Ni briznas de mis rimas
Poesía vertical,
distante, inaccesible
señuelo,
meta,
escala del tiempo
en la vertiente dura,
de esta montaña atroz
llamada poemario.
Insomnio eterno
de poetas....perdedores
En tu perverso espacio
quebrado de desdenes,
voces obtusas suenan
mezcladas con las mías.
No dejas que recrezca
la hierba de mi prosa,
ni briznas de mis rimas...
en tristes florecillas.
Mi verso torpe, incierto,
está ya casi seco...
se angosta en sus laderas
sin agua de tu lluvia.
Las hondas grietas grises,
abiertas en tus rocas,
abisman melodías
de torpe tarareo.
Refugio fácil...hueco...
palabras sin sentido,
fonemas que no suenan
beben del agua amarga
que nace de mis labios.
Son cantos tristes, muertos,
sílabas torpes,...versos desnudos
que aturden mis sentidos,...
...sin vestirlos.
azpeitia
www.lanuevalira.blogspot.com/2008/07/blog-post_2594.html
El pintor de las mujeres morenas...
Julio Romero de Torres pintó con preferencia figuras femeninas. Aquellas mujeres morenas de misteriosa y profunda mirada produjeron un cierto escándalo en su época, debido a la pretendida carga erótica que ofrecía su semidesnudez.
Julio Romero de Torres (9 de noviembre de 1874 - † 10 de mayo de 1930) fue un pintor español. Nació y murió en Córdoba, donde pasó gran parte de su vida.
Para conocer más acerca de este pintor:
http://www.biografiasyvidas.com/biografia/r/romero_de_torres.htm
Imagen: "La chiquita piconera" (Su última obra)
Para ver toda su obra visitar:
http://pintura.aut.org/BIJ04?Autnum=11633&Empnum=0$Inicio=46
Esencia de Mujer...
MUJER ESENCIAL
Porque eres mucho más que la belleza
y mucho más que un cuerpo
con una llamarada de gozo entre los
flancos.
Porque eres más que un vientre para el
hijo
y mucho más que la ilusión de un
hombre
que preñe tus silencios
y marque con su aliento tu camino.
Porque eres la mujer, el equilibrio,
la sensatez, la calma, la cordura.
Porque en tus manos guardas
bendiciones,
hay paz en tus palabras
y estás hecha de aromas y ternura,
rompe ya tus espejos, renuncia a ser
fetiche
y al metro con que miden tu figura
y amamanta la historia con tus pechos
de harina
recobrando tu luz y tu estatura.
¡ Vuelve a ser la mujer!
Vuelve a ser ese fuego
donde arden el amor y la decencia,
vuelve a ser tierra firme
generosa y fecunda,
vuelve a ser aire puro
que agite alas y brazos,
vuelve a ser agua limpia
sin marcas ni amargura.
¡Vuelve a ser la mujer!
Ya no escuches más cantos de sirenas,
recupera tu esencia, tu destino,
te lo suplica un mundo que agoniza,
te lo reclama el hombre con su voz de
martillo,
antes de que se muera la esperanza,
antes de que ya todo esté perdido.
Por...Beatriz Rivera
Esperanza...
La Esperanza
Me pregunté esta mañana:
Qué es la esperanza?
Hice una pausa y respondí...
La esperanza es,
un faro iluminando al mundo,
un libro esperando ser leido,
un trino de torogoz eterno,
un vivir sonriendo,
un vivir soñando.
La esperanza está,
en el niño que asiste a la escuela,
en los hombres y mujeres que luchan,
en las lágrimas de una madre cariñosa,
en el libro de libros,
en la vida,
en el creciente y necesario amor.
Es la esperanza.
El mundo necesita esperanza.
Néstor Danilo Otero
(Salvadoreño)
Imagen:
intentandoalgo.blogspot.com/2007_09_01_archive.html
Silencios...
Silencio y gris
Tu desconfianza me inquieta y tu silencio me ofende. Miguel de
Unamuno
Ya te encierras, desistes de salir
obstinado no te habrán de convencer
ni llorando te pueden conmover
por temor, es miedo de vivir
Lo que haces tampoco es solución
un escape sin más a ningún lado
serán días y días desolados
sin un sueño, sin amor, sin ilusión
Solo el lecho tu amigo y confidente
y la nada que aguarda por destino
descartaste a sendas o caminos
elegiste un pasar irreverente
Es silencio, el gris, todo el vacío
hace tiempo que archivaste la emoción
y tan joven, sepultada la pasión
es oscura soledad y todo el frío
Silencio
Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.
