje de Fuente Grande, en el municipio de Alfacar, provincia de Granada (España). El escritor, autor del "Romancero Gitano", fue ejecutado por ser republicano y homosexual, considerado en esa época como un delito casi imperdonable»

De esta manera reseñaWikipedia el ignominioso asesinato del más grande y popular poeta español del siglo XX. Federico García Lorca había nacido un 5 de junio de 1898 en Fuente Vaqueros, en la Provincia de Granada y fue asesinado el 18 de agosto de 1936 en el camino entre Viznar y Alfacar, también en la Provincia de Granada. Aunque gobiernos de la época, como los de Colombia y México, percatados del peligro que corría, le ofrecieron asilo, él nunca quiso vivir fuera de su entrañable Granada. Y sus estancias en Argentina o en Nueva York no fueron más que estadías enriquecedoras de sus obras teatrales y su producción poética, pero en su espíritu, su corazón y su piel solo existía España y su Granada morisca.

Lorca realizó sus estudios superiores en la Universidad de Granada: donde hizo amistad con Manuel de Falla, quien le comunicó su pasión por el folclore y lo popular. Posteriormente, 1919, lo encontramos ubicado en Madrid, en la famosa Residencia de Estudiantes. Allí conoció a Juan Ramón Jiménez y a Machado, y trabó amistad con poetas de su generación, la del 27, y con artistas como Buñuel o Dalí. En este círculo, Lorca se dedicó con pasión no sólo a la poesía, sino también a la música y el dibujo, y comenzó a apasionarse por el teatro. Sin embargo, su primera pieza teatral, El maleficio de la mariposa, fue un fracaso.

La confirmación como poeta y dramaturgo y el éxito literario de Federico García Lorca lo ganó con la publicación, en 1927, de Canciones y, ante todo, con las ponderadas y repetidas representaciones en Madrid de Mariana Pineda, drama patriótico.

Posteriormente, entre 1921 y 1924, escribió una obra basada en el folclore andaluz, el Poema del cante jondo (publicado en 1931),”un libro ya más unitario y madurado, con el que experimenta por primera vez lo que será un rasgo característico de su poética: la identificación con lo popular y su posterior estilización culta, y que llevó a su plena madurez con el Romancero gitano (1928), que obtuvo un éxito inmediato. En él se funden lo popular y lo culto para cantar al pueblo perseguido de los gitanos, personajes marginales marcados por un trágico destino. Formalmente, Lorca consiguió un lenguaje personal, inconfundible, que reside en la asimilación de elementos y formas populares combinados con audaces metáforas, y con una estilización propia de las formas de poesía pura con que se etiquetó a su generación. “

Los últimos años de su vida los consagró al teatro, a excepción de dos libros de poesía: Diván del Tamarit, conjunto de poemas inspirados en la poesía arábigo-andaluza, y el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías (1936), sublime composición de género lírico dedicada a la muerte de su amigo torero, donde ajusta el tono popular con imágenes de tendencia surrealista.

“Las últimas obras de Federico García Lorca son piezas teatrales. Yerma (1934) es una verdadera tragedia al modo clásico, incluido el coro de lavanderas, con su corifeo que dialoga con la protagonista comentando la acción. Parecido es el asunto en Bodas de Sangre (1933), donde un suceso real inspiró el drama de una novia que huye tras su boda con un antiguo novio (Leonardo). La huida, llena de premoniciones, en la que la propia muerte aparece como personaje, presagia un final al que se viene aludiendo desde la primera escena y en el que ambos hombres se matarán, segando así la posibilidad de continuidad de la estirpe por ambas ramas y renovando la muerte del padre del novio a manos de la familia de Leonardo. De esta manera, la pasión y la autobúsqueda concluyen con la destrucción de todo el orden establecido.”

Que a García Lorca lo asesinaron por las razones que arriba expone Wikipedia, me parece que es una forma demasiado simple de explicar las causas de este infame crimen. Habría que leer poemas de denuncia tan hermosa e incomparablemente logrados como Romance de la Guardia Civil española, por citar sólo uno, para entender cómo sus poesías y su obra pudieron haber desatado los rencores y enconos de los franquistas en ese oscuro período de la historia española como fue la Guerra Civil. Y esta idea se afianza más cuando recordamos la frase de Robert Burt: “Una palabra hiere más profundamente que una espada."

