Meditando las palabras que nos dejó...

      ... Mario Benedetti                       

 

                               ¿Cómo hacerte saber que
                                siempre hay tiempo?

                                            

Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo, Que nadie establece normas salvo la vida, Que la vida sin ciertas normas pierde forma, Que la forma no se pierde con abrirnos, Que abrirnos no es amar indiscriminadamente, Que no está prohibido amar, Que también se puede odiar, Que el odio y el amor son afectos Que la agresión porque sí hiere mucho, Que las heridas se cierran, Que las puertas no deben cerrarse, Que la mayor puerta es el afecto, Que los afectos nos definen, Que definirse no es remar contra la corriente, Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se dibuja, Que buscar un equilibrio no implica ser tibio, Que negar palabras implica abrir distancias, Que encontrarse es muy hermoso, Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida, Que la vida parte del sexo, Que el "por qué" de los niños tiene un porque, Que querer saber de alguien no es sólo curiosidad, Que querer saber todo de todos es curiosidad malsana, Que nunca está de más agradecer, Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo, Que nadie quiere estar solo, Que para no estar solo hay que dar, Que para dar debimos recibir antes, Que para que nos den hay que saber también cómo pedir, Que saber pedir no es regalarse, Que regalarse es, en definitiva, no quererse, Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos, Que para que alguien "sea" hay que ayudarlo, Que ayudar es poder alentar y apoyar, Que adular no es ayudar, Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara, Que las cosas cara a cara son honestas, Que nadie es honesto porque no roba, Que el que roba no es ladrón por placer, Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo, Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte, Que se puede estar muerto en vida, Que se siente con el cuerpo y la mente, Que con los oídos se escucha, Que cuesta ser sensible y no herirse, Que herirse no es desangrarse, Que para no ser heridos levantamos muros, Que quien siembra muros no recoge nada, Que casi todos somos albañiles de muros, Que sería mejor construir puentes, Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve, Que volver no implica retroceder, Que retroceder también puede ser avanzar, Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol, ¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida? La imagen tal como aparece en: oceanica.ohlog.com/m.2007.9.html

En el universo de Aparicio no hay prisas...

Guadalupe Aparicio

Una de sus obras: "Piedra sobre piedra"

Un artista netamente americano

Guadalupe Aparicio, proviene de una familia netamente americana, arraigada en Bolivia desde la época de la colonia. Sus padres eran oriundos de Tarija. Desde allí la familia se desplazo al noroeste argentino, al pueblo de Tilcara, en la provincia de Jujuy, donde nace el pintor en 1934.Realizo sus estudios de artes plásticas en la Universidad Nacional de Tucumán. Vivió en la provincia de Santiago del Estero (1971-1980), luego en Buenos Aires, donde crea un importante Centro Cultural (“Centro Cultural de la Ribera”) Actualmente reside en la provincia de Jujuy.

http://www.michiaparicio.com.ar/

 

 

Feliz Primavera a todos !!!

Doña Primavera  

Doña Primavera
viste que es primor,
de blanco, tal como
limonero en flor.

Lleva por sandalias
una anchas hojas
y por caravanas
unas fucsias rojas.

¡Salid a encontrarla
por esos caminos!
¡Va loca de soles
y loca de trinos!

Doña Primavera,
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...

No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a entenderlas
entre los jazmines?

¿Cómo va a entenderlas
junto a las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?

De la tierra enferma
en las hondas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.

Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...

Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:

Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño
y de abnegación.


Gabriela Mistral

Renovación

Si acaso se hiciese realidad

la posibilidad de mantener

el olor fresco de tu piel

y con ello mi gozo renovase,

tendría la serenidad suficiente

para confiar mis noches

al arrullo de tu voz durmiente

y, en cortos instantes,

mis sueños me conducirían

a nuevos amaneceres

con luz inagotable

 

Borges infinito y virtual...

Segun el investigador Alfonso de Toro quien sostiene que el escritor es "el server que nos hizo users"

"Borges era el verdadero creador de la web, porque tenia una forma estructural de pensar que es la de internet. El fue el Server que nos convirtio en users. "el autor de esta revelación es un respetado académico de la Universidad de Leipzig, el profesor Alfonso de Toro, fundador del Centro de Investigaciones Iberoamericanas y apasionado investigador de la obra de Jorge Luis Borges.

