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PROYECTORAYUELA

VICTOR NIZOVTSEV

VICTOR NIZOVTSEV

Fundación Tres Pinos

y hoy… les compartimos el talento de ...

VICTOR NIZOVTSEV. Pintor magistral en óleo, sus composiciones teatrales-figurativas tienen fantasía, paisajes y naturalezas muertas. Si bien su formación artística profesional se produjo en Rusia, él sigue siendo un estudiante de experiencias ricas y diversas. La inspiración para el arte de Víctor viene de todo lo que ve y toca (puede ser la mitología griega, el folclore ruso, recuerdos de su infancia, los grandes maestros del pasado, o escenas de la vida cotidiana).
(en imagen: “Contemplation” de su serie “Mermaids”)

Haré

Haré


Besaré tus ojos antes de dormir
tomaré tu mano, te diré te quiero

y que entresueños, espero
tengas algo que decir

Miraré tu cuerpo tendido
entre nocturnos destellos 
acariciar tus cabellos
hasta que te hayas dormido

Admiraré la belleza
de la forma de tu cuerpo
pensando que mientras duermo
siento de ti la tibieza

Rozaré tu piel como al descuido
que sepas que no estás sola
que duermes aquí, en mi alcoba
porque mi amor te ha vencido

Francisco Pradolini Blesa

Jose Luis Borges Intimo

Borges y su ama de llaves

Publicado por Delfina Acosta

Ante los ojos de los lectores, los grandes escritores adquieren una imagen desmedida o distorsionada, a veces.

El escritor no siempre suele ser lo que aparenta en sus obras.

En el libro El otro Borges & Fani, que lleva el sello editorial de la Universidad del Norte, el inefable Armando Almada Roche acerca una realidad un tanto cruda -por así decirlo- en torno al célebre poeta argentino.

Para saber sobre el creador en su condición de hombre cotidiano hay que tomar el texto y adentrarse en las confesiones de Epifanía Úveda de Robledo (Fani), el ama de llaves de Jorge Luis Borges.

Ella, según se desprende de lo leído, da a conocer algunas verdades de primera mano -como acostumbra decirse- sobre él y su madre, doña Leonor Acevedo.

Armando Almada Roche cuenta que la amistad con Epifanía data del 10 de marzo de 1976, fecha de la primera entrevista que le hiciera al poeta.

La mujer, una correntina que hablaba el idioma guaraní -como Roche-, aceptó contarle sus recuerdos a principios de 1998 y gran parte de 1999.

Desde luego, muchos escritores y periodistas de distintas partes del mundo, sabedores de que aquella señora que había cuidado a Borges por casi cuarenta años conocía el lado cotidiano y lo que como enorme e influyente figura pública guardaba de los curiosos, le habían propuesto escribir sus memorias.

Fani se muestra como una mujer sencilla, tímida, que prefiere la paz, la cocina, el cuidado de las plantas y la soledad. Presenta a Borges como un ser humano que le hacía muchas confidencias tras haberle tomado una gran confianza.

El autor de El Aleph le había dicho, imprevistamente, en una oportunidad: “Lo que yo escribo no vale nada, Fani. Todo lo que he escrito, todo, no pasa de ser borradores. No sé por qué dicen que soy un genio; pero, ¿qué puedo hacer? Uno se acostumbra y es como una fuerza que le anima. ¿Qué le queda a uno de la vida?”.

Era un ser de carne y huesos simplemente. Y ella era su enfermera, la que se encargaba de guardar en una especie de cofre las condecoraciones que recibía, la que cuidaba de Beppo, el casi ilustre gato.

Confiesa: “Otra de las cosas que le encantaba era tomar baños de inmersión, aún en invierno. Yo le ponía el agua a una temperatura adecuada en la bañera, agregaba algunas sales y lo ayudaba a meterse en la tina”.

El escritor íntimo aparece en este libro.

Y también el carácter de doña Leonor, que ejerció mucha influencia sobre su hijo.

¿Cómo era él con las mujeres? Fani parecía saberlo, según se desprende de la lectura del texto.

Recuerda melancólicamente: “Aparte de los ocasionales visitantes, el señor mataba su soledad jugando con Beppo, el gato albino de mi hija Stella Maris, que luego pasó a manos de mi nieto José Manuel y después a las suyas”.