 (Lee poesía de F. García Lorca en:

http://www.los-poetas.com/)

Imágenes: Google Images

¿Donde habita la poesía ?

¿Donde habita la poesía ?

Anoche hablé contigo, y nuestras íntimas miradas me hicieron preguntarme cosas, que ahora te quiero contar.
A veces me pregunto donde va la poesía cuando te abandona. Un poeta hizo una pregunta parecida: Cuándo el amor se acaba ¿sabes tú adonde va?
Me pregunto lo que se preguntaba Leonard Cohen en una de sus canciones:
“¿Where is your famous golden touch?”
¿Donde dejé la poesía, donde el amor, donde el añorado toque de oro? Seguramente se marcharon de mí en los ojos y en el pecho de mis vírgenes amantes. O se quedaron en los verdes brotes nacientes y poderosos. O se los llevó, al decir del poeta, como el viento de otoño se lleva las hojas pardas.
Pero también estén quizá en el próximo recodo del camino, que ya se vislumbra tras el frío y la niebla del invierno.
Quizá mi mano perdió su pátina de oro cuando dejé de cavar en la mina, cuando dejé de cernir las arenas auríferas de mis arroyos más limpios.
Pero lo que he visto existe, y ya no me puedo engañar. No puedo negar el brillo del sol, aunque el cielo hoy esté nublado. Sé que está detrás de las nubes, detrás de mí y de mi desesperanza.
Dime que sí, hermana, dime que mi aliento puede abrasar otra vez, que mi voz puede llevar almas a su nido, que mi mano puede ayudar a guiar a los ciegos, que puedo soportar el peso de los que quiero llevar al otro lado del tránsito doloroso.
Dime que aún tengo fuerzas, que mi corazón enciende aún ilusiones, que mi amor abrasa aún corazones, que mi clarín todavía es capaz de traspasar el ruido y de hacerse oír entre los estériles rumores. Dime, aunque yo no consiga creerlo, que mi voz es aún dulce a tus oídos, que mi alma aún tiene brasas que calientan, y que mi mano aún puede dar caricias que sean benéficas y portadoras de alegría.
Dime… que aún puedo ser un amante para un alma sedienta, agua fresca para el abrasado, cama en que repose un alma cansada, musa que inspire un corazón ardiente.
Dímelo.
Anoche hablé contigo, y nuestras íntimas miradas me hicieron preguntarme cosas, que ahora te quiero contar.
A veces me pregunto donde va la poesía cuando te abandona. Un poeta hizo una pregunta parecida: Cuándo el amor se acaba ¿sabes tú adonde va?
Me pregunto lo que se preguntaba Leonard Cohen en una de sus canciones:
“¿Where is your famous golden touch?”
¿Donde dejé la poesía, donde el amor, donde el añorado toque de oro? Seguramente se marcharon de mí en los ojos y en el pecho de mis vírgenes amantes. O se quedaron en los verdes brotes nacientes y poderosos. O se los llevó, al decir del poeta, como el viento de otoño se lleva las hojas pardas.
Pero también estén quizá en el próximo recodo del camino, que ya se vislumbra tras el frío y la niebla del invierno.
Quizá mi mano perdió su pátina de oro cuando dejé de cavar en la mina, cuando dejé de cernir las arenas auríferas de mis arroyos más limpios.
Pero lo que he visto existe, y ya no me puedo engañar. No puedo negar el brillo del sol, aunque el cielo hoy esté nublado. Sé que está detrás de las nubes, detrás de mí y de mi desesperanza.
Dime que sí, hermana, dime que mi aliento puede abrasar otra vez, que mi voz puede llevar almas a su nido, que mi mano puede ayudar a guiar a los ciegos, que puedo soportar el peso de los que quiero llevar al otro lado del tránsito doloroso.
Dime que aún tengo fuerzas, que mi corazón enciende aún ilusiones, que mi amor abrasa aún corazones, que mi clarín todavía es capaz de traspasar el ruido y de hacerse oír entre los estériles rumores. Dime, aunque yo no consiga creerlo, que mi voz es aún dulce a tus oídos, que mi alma aún tiene brasas que calientan, y que mi mano aún puede dar caricias que sean benéficas y portadoras de alegría.
Dime… que aún puedo ser un amante para un alma sedienta, agua fresca para el abrasado, cama en que repose un alma cansada, musa que inspire un corazón ardiente.
Dímelo.
 