De Toro estuvo en la Argentina para presentar su libro Borges infinito.Borges virtual, una investigación profunda sobre una parte de la obra del escritor argentino, publicada en  español, pero en Alemania. Cuenta el académico que debutó en el universo borgeano con El Aleph, a los 16 años.

"Tanto El Aleph como El libro de Arena, a esa edad, me produjeron una sensación de malestar que tenía que ver con el hecho de no entender. Aunque Borges era muy claro, contenía una paradoja monumental, que me dejó sin respuestas".

Dice De Toro, minutos antes de embarcarse de regreso a Alemania, que fue trabajando conun artista multimedia aleman cuando tuvo la certeza de que Borges era el verdadero creador de www (world wide web) "Me di cuenta porque su estructura de pensamiento era la de una enciclopedia. Una obra remite a otra y a otra. Son como ventanas que se abren".

Para el académico, el autor de Ficciones "toca un terminó y abre un mundo, y dentro de esa estructura uno puede ir adonde quiere". Con el entusiasmo de quién ha releído con fascinación a un escritor, agrega : "Además, es el server, porque pone a nuestra disposición miles de cosas que podemos usar o no, y que nos llevan a buscar los links, es decir,los libros a los cuales nos manda. Ese es el laberinto rizomático de Borges, el que no tiene centro, pero sí muchas entradas y salidas"

Borges, continúa, "disfruta de un espacio primordial como parte de las ciencias mediales, pues el libro comienza con una cita de El jardín de senderos que se bifurcan, escrito en 1940". Y, además, recomienda la lectura de La biblioteca de Babel y El libro de arena.

"Carece de interés si Borges no supo nada de computadoras ni de internet, que en aquélla época no existían.Solo importa la estructura de su pensamiento y de su literatura. Y que el libro, para Borges, era una superficie con infinitos mundos, una red de madejas en perpetua expansión". 

 

Extraido del Diario "La Nacion" argentina 30/08/2009

La paz del desierto...

TÚ TIENES EL RELOJ, YO TENGO EL TIEMPO (Entrevista a un tuareg)

entrevista realizada por VÍCTOR-M. AMELA a MOUSSA AG ASSARID,

No sé mi edad: nací en el desierto del Sahara, sin papeles...!

Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de
Mali. He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi
padre. Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier. Estoy
soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo

- ¡Qué turbante tan hermoso...!

- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto
cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su
través.

- Es de un azul bellísimo...

- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela
destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados...

- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?

- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos
naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

- ¿Por qué?

- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.

- ¿Quiénes son los tuareg?

- Tuareg significa "abandonados", porque somos un viejo pueblo nómada
del desierto, solitario, orgulloso: "Señores del Desierto", nos
llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el
tifinagh.

- ¿Cuántos son?

- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población
decrece... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que
existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este
pueblo.

- ¿A qué se dedican?

- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en
un reino de infinito y de silencio...

- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?

- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio
corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.

- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?

- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos
dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba...
Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo. ¡No había otra
cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!

- ¿Sí? No parece muy estimulante. ..

- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo
que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar,
aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas... Y a dejarte
llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.

- Saber eso es valioso, sin duda...

- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una
tiene enorme valor!

- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?

- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso.
¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar
juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!

- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?

- Vi correr a la gente por el aeropuerto.. . ¡En el desierto sólo se
corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro...

- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja...

- Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa
falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté... Después, en el hotel
Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí
ganas de llorar.

- Qué abundancia, qué derroche, ¿no?

- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando
veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un
dolor tan inmenso...

- ¿Tanto como eso?

- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los
animales, caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi madre
murió... ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a
contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.

- ¿Qué pasó con su familia?

- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día
yo caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama
para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa...
Entendí: mi madre estaba ayudándome...

- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?

- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally
París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila. Lo
recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El
Principito. Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo...

- Y lo logró.

- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia.

- ¡Un tuareg en la universidad. ..!

- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella... Y el fuego de
leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas: allí
las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es
distinta cada cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.

- Sí... ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?

- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan
la vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia
de poseer, frenesí, prisa... En el desierto no hay atascos, ¿y sabe
por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!

- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.

- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y
el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al
campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo,
amarillo, verde...

- Fascinante, desde luego...

- Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té.
Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a
todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...

- Qué paz...

- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo

 

Átame

Átame a las mañanas

que día a día acompañan

tus ojos al despertar

a los acantilados

donde las olas revientan

y exhaustas

insisten en golpear

 

Átame a la sombra

que proyectas

para estar seguro

de que mis pasos

te pueden alcanzar

a la lluvia que resbaladiza

empapa por doquier

las fisuras hechas 

con tu caminar

 

Si quieres me atas

a tu sudor fresco

encanto que humedece

tu piel atrayente

frescura para el estío

en viaje sediento

manantial de mi vida

en río creciente

 

Átame a tu alma

llena de bondad y hermosura

alas rectoras

sobre alto vuelo

antídoto certero

para curar los venenos

que inhalo del aire

cuando distante te creo

 

Átame si quieres

y átame fuerte

con sogas de fibra

bien resistente

así evito estar solo

y de tí ausente

átame, por Dios

a tu lado por siempre 

 

(Foto-Estudiantes de la Universidad de Antioquia-sede Turbo)

Anécdotas...

...de Don Julio Cortázar

En 1923 los argentinos escuchábamos en transmisión casi directa desde el Polo Grounds de New York, el relato del combate en que Jack Dempsey retuvo el campeonato mundial de peso pesado al poner fuera de combate a Luis Ángel Firpo en el segundo round. 

Yo tenía nueve años, vivía en el pueblo de Banfield, y mi familia era la única del barrio que lucía una radio caracterizada por una antena exterior realmente inmensa, cuyo cable remataba en un receptor del tamaño de una cajita de cigarros pero en el que sobresalían brillantemente la piedra de galena y mi tío, encargado de ponerse los auriculares para sintonizar con gran trabajo la emisora bonaerense que retransmitía la pelea.

Buena parte del vecindario se había instalado en el patio con visible azoramiento de mi madre; y el patriotismo y la cerveza se aliaban como siempre en esos casos para vaticinar el aplastante triunfo de aquel que los yanquis habían llamado el toro salvaje de las pampas, y que era sobre todo salvaje (…). 

Fue nuestra noche triste; yo, con mis nueve años, lloré abrazado a mi tío y a varios vecinos ultrajados por la fibra patria.  Después la radio se perfeccionó rápidamente,  aparecieron los altavoces, las lámparas, y esa palabras que eran la magia de mi infancia.

 

(*) Fragmento del texto publicado en el libro “La vuelta al día en 80 mundos”.

Los pensamientos de un genio estan siempre vigentes...

 

No pretendamos que las cosas cambien, si siempre hacemos lo mismo.

· La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países porque la crisis trae progresos.
· La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura.
· Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias.
· Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar superado.
· Quien atribuye a la crisis sus fracasos y sus penurias, violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones.
· La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia.
· El problema de las personas y los países es la pereza para encontrar salidas y soluciones.
· Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía.
· Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque en crisis todo viento es caricia.
· Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo.
· En vez de esto trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora, que es la tragedia de no querer luchar por superarla.

Albert Einstein

 

Excelente discurso de Sarkozy

Especial para que lo lean los políticos y gobernantes de América Latina    Hoy, hemos derrotado la frivolidad y la hipocresía de los  intelectuales progresistas. De esos que el pensamiento único es el del que lo sabe todo,  y que  condena la política mientras la practica. Desde hoy no permitiremos mercantilizar un mundo en el que no quede  lugar para la cultura: desde 1968 no se podía hablar de moral.  Nos  impusieron el relativismo. La idea del que todo es igual, lo verdadero y lo falso, lo bello y  lo feo, que el alumno vale tanto como el maestro, que no hay que poner  notas para no traumatizar a los malos estudiantes. Nos hicieron creer  que la víctima cuenta menos que el delincuente. Que la autoridad estaba muerta, que las buenas maneras habían  terminado, que no había nada sagrado, nada admirable.  El slogan era  ’VIVIR SIN OBLIGACIONES Y GOZAR SIN TRABAS’. Quisieron terminar con la escuela de excelencia y del civismo. Asesinaron los escrúpulos y la ética. Una  izquierda hipócrita que  permitía indemnizaciones millonarias a los grandes directivos y el  triunfo del depredador sobre el emprendedor.’ Esa izquierda está en la política, en los medios de comunicación, en la economía. Le ha tomado el gusto al poder.  La crisis de la  cultura del trabajo es una crisis moral.  Hay que rehabilitar la  cultura del trabajo.’ Dejaron sin poder a las fuerzas del orden y crearon una frase:  Se  ha abierto una fosa entre la policía y la juventud : los vándalos son  buenos y la policía es mala. Como si la sociedad fuera siempre  culpable y el delincuente inocente. Defienden los servicios públicos pero jamás usan transporte colectivo’. Aman mucho a la escuela pública pero mandan a sus hijos a colegios privados’. Adoran la periferia pero jamás viven en ella.’ Firman peticiones cuando se expulsa a algún ocupante, pero no aceptan que se instalen en su casa.’ Son esos que han renunciado al mérito y al esfuerzo, y que atizan el  odio a la familia, a la sociedad y a la República’ Hoy debemos volver a los antiguos valores del respeto, de la educación, de la cultura, y de las obligaciones antes que los derechos’. Estos se ganan haciendo valer y respetar los anteriores’.   Nicolás Sarkozy