Hay un logrado acercamiento a la simple condición humana de Borges en el libro.

Fuente: ABC Color

Juana de Ibarbourou

La poesía de Juana de Ibarbourou

Juana de Ibarbourou es una de las poetisas que primero leí. Recuerdo que su poema “El vendedor de naranjas” lo aprendí de memoria y lo recitaba con devoción aún antes de entender bien de qué se trataba. Hace pocos días me he reencontrado con esta escritora exquisita y al releer sus poesías, he pensado que sería bueno escribir sobre ella. Y bueno, aquí está el artículo, espero que les guste.

Breve biografía

Juana de Ibarbourou nació en Melo (Uruguay) el 8 de marzo de 1892. Sus primeros poemas vieron la luz, cuando ella era muy joven; comenzó a publicarlos bajo el seudónimo de Juanita de Ybar. Años más tarde, los agrupó en su primer poemario que llevó el nombre de “Lenguas de Diamante“, a través del cual fue catapultada a la fama.

El estilo poético de Juana es apasionado; roza por momentos el modernismo y en otros, las corrientes vanguardistas. De todas formas, las poesías que más se valoran a nivel internacional son las pertenecientes a su etapa más madura, en la que se volvió más melancólica. Fue en esta etapa en la que recibió el Premio Nacional de Literatura, en 1959.

En lo que respecta a su vida privada, no se conocen muchos datos, tan sólo que se caso con Lucas Ibarbourou, de quien tomó el apellido; que se dedicó de forma profunda a las letras, hasta el último día de su vida y que falleció en Montevideo en el año 1979.

La obra de Ibarbourou

En la obra de Juana pueden destacarse varios títulos, tan sólo mencionaré dos.

En primer lugar hablaré sobre “Chico Carlo“. Se trató de un relato que fue publicado por primera vez en un libro homónimo con otros 16 cuentos. Dicha obra se caracterizó por evocar la infancia, esa etapa fugaz pero tan importante de la vida de toda persona, y sobre todo, de todo poeta.

A través de los diferentes relatos, la autora ponía en palabra a los seres y paisajes que habían protagonizado esa etapa de su vida. Una obra increíble donde Juana consiguió transformar lo biográfico en literatura.

Para seguir leyendo visitar el siguiente enlace:

 http://www.poemas-del-alma.com/blog/especiales/la-poesia-de-juana-de-ibarbourou

 

 

http://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=2455&p=Juana%20de%20Ibarbourou&t=El%20vendedor%20de%20naranjas&o=Iris%20Marga

Ayer

Ayer

 MARIO BENEDETTI

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

 

http://www.sololiteratura.com/ben/obraenverso.html

http://www.sololiteratura.com/ben/benedettivoz.html

 

FELIZ DOMINGO

FELIZ DOMINGO

Déjame ... Pueblo
Déjame pueblo , volver al lugar de donde he partido.
Déjame pueblo, respirar los olores perdidos.
Déjame pueblo, saludar a mi familia, a mis amigos , a mis ancianos queridos.

Déjame pueblo, saborear tus m
anjares, con tanto esmero preparado.
Déjame pueblo, que mis ojos se recreen con la belleza de tus cultivos.
Déjame pueblo, que ponga en marcha el molino y la molienda de tus trigos en harina le vuelva, para saborear el pan que antes comía.
Déjame pueblo... Quererte como siempre te he querido.

 

 

Soneto triste

Soneto triste

de Marcelo Galliano 

Seremos en un rato ya dos desconocidos,
nos paseará el olvido por su amargo sitial

y quedarán los sueños tal vez desvanecidos
como un hombre sediento tendido en un brocal. 

No nos darán señales los más nobles espejos
(ni el metal, ni los vidrios, ni las aguas de ayer),
y cada uno del otro se machará bien lejos
y hasta la misma lluvia parecerá doler.

Pero luego de un tiempo los relojes cansados
ya no darán las horas de los enamorados,
de este fuego tan mutuo que sin luz se extinguió 

Y quizá una campana nos duela en cada pecho
llenando los silencios del ya desierto lecho,
doblando por la suerte de lo que se murió.

Exuberancia

Exuberancia

 

I

 

Armoniosa tu figura,

Exuberante y generosa.