http://abraxascadiz.blogspot.com/2011_06_01_archive.html

PUSHKIN: DE LA ARISTOCRACIA A LA REBELIÓN

PUSHKIN: DE LA ARISTOCRACIA A LA REBELIÓN

A pesar de haber nacido en el seno de aristocrática familia, Pushkin fue un ardiente opositor del régimen Zarista, sobre todo del régimen de Alejandro I. Aunque, contradictoriamente, igualmente fue protegido del Zar Nicolás quien a la muerte temprana del poeta también asumió sus deudas y pensionó a su familia.

En realidad, la vida de Pushkin fue bastante agitada tanto en lo político como en lo personal. Perteneció a grupos clandestinos de poetas radicales Acusado de sedición por su poema Oda a  la libertad y otros del mismo corte, estuvo a punto de ser desterrado a Siberia, pero le rebajaron el castigo y fue puesto a las órdenes de un general en Crimea y el Cáucaso.

En Kishiniov ingresó en la logia masónica Ovidio, pero su vida disoluta, las juergas, correrías, amoríos, la pasión por los naipes y el juego, dos duelos y su convivencia durante dos meses con una tribu de gitanos agotaron la paciencia del General  Ínzov y Pushkin fue enviado a Odesa a las órdenes del general Voronstov.

Alejandro Pushkin es considerado el iniciador de la literatura rusa moderna. Con todo, “la influencia de Byron es percibida según algunos críticos literarios en la poesía de Pushkin: El prisionero del Cáucaso (1821), en el que se describen las costumbres guerreras de los circasianos. La fuente de Bajchisarái (1822) que traduce la atmósfera del harén y evocaciones de Crimea, y Los zíngaros (1824). Asimismo Gavriliada (1821), poema blasfemo, que refleja los ideales de Voltaire. De 1824 a 1826 fue confinado en Mijáilovskoye, en una de sus propiedades, lo que le permitió terminar su obra Eugenio Onegin (18231830), escribir su tragedia: Borís Godunov (18241825), y componer los "cuentos en verso" irónicos y realistas.” (Wikipedia)

Pushkin falleció relativamente muy joven a causa de un balazo que recibió en un duelo con alguien que había ofendido a su esposa. Había nacido un 26 de mayo de 1799 en Moscú y su deceso se produjo el 29 de enero de 1837 en San Petersburgo.

A pesar de su muerte temprana, Pushkin dejó una obra prolija y rica desde el punto de vista literario.

TORNASOL EN TIEMPO Y ALMA

TORNASOL EN TIEMPO Y ALMA

En ruta hacia el ocaso

la tarde se llena de matizados colores

que de pronto anuncian

calurosos veranos

después de incesantes lluvias

irrigadoras de montes y llanos.

Así es a veces también

el tiempo del corazón y el ánimo:

se pone gris y taciturno

cuando quiere descubrir

el misterio del destino,

pero esta lobreguez

no es eterna,

también se torna brillante y plácido

cuando encuentra amor o ternura

aun en el sonido del mar bravío

o en el enojo

o en risas cantarinas

que muestran contentura.

Así mientras va tornasolado el tiempo

camina ondulante la canción,

cuando voy moviéndome

entre el silencio y la esperanza

con la vida en el alma.

____________________________

Imagen: Flickr

¡AY, CORAZÓN, CORAZÓN!

¡AY, CORAZÓN, CORAZÓN!

Pero en verdad

se dirá que el corazón

es fuente de dichas

para el que ama,

pero centro de dolor

para el desdeñado.

Así que es mejor cantar

sabiendo cómo se quiere

para que la alegría

se mantenga

y ayude a soportar la vida.

(Jorge Gómez A)

____________________

Imagen: Flickr

 

 


SALUDO

SALUDO

Sólo dos palabras para saludarte

en la mañana:

son calurosas como el sol

yfrescas como el agua;

cuando la inspiración

llega en el tiempo

permiten crear una canción

son palabras mágicas

para hacer florecer a mayo

con un te quiero o un te amo.

 

(Jorge Gómez A.)