 Fotografía tomada de Flickr

Jaco Pastorius

La triste historia de …El mejor bajista de jazz del mundo

Francis Pastorius, era hijo de un renombrado baterista de Jazz. Cuentan los registros periodísticos que  desde su infancia los sonidos  de la música negra estaban a su alrededor. A la temprana edad de 7 años, J.P. se trasladó junto a su familia a Florida. Allí tuvo la oportunidad de nutrirse  con una amplia gama de estilos musicales. Jaco era originalmente baterista, pero empezó a tocar  el bajo eléctrico cuando se rompió la muñeca al tener  de 13 años de edad.

 J. P. se hizo conocido por el publico en general cuando se unió en 1975 en Miami al grupo de Joe Zawinul y Wayne Shorter: "Weather Report".  También  en ese mismo año, J. P. participo como invitado en el álbum del guitarrista, Pat Metheny.Desde ese momento, Jaco se convirtió en una figura carismática sobre el escenario. La critica hablaba de el como un músico extraordinario.  Luego, formó su propio grupo: "Word of Mouth", con el que estuvo dos años grabando para Warner Bross. El álbum  fue titulado con el nombre de su grupo.

El éxito musical estuvo consagrado para siempre, pero lamentablemente las drogas se cruzaron en su vida. Lo  arrestaron  una vez durante el tour de 1982 por recorrer Tokio desnudo en una motocicleta. En 1983, saltó desde el balcón de un hotel en Rímini, Italia, resultando con la muñeca izquierda y tres costillas rotas. Varios arrestos policiales, escandalosa conducta  y desordenada. Se comportaba con  actitud desafiante y casi violenta con el resto de los músicos de su grupo, esto fue  una constante en su vida en los primeros años de la década de los ochenta.

En el  verano de 1986  gracias a los esfuerzos de sus hermanos,  Jaco Pastorius, fue  internado en la Clínica Psiquiátrica del Hospital Bellevue, en Nueva York. Permaneció allí seis semanas, pero cuando salió, paso poco tiempo para que su estado físico y psicológico empeorase.

El alcohol y las drogas solo consiguieron que los médicos le diagnosticaran un estado mental maniaco-depresivo. Sus reacciones eran totalmente inesperadas. Acostumbraba por entonces vagar por las calles y convivir con mendigos y vagabundos, de quienes  se hacia amigo tocando para ellos.

Sul fin vino bruscamente en la madrugada del 12 de Septiembre de 1987. Después de haber sido expulsado de un concierto de Santana por tratar de subirse al escenario, Jaco se fue al Midnight Bottle Club, un club de mala muerte en Wilton Manor, un peligroso suburbio de Fort Lauderdale. Allí le prohibieron la entrada entonces  intentó entrar a la fuerza. Luc Hava, por entonces gerente del club, experto en Artes Marciales, se lo impidió con violencia y le fracturó el cráneo. Jaco Pastorius, llegó en estado de coma al Centro Medico General Broward, donde al cabo de unos días, el 21 de septiembre de 1987, su estado se agravó y falleció. Contaba  solo con  35 años de edad. Su ausencia dejo un gran vacio ya que  fue uno de los grandes músicos contemporáneos,  un instrumentista extraordinario, creativo, innovador y con un dominio del bajo eléctrico como hasta ahora, nadie ha sido capaz de igualarle. Las drogas y el alcohol terminaron con su talento y lo que es peor con su vida.

http://www.youtube.com/watch?v=aw3BV7V7ZbQ

http://www.youtube.com/watch?v=AxZWvhGE7CM

 

Miguel Hernandez

Nacido en Orihuela, 1910 - Alicante, 1942. Poeta español. Adscrito a la Generación del 27, destacó por la hondura y autenticidad de sus versos, reflejo de su compromiso social y político.