Octavio Paz
....
Lejana ave viajera,
pupilas de luna y corazón de ensueño
abrigó tu pena la tarde
y tu voz se fue con el viento.
Gaviota del cielo eterno,
tu canto fue un trino de pájaros,
que se apagó con el callar de un muerto.
Tu boca enmudeció aquella tarde,
pasaste silenciosa por mi ventana
y tu dolor cayó sobre mi cuerpo.
Yo no sé por qué callabas,
si un amor te dejó sola y desierta
o si el inmenso mar se tragó tus sueños.
Sólo sé que sentí en mi alma,
como un puñal punzante tu tristeza,
sólo sé que esa tarde te quise
y mi voz, también, se fue con el viento.
Nazir Arias
Desengaño
Poema del Autor/a: Luis López Anglada
Nombre del Poema: SONETO PARA EL FINAL
Tal vez, cuando después de haber vivido
llegue un amanecer a despertarme
les diga a los que puedan escucharme:
¡Qué sueño tan extraño el que he tenido!.
Porque, efectivamente, si no ha sido
mas que un sueño la vida, al acordarme
de todo lo que vino a enamorarme
tendré que darlo todo por perdido.
Tanto peregrinar, tantos sucesos,
tanto cambiar las penas por los besos,
tanto opinar y tanto desengaño,
cuando, de pronto, acabe con la muerte,
con el que al otro lado me despierte
comentaré: ¡Que sueño tan extraño!
Ellos hablaron del Olvido...
EL VERDADERO AMOR PASA
Mis sedas y mi fino atuendo
mis sonrisas y mi aspecto lánguido
el amo se lleva
y el lúgubre y flaco desaliento
me trae tejos par adornar mi tumba:
tal es el fin que los verdaderos enamorados hallan.
.
Su rostro es bello como el cielo
al abrirse los briosos capullos.
Ah, ¿por qué le fue dado
un corazón que es helado invierno?
Su pecho es la venerada tumba del amor de todos,
a la que acuden los peregrinos de la pasión.
Traedme pala y hacha:
traed mi mortaja.
Cuando haya cavado mi fosa
dejad que azoten los vientos y las tempestades;
en la tierra yaceré, frío como la arcilla.
¡El verdadero amor pasa!
William Blake
POEMA DEL OLVIDO
Viendo pasar las nubes fue pasando la vida,
y tú, como una nube, pasaste por mi hastío.
Y se unieron entonces tu corazón y el mío,
como se van uniendo los bordes de una herida.
.
Los últimos ensueños y las primeras canas
entristecen de sombra todas las cosas bellas;
y hoy tu vida y mi vida son como estrellas,
pues pueden verse juntas, estando tan lejanas...
.
Yo bien sé que el olvido, como un agua maldita,
nos da una sed más honda que la sed que nos quita,
pero estoy tan seguro de poder olvidar...
.
Y miraré las nubes sin pensar que te quiero,
con el hábito sordo de un viejo marinero
que aún siente, en tierra firme, la ondulación del mar.
José Angel Buesa
Poema del Olvido Imposible
A cada beso de tu viva rosa
comienzan nuevas eras de canción.
.
Feliz espigadora de poesía,
camino de aire, júbilo de pan,
las aguas de tus ojos soñadores
están llenas de música y de sol
.
Sonido dulce de lejanas voces
en el sueño que copia tu mirar.
.
En tu pena mi pena fue tu apoyo,
en mi dicha tu dicha fue la luz,
en todos mis silencios perduraste
estrella de mis noches sin fulgor.
.
Sucumbe entre las manos extraviadas
tu imagen presurosa de jazmín.
.
Presencia de tu sangre en mi cerebro,
blancura de tus dientes en mi cal,
uncido para siempre a la memoria
bajaré a las raíces del dolor.
.
Más allá de la noche y de la angustia
se agitan tus aromas de mujer.
Ricardo J. Bermúdez
Del Libro Poemas de Ausencia (1937)
OLVIDO
Cierra los ojos y a oscuras piérdete
bajo el follaje rojo de tus párpados.