________________

Imagen: Flickr

 


Nuevos valores musicales desde España

Nuevos valores musicales desde España

ALGO NUEVO EMPEZARA

http://youtu.be/wmykjSk6hzE

Desde muy joven descubrí mi pasión por la música y así, con apenas ocho años, ya comenzaría a recibir mis primeras clases de guitarra.

Al principio trataba de sacar los acordes de canciones de grupos a los que admiraba. Poco a poco, más tarde, pasando los años empecé a componer mis primeros temas...Y así hasta hoy, donde la música sigue siendo sin duda uno de los principales motores que da sentido a mi vida.

Siempre he compuesto por la mera necesidad de expresar lo que siento, y no como una meta de hacer más y más canciones. Por ello, lo mismo pueden pasar semanas o meses sin que escriba nada, o en cambio, en una sola tarde de repente pueden surgir dos temas.

Al terminar la universidad decido trasladarme a Madrid. Al poco tiempo de llegar a la capital, animado y apoyado por la familia y amigos, decido grabar algunos temas en casa y repartir aquella primera maqueta por algunas salas de conciertos. Al poco tiempo, en Córdoba, el productor Miguel Ángel Ortega -de Estudios Naqqara- conoce mi música y decide involucrarse. Grabamos así un par de temas en su estudio, a modo de pequeña carta de presentación.

Durante el verano de 2009, y tras varios años tocando por diferentes salas de música en directo (Búho Real, Barcelona8, etc.) tengo la oportunidad de conocer a mis productores, Ismael Guijarro y Pablo Cebrián (Georgina, Carmen París, María Toledo...). Comenzaríamos así a grabar las primeras maquetas y una vez conocen todo mi repertorio de canciones deciden involucrarse y producir mi primer disco de estudio "Algo Nuevo Empezará".

Con la ilusión de un niño y viendo cumplido uno de mis mayores sueños les presento estas canciones que espero les puedan llegar a emocionar de algún modo.

Besos y abrazos.

Juanan

http://www.juananherrera.com/agenda.php

http://www.facebook.com/home.php#!/juananherreraspain

El beso

El beso

Hay besos que han pasado a la historia por su ternura, por su pasión, por su espontaneidad... Cary Grant e Ingrid Bergman en ’Encadenados’ protagonizaron uno de los más famosos de la historia del cine, Rodin esculpió con ’El Beso’ la obra escultórica más sensual, mientras que Robert Doisneau captó con su cámara una de las instantáneas más románticas de la historia de la fotografía. La pareja besándose ante el Ayuntamiento de París en 1950, que protagoniza la instantánea ’Le baiser de l´Hôtel de Ville’ (conocida popularmente como ’El beso’), ha sido reproducida miles de veces en postales y revistas.

Robert Doisneau, conocido como "el pescador de imágenes" pretende dar a conocer, a través de su obra, a uno de los fotoperiodistas más prolíficos y populares de Francia, conocido por sus imágenes de divertidas yuxtaposiciones, en las que mezcla clases sociales y muestra las excentricidades de las calles parisinas de los años 50, una época en que la ciudad parecía un continuo escenario de comedia, melodrama, tragedia y farsa.

Doisneau trabajó como fotógrafo industrial y de publicidad en la factoría de Renault, en 1939 se alistó en la Resistencia Francesa y sus fotografías sobre la ocupación y la liberación de París dieron la vuelta al mundo. Igual que sus posteriores trabajos en la agencia parisina Rapho y las revistas Life y Vogue.

Este artista supo captar con su cámara la magia de los momentos más cotidianos, aunque las escenas no siempre fueran tan espontáneas como se pudiera pensar. Así, los protagonistas de sus imágenes podían ser un lector anónimo, una señora frente a un escaparate, el andén de una estación, un perro o una pareja besándose.

http://www.google.com.ar/search?q=robert+doisneau+fotos&hl=es&rlz=1T4GGHP_esA

 

http://fotosconhistoriaa.blogspot.com/2008/10/el-beso.html

Inagotable luz

Inagotable luz

Si de noche la luna se apagase

y no emitiera más su fulgor

y en el día el sol se desvaneciera

en tiempos de incesante sopor,

encontraría suficiente claridad en el brillo

que surge en tu rostro bondadoso

y tus ojos serían los dos astros

que guíen mi ferviente corazón.