Nacido en el seno de una familia humilde y criado en el ambiente campesino de Orihuela, de niño fue pastor de cabras y no tuvo acceso más que a estudios muy elementales, por lo que su formación fue autodidacta.

VALS DE LOS ENAMORADOS Y
UNIDOS HASTA SIEMPRE

 No salieron jamás
del vergel del abrazo.
Y ante el rojo rosal
de los besos rodaron.

Huracanes quisieron
con rencor separarlos.
Y las hachas tajantes
y los rígidos rayos.

Aumentaron la tierra
de las pálidas manos.
Precipicios midieron,
por el viento impulsados
entre bocas deshechas.
Recorrieron naufragios,
cada vez más profundos
en sus cuerpos, en sus brazos.
Perseguidos, hundidos
por un gran desamparo
de recuerdos y lunas,
de noviembres y marzos,
aventados se vieron
como polvo liviano:
aventados se vieron,
pero siempre abrazados.

Soul britanico...

Amy Winehouse

(Londres, 1983) Controvertida compositora y cantante de soul británica, una de las grandes revelaciones de los últimos años. Dotada de portentosas cualidades vocales que la han llevado a un vertiginoso éxito, en febrero de 2008 arrasó en la entrega de los premios Grammy al obtener cinco de los seis galardones a los que optaba el segundo álbum de su carrera, Black to black, uno de los mejores discos de la década.

Sus padres, Mitch y Janis, formaban una pareja de clase media-baja aficionada al soul y al jazz. Muy pronto descubrieron que no tenían autoridad para atemperar el endemoniado carácter de su hija, una niña rebelde que exigía constante atención. La única persona que parecía tener cierta ascendencia sobre la niña era su abuela paterna, Cynthia, mujer carismática de quien el trompetista Ronnie Scott estuvo enamorado durante años…

Continua leyendo su biografía en:

http://www.biografiasyvidas.com/biografia/w/winehouse.htm 

Escúchala en:

http://www.youtube.com/watch?v=l-_ZywDWRK8

 

Sólo unas palabras...para mis amigos

La verdad, han sido buenos tiempos

a pesar de distintas circunstancias

que rodearon nuestros momentos

o acompañaron nuestras batallas.

 

Y han sido buenos tiempos

porque siempre le apostamos a la vida

con todos sus enormes desasosiegos,

aunque con el conocimiento y la esperanza como guías.

 

Ahora quizás vamos  y observamos

desde otras perspectivas

pero aún con los ojos y las manos

de amigos y amigas queridas

que, como el ardiente verano,

mantienen despierta la alegría

y la fe en el trasegar humano.

 

Ellos y ellas me han honrado

con su cálida amistad

haciéndome sentir que, no en vano,

ha sido todo este caminar

con toda su grata compañía

que me hace quererlos de verdad.

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Imagen tomada de Flickr: "Friends/amigos" de pasotraspaso

 

Contraste

Comparo la esfera amplia que nos envuelve

con la serenidad que proyecta la superficie del mar;

en ambas situaciones encuentro que se ajustan

a las condiciones iniciales del amor que te ofrezco:

profeso y tan extenso que superaría el diámetro de la Tierra

y tan sereno que imperceptibles olas y apacibles vientos

a tus brazos inevitablemente me conducirían. 

Cumpleaños de Borges

 

 

El 24 de agosto de 1899 nació Jorge Luis Borges

Borges y yo

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página.

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Tomado de: Jorge Luis Borges, Páginas escogidas, Casa de las Américas, La Habana, 1988.

 

 

Charlando con un amigo de hobbys, surgieron...