Húndete en esas espirales
del sonido que zumba y cae
y suena allí, remoto,
hacia el sitio del tímpano,
como una catarata ensordecida.
.
Hunde tu ser a oscuras,
anégate la piel,
y más, en tus entrañas;
que te deslumbre y ciegue
el hueso, lívida centella,
y entre simas y golfos de tiniebla
abra su azul penacho al fuego fatuo.
.
En esa sombra líquida del sueño
moja tu desnudez;
abandona tu forma, espuma
que no sabe quien dejó en la orilla;
piérdete en ti, infinita,
en tu infinito ser,
ser que se pierde en otro mar
olvídate y olvídame.
.
En ese olvido sin edad ni fondo,
labios, besos, amor, todo renace:
las estrellas son hijas de la noche.
Octavio Paz
Imagen:http://www.shaska82.spaces.live.com/blog/ens!6FAA658867
La esperanza y el obrar
Los rayos tenues de la mañana
van alumbrando los pasos inciertos
del día que comienza a caminar.
Renace como en cada tiempo
la esperanza de algo que podrá ser mejor.
No sabemos qué,
pero la vida se sigue desenvolviendo
a pesar de los tropiezos
o los obstáculos que opone el dolor.
Es la vida, aparentemente simple,
del quehacer de cada sol
cuando hombres convencidos
y mujeres decididas,
héroes y heroínas de a diario
ejecutan con su pensamiento y sus manos
pequeñas hazañas cotidianas
para que el mundo siga marchando.
Imagen tomada de:
Una mujer en el espejo
Me asustan los reflejos, el blanco de tus manos,
la noche sin persianas.
¿Sabes?
Conozco
tu piel
de camarones;
tu voz
de sepia clara;
y tus dedos:
dedos perfectos, redondos,
limados.
¿Sabes?
Saboreo
tu soledad
resbalando en la ventana,
y
creo
que es sublime
la desnudez de una mujer en el espejo
que desafía tiempos
sin palabras.
Autora: María Milagros Roibón
Imagen Edgar Degas
Pintura colombiana:Expresionismo romantico
ALEJANDRO OBREGON
(Barcelona, España, 1920 - Cartagena, Colombia, 1992) Pintor colombiano. Su familia se trasladó definitivamente a Barranquilla cuando el futuro pintor había cumplido dieciséis años. Con toda seguridad, el cambio de cultura, de ciudad y de ambiente impresionaron al adolescente, en especial el exuberante trópico, con su luz radiante y aire de libertad. Aprendió entonces a comer pescado con ñame, sancocho de sábalo, a fumar Pielroja (cigarrillo que fumó hasta su muerte) y a tomar ron blanco.
Su Obra:
Desde hace ya más de tres décadas, Alejandro Obregón es, por derecho propio, referencia obligada en el universo del arte latinoamericano. Personalidad íntegra de recio y vigoroso temperamento, anticonvencional e individualista a ultranza, supo labrarse un sendero muy suyo y una trayectoria original en el campo de la creación plástica. Autodidacta intuitivo, huérfano de verdadera escuela y maestro, se constituyó pronto —por extraña paradoja— en guía y mentor de numerosas generaciones de artistas en su país. Sus innovadores aportes en el lenguaje pictórico provocaron, en el anquilosado universo cultural colombiano, una auténtica subversión de los valores estéticos, al tiempo que produjeron el impulso modélico necesario para que otros se aventurasen en experiencias desconocidas y en derroteros sin desbrozar. Con sus novedosas propuestas esté-ticas, estilísticas y conceptuales, Obregón llegó —contra su voluntad y para su consternación— a generar incluso una larga cohorte de epígonos e imitadores.
Interesa destacar que Obregón conquistó su lenguaje singular con recursos puramente pictóricos, sin subterfugios ni interferencias de otros materiales, técnicas o géneros: simples pinceles y pigmentos convencionales fueron suficientes para un talento natural tan vivaz e intuitivo como el suyo.
http://www.biografiasyvidas.com/biografia/o/obregon.htm
Imagen: Agua Calida del maestro Obregon (Bellísimo)
Musica Colombiana
Rodrigo Silva y Álvaro Villalba se conocieron en una noche de viernes y de parranda de 1967, en El Espinal, Tolima. Silva venía de Garzón, Huila, y quería hacerse famoso como cantante de rancheras después de haber ganado un concurso nacional cuando estudiaba en Facatativá, con un conjunto vallenato.