(Imagen tomada de Google.com)

La leyenda del Hada y el Mago

La leyenda del Hada y el Mago

http://youtu.be/xgYhTMkOU-o

Cuenta la historia de un mago
que un día en su bosque encantado lloró.
porque a pesar de su magia
no había podido encontrar el amor.
La luna, su única amiga
le daba fuerzas para soportar
todo el dolor que sentía
por culpa de su tan larga soledad.
Es que él sabía muy bien que en su existir
nunca debía salir de su destino.
si alguien te tiene que amar, ya lo sabrás
sólo tendrás que saber reconocerlo.
Fue en una tarde que el mago
paseando en el bosque la vista cruzó
con la más dulce mirada
que en toda su vida jamás conoció.
Desde ese mismo momento
el hada y el mago quisieron estar
sólos los dos en el bosque
amándose siempre y en todo lugar.
Y el mal que siempre existió, no soportó
ver tanta felicidad entre dos seres.
y con su odio atacó, hasta que el hada cayó
en ese sueño fatal de no sentir.
En su castillo pasaba
las noches el mago buscando el poder
que devolviera a su hada,
su amor, su mirada tan dulce de ayer.
Y no paró desde entonces
buscando la forma de recuperar
a la mujer que aquel día,
en medio del bosque por fin pudo amar.
Y hoy sabe qué es el amor, y que tendrá
fuerzas para soportar aquel conjuro.
sabe que un día verá su dulce hada llegar
y para siempre con él se quedará.

Rata Blanca

Walter Giardino, un joven y virtuoso guitarrista, decide en 1985, tras un breve paso por el grupo V8, fundar un nuevo grupo junto a su amigo y baterísta Gustavo Rowek, al que luego llamarían Rata Blanca. Seguir leyendo:


http://www.pergaminovirtual.com.ar/especiales/cgi-bin/hoy/archivos/00000062.shtml

Julietta Dobles

Julietta Dobles

 

Silogismos de ausencia

 tu ausencia y mi dolor!

http://www.artepoetica.net/Julieta_Dobles.pdf

http://www.artepoetica.net/julieta_dobles.htm

Si tu silencio me muerde la alegría,

escribo.

Si no hay música que llene tus ausencias,

escribo.

Si añoro la quemadura de tus manos

sobre mis playas húmedas,

escribo.

Si cuando te nombro me recorre la espalda

una fila de besos emigrantes,

escribo.

Si en tus labios borrados adivino

la única fuente que me mata de sed,

escribo.

Si el vacío de tu voz transforma mis silencios

en tambores ausentes y enervantes,

escribo.

Si toda mi piel grita de soledad y miedo

para ahuyentar la soledad invasora,

escribo.

¡Cuánta poesía entretejen

Por qué pinto?

Por qué pinto?

Realizo las obras de arte porque a través de ellas expreso la pasión y el deseo que volcados en el lienzo me permiten una conexión profunda con mis sentimientos, y la sensación de lograr atrapar en un instante algo que quedara por siempre plasmado a través de un color, una forma, una mancha.

http://www.ana-cabrera.com/

Bob Marley y su musica

Bob Marley y su musica

http://youtu.be/U6M0bMkEq_g

MUSICOS CON LOS QUE BOB HUBIERA COMPARTIDO MUSICA, SUEÑOS, PROYECTOS, NOCHES QUE SE HACEN MAÑANA DISFRUTANDO MELODIAS, NUEVOS SONIDOS, QUE SURGEN DE COMPARTIR Y DAR...

http://youtu.be/TW-dV2JUYOA

http://youtu.be/MC1kjLNfem8

http://youtu.be/i59NE-xaIqM

SON SIGNIFICATIVAS PARA MI ESTAS CANCIONES ESTARIA BUENO QUE ALGUIEN SE ANIME A SUBIR MAS DE OTROS INTERPRETES, YO IMAGINE ESTE VIAJE...