Te encontré,

Afanosa y desenfadada,

Una solitaria tarde de un mayo crepuscular,

Con paso seguro,

La mirada penetrante…

Vehemente te encontré

Entregada a tu labor…

Como las aguas del mar

Refrescando los bordes de la barca,

Anhelante quisiera cubrirte,

Mi musa,

Con marino y estival vaivén,

Cargando de frescor…

Tu seno…

Humedeciendo con suave ternura

Tu tersa silueta…

Y en delicado beso

Sentir tu sabor…

 

Para seguir leyendo: http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-141333

 Imagen:

Delicadísimo retrato de la espalda de Gala, musa inspiradora y esposa total del genio catalán. Cuando Dalí se comparaba con los artistas del Renacimiento no lo hacía porque sí. Este dibujo lo demuestra.

 

Salvador Dalí (Cataluña,1904-1989), está considerado uno de los artistas más orginales del siglo XX y un emblema del surrealismo.

Su técnica deslumbrante la extrajo del arte renacentista. Los recursos plásticos dalinianos también abordaron el cine, la escultura y la fotografía, lo cual le condujo a numerosas colaboraciones con otros artistas audiovisuales. Tuvo la habilidad de forjar un estilo marcadamente personal y reconocible y fue uno de los primeros artistas que entendió el papel de los medios de difusión y los usó en provecho propio, transformándose en una figura de la cultura pop.

Como artista muy imaginativo, siempre tendió al narcisismo y la megalomanía. Muchos rechazaron sus conductas que obraban para darle publicidad. Lo llamaban “Avida Dollars”.
Sin embargo, su arte pudo más que sus excentricidades y hoy es reconocido en todo el mundo.

http://weblogs.clarin.com/antilogicas/2011/06/27/2261/

Joshua Burbank

Joshua Burbank

http://www.joshuaburbank.com/

Nacido en 1968 en Los Ángeles, California, Josué Burbank Actualmente vive y trabaja en San Francisco, California. Burbank tiene un BFA de la Universidad Academia de Arte de San Francisco y estudió escultura con el escultor argentino.

 

http://www.google.com.ar/search?q=joshua+burbank&hl=es-419&rlz=1R2GGLS_esAR463&prmd=imvnso&tbm=isch&tbo=u&source=univ&sa=X&ei=p8MeUOKkEYnm9AThxYGYBQ&sqi=2&ved=0CFsQsAQ&biw=1280&bih=503

SULAMITH WULFING

SULAMITH WULFING

hoy, les compartimos el arte de SULAMITH WULFING (1901/1989)

Con cuatro años comenzó a dibujar sus visiones de hadas, ángeles, gnomos y espíritus mágicos de la naturaleza que según decía, la acompañaban e inspiraron toda su vida.
Se formó en la Escuela de Arte de Wuppertal - Alemania. Los rasgos más característicos de sus pinturas son los semblantes tristes con grandes ojos, en ricos vestidos, joyas y ornamentos, casi siempre en entornos naturales con una fuerte carga simbólica, mistica pero a la vez tierna y mágica. Todos sus cuadros son de una gran belleza y perfección en sus líneas y encuadres.
 
 

El Patito Feo

El Patito Feo

 

 Uno de los cuentos de mi niñez....que bellos los cuentos con final feliz!!!

 

En un verano muy caluroso, por el puente viejo del arroyo, aparecieron unas cuantas parejas de patos. Al poco tiempo, Doña Tota y sus amigas tenían en sus nidadas, un buen montón de huevos para empollar.

 

Doña Tota Pata era famosa por ser siempre la madre de los más bellos patitos. Esperaba ese año repetir la historia y continuar su fama de bella madre de hijos bellos.

Uno a uno fueron naciendo entonces entre el pajonal que cobijaba los huevos seis preciosos patitos. Los repollitos de agua los rodearon admirados y las garzas, los biguás y los patos silbones se fueron hasta la plaza del pueblo a contarles la buena noticia a las cotorras de las palmeras, esas chismosas que todo lo desparramaban por ahí…

De repente, todos los amigos de Doña Tota Pata y ella misma percibieron que un séptimo huevo estaba todavía sin romperse… ¡Qué espanto lo que ocurrió! De él salió el patito más feo que alguien pudiese imaginar.