Villalba venía de Suárez, Tolima, y era rico porque había heredado tierras. Como en el corrido de José Alfredo Jiménez, allí en la cantina los dos cantaron primero por separado, corridos y joropos que se desgranaban como en un duelo, y “se sentía el ambiente muy cerquita del infierno”.
Entonces llegó la policía y un subteniente llamado Luis Ernesto Gilibert medió en la disputa y les propuso que mejor cantaran una canción los dos.
Los músicos no salieron corriendo ni se oyeron los balazos, y fue tanto el impacto que causó la suma de las dos voces, que en esa noche nació el dueto de Silva y Villalba.
Para seguir leyendo...
http://www.alcaldiadeibague.gov.co/indexphp?idcategoria=1332
Para escucharlos:
http://es.youtube.com/watch?v=rkPaRiiYhIc
Quién retiene al amor, cuando de aleja...
¡Quién retiene al amor cuando se aleja!
Tanto es mi amor, por todos mis amores,
que en el jardín de la existencia mía
a verlas marchitarse día a día
preferí siempre deshojar sus flores.
Cuanto más encendidos sus colores
mueran en su triunfante lozanía,
más triste que la muerte es la agonía
de un amor entre dudas y temores.
Triste fin de un amor, cuando engañoso
quiere fingir que a su pesar nos deja,
y más ofende, cuanto más piadoso.
¿Y qué logrará la importuna queja
del ofendido corazón celoso?
¡Quién retiene al amor? cuando se aleja!
Jacinto Benavente
Escritor español
http://www.epalp.com/escritor.php?id=1458
Imagen: www.milocnedo.com/pages/media/torbellino.jpg
Danza, arte, expresión...
Isadora Duncan
San Francisco, 1878 - Niza, 1927) Bailarina norteamericana. Hija de un matrimonio desunido y finalmente divorciado, su instinto la inclinó hacia el baile desde niña. En su autobiografía, titulada Mi vida, escribió: "Nací a la orilla del mar. Mi primera idea del movimiento y de la danza me ha venido seguramente del ritmo de las olas..." A los diez años abandonó la escuela para dedicarse a su pasión y a los diecisiete se dirigió a Nueva York, donde se incorporó a la compañía de Agustin Daly.
Los éxitos comenzaron a llegar de forma inmediata. Con un estilo basado en la danza de la Antigua Grecia, dio una serie de recitales en Londres que despertaron el entusiasmo hacia su persona. La prensa declaraba: "En esta época actual de elaboración y artificialidad, el arte de la señorita Duncan es como un soplo de aire puro procedente de la parte más alta de una montaña poblada de pinos, refrescante como el ozono, bello y verdadero como el cielo azul, natural y genuino. Es una imagen de belleza, alegría y abandono, tal como debió ser cuando el mundo era joven y hombres y mujeres bailaban al sol movidos por la simple felicidad de existir."
Efectivamente, Isadora Duncan afirmaba que el baile debía ser una prolongación de los movimientos naturales del cuerpo, que ella consideraba hermosos y bastante más bellos que los que efectuaban los bailarines clásicos, a los que tildaba de forzados y antinaturales; por ello, se negaba a constreñir los pies en las zapatillas de baile. Sentía una admiración estética por la belleza del cuerpo humano, influida por los cánones de las estatuas y pinturas de la Grecia clásica. Su método coreográfico era una especie de filosofía basada en el convencimiento de que el baile ponía al individuo en comunicación armónica con el ritmo intrínseco de la naturaleza y los cuerpos celestes.
Para Isadora, era el amor a la naturaleza y a la vida lo que había de transmitirse a través del movimiento, siguiendo el ejemplo de las nubes, el mar o las copas de los árboles mecidas por el viento. Enemiga del ballet, al que consideraba un género falso y absurdo, manifestó que la danza debe establecer una armonía calurosa entre los seres y la vida y no ser tan sólo una diversión agradable y frívola. Danzaba descalza, con una simple túnica griega de seda transparente sobre su cuerpo desnudo, como una sacerdotisa pagana transportada por el ritmo. Hoy es considerada la iniciadora de la modern dance norteamericana y su figura es evocada con fervor en todos los escenarios del mundo.