(SOLO CLIQUEAN EN PUBLICAR ARTICULO Y AHI LO SUBEN O ME ESCRIBEN A MI CORREO QUE ESTA EN CONTACTO Y YO LO SUBO)

Bob Marley y el Turquis

Bob Marley y el Turquis

 A 30 años del adiós....me hace reflexionar sobre la filosofia rastafari, la conoci hace cuatro años, por medio de mi amigo el Turquis, y creo realmente, sin hacer apologia de nada, que necesitariamos en este mundo mas Bob y mas de sus seguidores. Soy embajadores de la paz y el amor, fumados o no, los acepto como son y en muchas cosas me identifico con ellos. He observado en estos cuatro años que dan amor, que se enojan poco o nada, que tienen muchos colores en su interior, y un corazon enorme que busca la felicidad propia y de los demas. Breve sere al contarle que el Turquis me ayudo hace cuatro años cuando lo conoci con mi hijo (tiene capacidades diferentes) . Habia que llevarlo cada dia al colegio muy temprano y yo no poseeo vehiculo, el lo hacia con un caprichoso auto que a veces nos dejaba a mitad de camino y teniamos q empujarlo, pero siempre llegaba. El cobraba cuando la obra social se dignaba a pagar eso era a largo plazo, pero siempre lo llevaba a mi hijo escuchando reggae, con la mejor onda y sonrisa, aun cuando yo lo regañaba si llegaba tarde. Nunca voy a pagarle esa deuda, le estoy agradecida de por vida.

Y de Bob que puedo decir?, fue autentico con errores y aciertos, fue una persona autentica que amo sus raices y lucho ya en aquellos años contra la "globalizacion", no tanto la economica...sino la que te roba la identidad de ser, la esencia de tu existencia y origen, respeto mucho a los lideres, a los que hablan por su pueblo, a los que no se venden al consumismo impuesto, Bob era un lider de amor de paz y de identidad propia.

Mi deseo: que las generaciones actuales y venideras nos volquemos mas a este sentir, tendriamos un mundo mucho mejor porque seria construido desde los sentimientos, respetando a Dios, al ser humano y cimentado en buena educacion casi estariamos en el Eden.

 

Por un montón de razones es uno de esos artistas imposibles de ignorar. Por lo que generó y sigue generando su música. Por lo que influyó, por lo que se comprometió. Este miércoles se cumplen 30 años de la muerte de Bob Marley y Bebe Contepomi viajó hasta Jamaica En Un recorrido por la Jamaica profunda, donde nació Marley, para conocer los orígenes de su historia, que reveló una devoción religiosa por el hombre que inventó y popularizó el reggae.
Entre las entrevistas se destacan la de un amigo de la infancia que integró la primera banda, también la de uno de sus hijos y una nieta que fueron recomponiendo la historia del ídolo.
Mirá la primera parte del informe.


http://www.taringa.net/posts/videos/10551969/Bob-Marley_-Leyenda-_Primer-Informe-De-Telenoche_.html

Madre

Madre

Madre, aroma dulce de regazo
de coraje, de amor, de sacrificio,
tu recuerdo es un sendero grato
tapizado por el tiempo.
Mujer de canas prematuras,
de la congoja convertida en gozo,
del cotidiano pan multiplicado,
de la caricia generosa y tierna.
¿cómo no recordarte Madre mía
si dejaste en mi vida, como herencia,
esta savia que fluye por mis venas
y esta forma de amar, tan propia tuya?
Tu recuerdo no es la herida lacerante,
que colmó de tormento mis auroras
es hoy, más que dolor, un aliciente
en mis horas de soledad y desconsuelo.
Serás mientras yo viva mi refugio
a donde acudiré a restañar mis penas
con la certeza de encontrar alivio,
como cuando de niño lo hiciera.


Marcelino Alarcón Alfaro

48 años de edad
Empresario
aficionado a la poesía
Desde muy joven he intentado escribir poesia
pero por las dificultades propias de la vida
no me han permitido dedicar el tiempo suficiente a esta actividad,lo que me ha im-
pedido hacerlo tal vez de una mejor manera.

Nostalgias...

Nostalgias...

El toque romántico de escribir con pluma

En tiempos de literatura 2.0, hipertexto, teclados ergonómicos, pantallas táctiles, software de reconocimiento de voz y hasta aplicaciones que imitan el ruido y la sobriedad de una máquina de escribir antigua, quizá vale la pena regodearnos un poco en el valor emocional, romántico y hasta fetichista de escribir a la antigua usanza, no ya sólo agarrando un boli o lápiz, sino incluso una aristocrática pluma estilográfica.