Un pato gris, descolorido y con cara de infeliz! Peor todavía cuando intentó caminar. ¡Parecía una modelo que usaba tacos altos tres números más chicos! Doña Tota Pata se moría de vergüenza ¿Cómo saldría del nido a pasear con sus hijos? ¿Y si le sacaban una foto y salía en el semanario? ¡El mundo entero se reiría de ella a carcajadas! Ni qué pensar de andar por la orilla del agua un domingo con turistas…

¡Qué bochorno! Mucho peor se sentía el patito al darse cuenta de que allí no era bien recibido. Para colmo, a medida de que pasaron los días y fue creciendo, la situación empeoró: era más feo y flacuchento que nunca.

Los vecinos se preguntaban:

-¿Qué pasó acá , qué pasó acá, será pato, será chajá? O más cruel todavía:

-¡Apaguen la luz, apaguen la luz, lo que viene no es pato tampoco ñandú!

Ninguno de sus hermanos quería jugar con el patito gris y descolorido y con cara de infeliz. Tampoco acompañarlo. Sólo se compadecían de él las ranitas cantoras de los juncales, pero la tristeza no le dejaba verlas…

Harto de esta situación decidió escaparse y en una noche de luna, escondido detrás del bote de unos pescadores se marchó para siempre del lugar. Cruzó por debajo del puente roto, cruzó por debajo del puente nuevo, caminó un poco hacia el lado del camino viejo y se arrimó hasta el gallinero de una mujer que andaba buscando un pato para cocinarlo a la naranja. ¡Corriendo se fue de allí!

Iba llegando el frío del otoño. El patito gris, descolorido y con cara de infeliz debió buscar refugio. Tenía miedo de que algún cazador le tirase con su escopeta y se metió entre unos talas, tiritando y casi muerto de hambre…Hasta ese rincón llegaron las ranitas verdes del juncal, llevándole unos panqueques de gusanitos un día y una torta de maíz otro, hasta que el otoño y el invierno pasaron…

Una hermosa mañana de primavera el patito gris, descolorido y con cara de infeliz, resolvió asomarse al arroyo. Tenía ganas de nadar un poco. El día era espléndido y el sol lo acariciaba como si fuese un poncho suave y calentito.

Al mismo tiempo que se metía en el agua, vio que hacia él venían nadando unos animales hermosísimos. Eran los blancos cisnes de cuello negro que vivían por ahí desde hacía muchísimo tiempo. El patito gris, descolorido y con cara de infeliz se intranquilizó al recordar cómo había sido tratado antes, pero vio con asombro que los cisnes lo saludaban con mucha amabilidad.

¡No podía creer lo que oía y veía! Se inclinó para responderles y al verse en el agua, casi se desmayó: ¿Era él también un hermoso cisne de cuello negro?

-¡¡¡¡¡¡¡¡Sí!!!!!!!! Le respondieron las ranitas verdes a coro con los otros cisnes. Y todos muy contentos se fueron a hacer un picnic del Día de la Primavera donde no faltaron panqueques de gusanitos, torta de maíz, mates dulces y música…porque juntos cantaron: Te esperaba que llegaras, te esperaba primavera, pues sabía que traerías para mí gran alegría…

Fin

http://www.encuentos.com/cuentos-clasicos/el-patito-feo-2/?utm_source=feedburner&utm_medium=email&utm_campaign=Feed%3A+Encuentos+%28EnCuentos%29

Cuentos cortos: LA RIQUEZA

Cuentos cortos: LA RIQUEZA

Cuentos cortos

Un día como cualquiera, un padre de una familia adinerada llevó a su hijo a un viaje por el campo con el firme propósito que su hijo viera cuan pobre era la gente que vive en el campo.

Estuvieron pasando todo el día y la noche en una granja de una familia campesina muy humilde.

Al concluir el viaje, ya de regreso a casa, el padre le pregun­ta a su hijo:

Padre: ¿Qué te pareció el viaje?

Hijo: Muy bonito, papa

Padre: ¿Viste lo pobre que puede ser la gente?

Hijo: Si

Padre: ¿Y qué aprendiste?

Hijo: Vi que nosotros tenemos un perro en casa, ellos tienen cinco. Nosotros tenemos una piscina larga hasta a la mi­tad del jardín, ellos tienen un arroyo que no tiene fin. Nosotros tenemos lámparas importadas en el patio, ellos tienen las estrellas. Nuestro patio llega hasta la muralla de la casa, el de ellos tiene todo un horizonte. Ellos tienen tiempo para conversar y convivir en familia, tú y mi mamá tienen que trabajar todo el día y casi nunca los veo.