... el miércoles l4 de septiembre de 1927, decidió tomarse un respiro y dar un paseo en su Bugatti. El dramático accidente tuvo lugar cuando el automóvil recorría veloz la Promenade des Anglais: su largo chal rojo, el mismo que había agitado ante la multitud que la esperaba a su regreso de la Unión Soviética, se enredó en los radios de una de las ruedas posteriores del automóvil; Isadora no pudo liberarse del abrazo homicida y murió estrangulada. Ni siquiera ella hubiera podido imaginar un final más acorde con su existencia extravagante y romántica.
Si deseas leer mas de esta biografia, como la muerte de sus hijos y mas de su obra,ingresa a:
www.biografiasyvidas.com/biografia/d/duncan.htm
Vestida como el campo
Carlos Castro Saavedra
Escritor Colombiano
(1924-1989)
De verde te amo más, con el vestido
que se parece al campo cuando llueve,
y el campo se emociona y multiplica
su verdura por nueve.
Ataviada de selva, de árbol joven,
por mi casa mensual cantas, caminas,
y despreocupas las habitaciones
con tu aroma de encinas.
Pienso que te sembré, que soy labriego,
que tu seno es el fruto de mi arado,
y que te salen hojas de la vida,
y ramas del costado.
Te quiero más así, toda de verde
olorosa a madera, esperanzada,
como recién salida de la tierra
con la cara mojada.
Déjame recostar sobre tu falda,
soñar que me he perdido en tu follaje,
y que un hijo me busca como loco
debajo de tu traje.
NOCTURNO
Cuando no quedaban esperanzas, cuando la vida se tornaba decisión que pasase escapandose inexorablemente como agua entre los dedos, apareció OLIVERIA. Iluminó mi vida. Me llenó de sonrisas y futuro.... y se marchó, imprevisiblemente. No administramos bien ese final y salimos terriblemente heridos los dos....
Quede el siguiente poema como testimonio de su genialidad irrepetible y de muestro inexplicale amor en un tiempo que existió en el alma de nosotros mismos.
Esta noche me quedé despierta
no puedo superar su ausencia
aunque haya estado conmigo
aunque me regale fotos
aunque me de canciones
esta noche la cama es ancha y ajena
las luces se apagan pero sigue el resplandor de su estar sin estar
me siento naufragar en sus ojos y me ahoga no tener su olor
lo extraño cuando está y cuando no
necesito el calor de sus manos
que viaje sólo hasta mí
que se esconda en mi cuerpo
que se canse en mi boca
que respire en mis brazos
que se aferre a mi amor
que nunca más desaparezca
que solo aparezca permanentemente a mi lado
que se instale en mi columna
que me deje dibujar corazones en su espalda
que me tienda la mano a la mañana
que se esconda detrás de la cortina de mi pelo
que revise mi falda
que me deje probar de su plato
que me ofrezca su copa
quiero que me bese con la prisa que da la calma.
Poesia y Pintura de Hector Rojas Herazo
Escritor, periodista y pintor de Colombia
NOCTURNO RESPLANDOR
De repente
en lo más profundo y desasido del sueño
un relámpago me ilumina y me divide,
me ciega totalmente con su harina temible.
Estupefacto miro en mi derredor,
me llamo, me busco deslumbrado.
No estoy. Me siento sobre el lecho.
Unas alas apagan mis valles de alegría.
De Agresión de las formas contra el ángel
Imágen: Mujer con violin de H.R.Herazo
Hector Rojas Herazo
El maestro (1921-2002)
Nacido en Tolú en 1921, a los ochenta y un años la edad en que muere, Héctor Rojas Herazo era uno de los
clásicos de la cultura colombiana y uno de los más grandes escritores de América Latina. Era, también uno de
los creadores artísticos más valorados por las generaciones del país, y su obra era y es objeto de decenas de
artículos y comentarios tanto en publicaciones nacionales como en centros académicos internacionales. Su
obra narrativa que articula conexiones esenciales con su poesía y su periodismo - se inicia a principios de los
años sesenta con "Respirando el verano", su primera novela.