 

LAS VIÑETAS

 

Definición:

Del Francés vignette, de vigne, viña, porque en su origen estos adornos representaban racimos y hojas de vid

 

 

Pequeño dibujo que se pone como adorno al principio o final de los capítulos, alrededor de las páginas o en las cubiertas o tapas de un libro. Cada uno de los recuadros ilustrados con dibujos, a los que se añade a veces un texto o comentario, que forman la historieta gráfica de un cómic. Dibujo, figura o escena impresa en un libro, periódico, Etcétera, que suele tener carácter humorístico.

Andrés Rábago Garcia

El Roto, Jonás, OPS, Ubu.

Dibujante-Humorista Español

Nació el 11 de diciembre de 1947 en Madrid. De un humor reflexivo y minucioso. Durante los años de la Dictadura colaboró en La estafeta Literaria y en La Codorniz, así como en diferentes periódicos luego pasó a  Cuadernos para el Diálogo y Hermano Lobo.  Se puede decir que su estilo gráfico tiene dureza pero también  un cierto hermetismo en la forma de tratar los temas. Publico a diario en el periódico El País. Colaboró en la escenografía de dos obras de teatro. Ha participado en el cortometraje de dibujos animados La edad del silencio. Ilustro libros  de Jonhatan Swift, por ejemplo  y en dos recopilaciones de artículos del periodista y escritor Manuel Vicent y No pongas tus sucias manos sobre Mozart . Como pintor firma con su apellido: Rábago

Fragmentos de un reportaje hecho a Andres Rábago:

LaFC: ¿Recuerdas la primera vez que hiciste un dibujo?

No tengo ni idea... no sé... Apenas recuerdo lo que hice ayer, como para recordar el primer dibujo que hice...

¿Piensas, entonces, que hay un elemento que precede a las condiciones y al entorno que te han condicionado?

Yo creo que cada persona, de algún modo, viene a hacer ciertas cosas. Hay gente que no lo descubre en toda su vida, pero otras personas lo descubren con más rapidez. Si no hacemos aquello que hemos venido a hacer, probablemente tengamos que repetir curso.

Las viñetas de El Roto no suelen producir risa, al menos en un primer momento, sino que, en primer lugar, incomodan. ¿Humorismo gráfico o sátira gráfica?

Sátira siempre. La palabra «humorismo» ha quedado completamente vapuleada y ya no hay nada que hacer con ella.

 

 

Gente

LA GENTE QUE ME GUSTA, Mario Benedetti

Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace en menos tiempo de lo esperado.

Me gusta la gente con capacidad para medir las consecuencias de sus acciones, la gente que no deja las soluciones al azar.

Me gusta la gente estricta con su gente y consigo misma, pero que no pierda de vista que somos humanos y nos podemos equivocar.

Me gusta la gente que piensa que el trabajo en equipo, entre amigos, produce más que los caóticos esfuerzos individuales.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría.
Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos serenos y razonables.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza de reconocer que no sabe algo o que se equivocó.

Me gusta la gente que al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos.

Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente; a éstos los llamo mis amigos.

Me gusta la gente fiel y persistente, que no fallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.

Me gusta la gente que trabaja por resultados. Con gente como esa, me comprometo a lo que sea, ya que con haber tenido esa gente a mi lado me doy por bien retribuido.

Tangencial

¿Qué fue de aquellos días

en los que tú eras el centro

y yo la tangente que

en imperceptible punto rozaba tu vida?

 

¿Qué fue de los cantos

que con aérea forma

volaban sobre la malla obstaculizante

que a mi querer ponías?

 

¿Y qué fue de tu risa

cándida azucena

que surgía de tu boca

para que tomase yo las fragancias

y rociase con ellas mis fantasías?

 

Indemne estrella

¿Cuál es la estrella guía

que al velar tus sueños no dormita?

aquella que al posarse en remota fase oscura

destaca por su titileo e indómita hermosura.

 

¿Esta estrella qué hace en la claridad del día

cuando tú a solas marchas conservando la vigilia?

Se refugia en mi interior mientras la noche crece

y luego sigilosa viaja para posarse en el cielo

cuando las nubes descansan.

 

¿Y qué mensaje revela

la letra diminuta como en pie de imprenta?

Son letras que al unirse van perfilando saberes

y formas de expresar alegría venidera.

 

¿Qué pudiera ocurrir si al levantar mareas

enojos y pesares habitar quisieran?

la estrella es indemne, parecer no fuera

seguirá muy queda, resaltará con su brillo

y atracará en la nave que bien a su amor comprenda.