Al terminar el relato, el padre se quedó mudo, y su hijo agregó:

Gracias papá, por enseñarme lo ricos que podemos lle­gar a ser!!!

Autor desconocido

http://pazinterior.net/cuentos-cortos-para-pensar/

 

Me muero y se me mueren los poetas...

Me muero y se me mueren los poetas...

por Esteban Granado (Burgos, España).

 

Me muero y se me mueren los poetas
del córpore insepulto y el hallazgo.
Me caigo y se me rompe el maestrazgo,
drenado de venablos y saetas.

Me vuelo y se me vuelan las cometas.
Caído, se me rompe el alma, yazgo
-al traste el claroscuro mecenazgo-
sobre el tecnicolor de las violetas.

(Acerca de esta inmensa artesanía:
¡qué fosas oceánicas engullen
las lágrimas rendidas por mis ojos!)

Me hiero y voy sangrando poesía;
mil versos al segundo me rehuyen,
catorce se me abrazan todo rojos.

 


Menesteroso muero en el olvido
de los pobres poetas sin futuro,
mendigo del arcano claroscuro
que agota en la palabra su sentido.

Se me para el motor del colorido
y en la salud del vil metal me curo
-gris perla, gris ceniza, gris cianuro-
roncando un estertor fortalecido.

(Acerca de esta intensa geometría
contorsionada en ángulos perversos:
¡qué sobrio testamento literario!).

Me hiero y se me escapa la agonía
por los cuatro costados de los versos
que jalonan mi oculto itinerario

Será que las flores lloran?

Será que las flores lloran?

y si así lo hacen, por qué será?

Por qué por las mañanas; será que a esa hora, su amante se va?

O es que son mis lágrimas, las que me guardé, aquellas que aún, no derramé,

que por algún acertijo divino, allí fueron a parar?

O será que se humedecen, para que la esperanza, gota a gota, debajo de ellas pueda sus raices rociar?

O será que es, para que cuando la alegría pase, se pueda refrescar?

O será que las flores se duchan, muy temprano en la mañana, para luego, con su aroma enamorar?

O tal vez con su gotear, alguna melodía quieren entonar?

Vaya intriga que tengo, si alguién me puede ayudar,

ah, díos, si me lees, una ayudita me puedes dar?

Mientras tanto, al amanecer, del rocio voy a disfrutar.

ZOE

http://naire749.wordpress.com/2012/03/13/

Un segundo

Un segundo



Préstame un segundo de tu vida
y que sea eterno ese momento,
para decirte todo lo que siento,
... un compendio de pasiones resumidas

Préstame el silencio de tus horas,
oraciones en plegarias hacia el cielo,
adorarte y venerarte sin el hielo
que castiga a esta persona cuando implora

Préstame las manos sin escarchas,
acaricia mi cara, dame un beso.
Recoge en el camino que te dejo
los abrazos en las huellas de mi marcha

Préstame un te quiero entre las sombras
que dijiste hace tiempo y no lo olvido,
en el aire ya no quedan los suspiros
y tu voz que se marcho, ya no me nombra


Francisco Pradolini Blesa

www.medetengoaesperar.com.ar/sorteo

El árbol de los amigos

El árbol de los amigos


Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices
por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino.
Algunas recorren el camino a nuestro lado, viendo muchas lunas pasar,
mas otras apenas vemos entre un paso y otro.
A todas las llamamos amigos y hay muchas clases de ellos.

Tal vez cada hoja de un árbol caracteriza uno de nuestros amigos.
El primero que nace del brote es nuestro amigo papá y nuestra amiga mamá,
que nos muestra lo que es la vida.
Después vienen los amigos hermanos,
con quienes dividimos nuestro espacio para que puedan florecer como nosotros.
Pasamos a conocer a toda la familia de hojas a quienes respetamos y deseamos el bien.

Mas el destino nos presenta a otros amigos,
los cuales no sabíamos que irían a cruzarse en nuestro camino.
A muchos de ellos los denominamos amigos del alma, de corazón.
Son sinceros, son verdaderos.
Saben cuando no estamos bien, saben lo que nos hace feliz.