Cuando Hector Rojas Herazo, pintaba, siempre lograba la alegría. Cantaba, oía música y era feliz creando su
mítografia, que eran las vendedoras y decía que eran las "reinas de una altísima comarca"; los peces; los
gaiteros; los gallos y todo lo que había detectado en su niñez. Por eso decía muchas veces que él quería
detener el recuerdo".
Seguía la máxima de Leonardo Da Vincci: "Sabiéndote efímero trabaja como si fueras a ser eterno; y en cuanto
a la perfección no te preocupes, pues ésa no la alcanzaras nunca".
Su pintura es personalísima pues creó un grupo de personajes que él admiraba y con los que siempre se
identificó formando una vasta y enérgica pintura.
El no pintaba para ser famoso, él pintaba para realzar los recuerdos, que al quedar plasmados en un lienzo casi
se vuelven los recuerdos de cualquier ser humano que sé acerca a mirar el mundo a través de la pintura. De él
habló, el crítico de arte y escritor español Félix Grande y dijo en su ensayo sobre Rojas Herazo: "Es la materia
pariendo a la energía; cuando uno se acerca a una vendedora o a un gallo parece que va a recibir un lametazo
de sangre debido a la intensidad con que están pintado estos cuadros".
Fue muy reconocido y apreciado en España. Los críticos como el gran poeta Luis Rosales gran amigo de
Federico García Lorca quiso mucho a Rojas Herazo fueron grandes amigos y escribió acerca de mi padre " la
pintura de Rojas Herazo es una pintura enraizada y caliente; dura mas no agresiva, con una luz de plano único
que baña los objetos y en el tratamiento de la figura humana le da carácter alucinatorio".
Insistía en sus figuras por que pretendía una depuración de los temas tratados. Algunos se repiten pero siguen
siendo diferentes; hay otros nuevos que se instalan por la insistencia del artesano. Él decía, que era un humilde
artesano, que quien le enseñaba día a día era la materia. ''Apenas se sabe algo de algo se acaba el asombro''.
Pintar para él fue algo "biológico como respirar o caminar" esto lo decía cuando dibujaba los burritos que
pastaban en la plaza del pueblo, el campanario, los barcos y los pájaros o se entretenía tratando de reproducir
fielmente algunas estampas de la historia sagrada.
PATRICIA ROJAS BARBOZA. (Su Hija)
Comentarios de Mario Escobar Velásquez
Para el maestro Rojas Herazo, tanto la pintura como la literatura son mucho taller, mucha física. "Le agrada el
taller porque da humildad y de la buena. Humildad para conocer sus propios límites y saber cuando algo va bien
encaminado.
Siempre conoció su propio ritmo y su propia tarea, para lo cual proponía un gran comienzo": "No hay maestro
más fiel y más afectivo que un aprendiz entusiasta".
Decía que esto era una lección de humildad, porque Leonardo era un genio humilde y la humildad de Rojas
Herazo sale a flote cuando al referirse a su estudio aclaró: "No es un estudio. Solo un cuartico donde pinto y
escribo".
Respecto a esta simbiosis artística escribir-pintar-escribir, Rojas Herazo confesó: "Lo necesito de manera
biológica y fatalmente. Me he preguntado en profundidad, si yo podría vivir sin esto, sin alimentarme de ambas
cosas, y siempre me he respondido negativamente".
Imagen: "Mielera en el crepúsculo" H.R.Herazo
MIRA QUE ERES DIFÍCIL
Ay, Poesía, pero mira que eres difícil,
aunque busco hallar los cánones que te rigen
termino encontrándome un insondable arcano
que al pensar que me acerco, se hace más lejano.
Eres tan inconsútil, intangible y etérea,
creo atraparte en frases y huyes en la idea;
cuando pienso que avisté la intuición onírica,
me doy cuenta que se ha diluído la lírica.
Tan real cual vida, muerte o la Primavera
te presentas además como una Quimera
que intentamos esculpir en finas palabras,
pero sólo por momentos, ya que te escapas,
cuando por siempre quedamos insatisfechos
al ver que no hilamos el vestido perfecto.
iMAGEN: www.taringa.net
Gracias Gris
Gracias GRIS
No escogemos donde nacer
Tampoco donde morir
Es por esto Gris que gracias te damos
por amar a nuestro país .