Hay personas que, enarbolando su pluma sobre el cuaderno, jamás quedan a merced de los caprichos de la inseguridad y de la ausencia de resolución, congraciándose en su soledad laboriosa, ordenada, sin altibajos. Porque a veces el hábito también hace al monje. Y una buena pluma permite conectar mejor con la aureola mágica de la literatura.

Y entonces te aficionas a la suavidad del trazo y al delicado control del grosor de la línea. Y entonces quieres escribir como si dibujaras, como si practicases con el cuaderno de caligrafía del colegio, hasta que tu escritura occidental se parece más a la oriental, a esos ideogramas estampados con la técnica tradicional que contienen variaciones sutiles con significados subjetivos o estéticos, como describía el sicólogo Simon Leys:

 

La seda o papel utilizados para la caligrafía tienen una calidad absorbente: el más ligero toque de pincel, la menor gota de tinta, se registra de inmediato, de forma irreparable e indeleble. El pincel funciona como un sismógrafo de la mente, respondiendo a la menor precisión, a cada giro de la muñeca. Como la pintura, la caligrafía china se dirige al ojo y es un arte del espacio; como la música, se despliega en el tiempo; como la danza, desarrolla una secuencia dinámica de movimientos, y pulsa rítmicamente.

Yo antes iba a todas partes con una pluma plateada, y con un reservorio de pañuelos de papel, porque al final de su vida útil, la estilográfica solía destintarse dentro de mi bolsa y lo ponía todo perdido. Como no tenía cargador rellenable, empleaba una pequeña jeringa para repostar los cartuchos de plástico. Me encantaba toda esta liturgia de escritor excéntrico y anclado en el pasado.

Es cierto que si hablamos de pragmatismo, no hay nada como un bolígrafo de batalla, con el que podremos escribir hasta 7 kilómetros de líneas. Pero serán líneas sin duende. Con una pluma apenas escribiremos 500 metros, pero esos 500 metros serán únicos, personales y, quizá, intransferibles.

Es la misma sensación que experimentamos al comprobar la hora en nuestro reloj de agujas, a merced de un movimiento mecánico que apenas ha cambiado desde el siglo XVIII, en vez de hacerlo en la lectura digital que hay en una esquina de la pantalla del ordenador, que quizá esté sincronizado con el reloj de cesio del National Institute of Standards and Technology, en Boulder, Colorado, con una exactitud de picosegundos. Es como viajar en el Orient Express, lento y oliendo a caoba.

Tal vez por eso la industria de las estilográficas es más pujante en ciertos sectores. Y es que ahora, las estilográficas no desdeñan las nuevas posibilidades tecnológicas. Por ejemplo, desde firmas como Montblanc ha desarrollado una oferta de ediciones personalizadas limitadas, como explica el director de marketing de Montblanc, Luis Jáuregui:

Son piezas exclusivas desarrolladas por el Artisan Atelier de Hamburgo, donde el cliente participa en la concepción, diseño, selección de materiales y decoración de la pieza, de manera que obtiene un producto absolutamente único, concebido por y para un único cliente.

Incluso se investiga para crear códigos únicos tipo ADN para tintas personalizadas de manera que puedan actuar como elemento adicional de garantía en la certificación de la autenticidad de rúbricas en documentos legales, testamentos, declaraciones y demás.

¿Mi favorita? Bien, eso es muy personal, pero admitiré que, desde que conocí a una persona especial que la usaba, mi favorita es la Waterman Phileas. Tiene un diseño muy clásico, con el cuerpo negro o de colores con efecto mármol, y sobrios adornos art decó en oro. Al principio cuesta hacerse con ella, cuesta “romperse la mano”, encaja entre los dedos de forma un poco incómoda, un poco a contrapié. Con el tiempo, sin embargo, como las cosas que realmente valen la pena, se hace a ti, adquiere un trazo fácil, limpio y sin estridencias, extraordinariamente cómodo, y la presa se hace suave y se amoldaba a tu ritmo de escritura.

Como si viajaras en tren. Como si miraras la hora en un reloj de cuco.

Sergio Parra

http://www.papelenblanco.com/metacritica/el-toque-romantico-de-escribir-con-pluma