Y a veces uno de esos amigos del alma estalla en nuestro corazón
y entonces es llamado un amigo enamorado.
Ese da brillo a nuestros ojos, música a nuestros labios, saltos a nuestros pies.
Mas también hay de aquellos amigos por un tiempo,
tal vez unas vacaciones o unos días o unas horas.
Ellos acostumbran a colocar muchas sonrisas en nuestro rostro,
durante el tiempo que estamos cerca.

Hablando de cerca, no podemos olvidar a amigos distantes,
aquellos que están en la punta de las ramas
y que cuando el viento sopla siempre aparecen entre una hoja y otra.
El tiempo pasa, el verano se va, el otoño se aproxima y perdemos algunas de nuestras hojas,
algunas nacen en otro verano y otras permanecen por muchas estaciones.
Pero lo que nos deja más felices es que las que cayeron continúan cerca,
alimentando nuestra raíz con alegría.
Son recuerdos de momentos maravillosos de cuando se cruzaron en nuestro camino.

Te deseo, hoja de mi árbol, paz, amor, salud, suerte y prosperidad.
Simplemente porque cada persona que pasa en nuestra vida es única.
Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros.

Habrá los que se llevarán mucho,
pero no habrán de los que no nos dejarán nada.
Esta es la mayor responsabilidad de nuestra vida
y la prueba evidente de que dos almas no se encuentran por casualidad.

http://www.poemas-del-alma.com/el-arbol-de-los-amigos.htm

Si me cuentas

Si me cuentas


Si me cuentas sin hablar,
tan solo con la mirada
como en tu vida pasada
... se te ha podido dañar
y a tu sonrisa opacar
generando desconfianza.
Que mi palabra no alcanza
para poder conquistar
para tus labios besar
y no me das esperanza

En secreto si me cuentas
donde dejaste la llave
porque tu pecho es la clave
para encontrar las respuestas.
Y si en las noches te acuestas
llevando mi escrito presente
es que ya estoy en tu mente
y aunque tu boca no diga
soy el susurro que abriga
y eres tú, la que me miente

Francisco Pradolini Blesa

Registro Safecreative
Código: 1207171985429
Fecha 17-jul-2012 23:32 UTC


Para participar del sorteo visiten este link:
www.medetengoaesperar.com.ar/sorteo

No te rindas

Miguel Covarrubias

Miguel Covarrubias

 

 “Ofrecimiento de frutas al templo” (1932)

(Ciudad de México, 1904-1957) Pintor, ilustrador y diseñador de decorados teatrales. Desde 1919 optó por el oficio de caricaturista, la primera de sus habilidades de las que se tiene noticia detallada. En la adolescencia su precocidad lo acerca al medio artístico, y, con la timidez que refieren sus coetáneos, frecuenta el círculo de Diego Rivera, el Dr. Atl, Roberto Montenegro, Dávid Alfaro Siqueiros, José Clemente Orozco, Manuel Rodríguez Lozano y Adolfo Best Maugard. Covarrubias es, por antonomasia, el Chamaco, el jovencito que prodiga caricaturas de artistas y figuras del espectáculo, el que se educa en la ronda de conversaciones con los pintores y escritores, y en la frecuentación de los "museos" en que para él se convierten los negocios de anticuarios y los estudios de pintores. Allí la observación y el trabajo incesante formalizan su educación informal.

Seguir leyendo:http://www.biografiasyvidas.com/biografia/c/covarrubias_miguel.htm

Un día llegaste

Un día llegaste

Un día llegaste a mi vida y pude comprender la hermosura del cielo en la sinceridad de tu mirada,
comprendí que sobran las palabras cuando se trata de expresar los sentimientos que aguardan en el corazón.

Si pudieras ver en mi alma entenderías que una vida no basta para explicarte cuanto te amo, quiero fundirme en tu vida, en tus sueños y en tu corazón para que juntos podamos mirar en la misma dirección, bajo el mismo cielo, respirando el mismo aire, dejando atrás el camino lleno de abrojos y espinas que ya nunca volverá y volar tan alto que el viento sea testigo de que nuestro amor nunca tendrá fin...

 

Colaboración de Marcela Camelo

Colombia

http://www.tubreveespacio.com/poemas-de-amor.htm