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Se muestran los artículos pertenecientes a Febrero de 2008.

Javier del Granado (1913-1996)

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Poeta nacido en Cochabamba, Bolivia. Ha sido reconocido a nivel nacional e internacional como "el Poeta de los cien Lauros".

Entre otros cargos presidió la Sociedad de Escritores y Artistas en su ciudad natal. Recibió distinciones en su país como así

también en países como Argentina, Filipinas, Perú, Uruguay y España.

En sus escritos decía este poeta :

“Mi espíritu no es águila que trasmonta altanera
las elevadas cumbres de la meditación…
es débil golondrina que vuela en la pradera
y ensaya en los vergeles su lírica canción.”
(De rosas pálidas)

 

Sus principales obras:

Rosas pálidas (1939)

Canciones de mi tierra (1945)

Cochabamba (1959)

Evocación del Valle (1964)

La Parábola del Valle(1964)

Antología poética de la Flor Natural (1970)

Romance del valle nuestro (1972)

Del crepusculo y el Alba (1973)

Vuelo de Azores (1978)

Cantares (1989)

Justamente de cantares compartamos este poema:

Cuando el romance floreció en cantares
rimando el verbo con el mar sonoro,
nació un idioma de vocales de oro,
y el castellano conquistó los mares.

.

Le da el latín sus sílabas albares,
la lengua griega su ático tesoro,
y el arabismo ruiseñor canoro,
rumor de aljibe y trinos estelares.

.

Mas, fue Berceo que al Olimpo sube,
quién dio a la fabla que los mundos mueve,
voz de campana y retumbar de nube.

.

Y hace un milenio que el lenguaje hispano,
-crisol de fuego y madrigal de nieve-,
acuña el sol del pensamiento humano.

http://www.delgranado.org/

 

01/02/2008 13:22 Griselda N.Zabala #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

El horno

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Combando el cielo en olorosa tierra
alza su nido el laborioso hornero,
que convierte las pajas en lucero,
y en miel, el barro que su pico aferra.

.

Por eso el hombre que en su ser encierra
todo el saber del universo entero,
con gran acierto lo imitó al hornero,
y horneó en el horno, el trigo de la sierra.

.

Bendice Dios, la casa en que se amasa,
y en el hogar hay un calor de nido,
si a cada niño se le da su hogaza.

.

Y si Natalio brinda a su familia
pascual cordero y pan recién cocido,
¡canta el horno en campanas de vigilia!

Javier del Granado

Poeta Boliviano

 

01/02/2008 13:30 Griselda N.Zabala #. POESÍA Y CANTOS Hay 1 comentario.


Viajemos todos juntos a un tiempo olvidado

Viaje al pasado

 

Mientras tomo terere,

Escuchando un tango eléctrico

Y estudio lingüística Chomskiana

Mira una foto y viajo al pasado.

 

Regreso en el tiempo,

A París, a la Torre Eiffel,

Y veo al fantasma de una pareja

Que el tiempo se llevo,

Bailando un tango con emoción.

 

Sigo en mi viaje,

Y vuelvo a San Telmo,

Donde entre turistas curiosos

Me dejo volar por una canción,

Por un tango olvidado.

 

Un tango que me lleva más al pasado,

A una ciudad lejana,

Donde las rubias de Nueva York,

Admiran a un zorzal criollo

Cantar con devoción.

 

Ese zorzal que sigue cantando,

Aunque hace rato voló

Y junto a él me llevó

A los arrabales donde los primeros tangos,

Se cantan y bailan con emoción,

Por los fantasmas de los guapos.

 

Y mientras tomo tereré,

Escuchando un tango hermoso,

Mientras estudio lingüística Chomskiana,

Los fantasmas del pasado

Me invitan a viajar.

 

Juan Miguel Idiazabal.

Poeta marplatense, Buenos Aires, Argentina. 

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01/02/2008 20:49 Juan Miguel Idiazabal #. POESÍA Y CANTOS Hay 1 comentario.

ISABELLE

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Se desliza tu alma atraves de mis ojos con tal gracia, con aquel encanto que se desencadena allí en la suavidad de tus labios y la profundidad de tu mirar... Se hace exquisito el suspiro de un arte que vive en tus manos, un arte que se desliza en una de tus lagrimas y en miles de tus caricias; oh bienaventurado lienzo al que el prodigio sutil de tu tacto hace arte, bienaventurado seria si fuera ese lienzo el alma mia mas ahora espero en el claro de luna y el despertar de tu susurrada vos en mis mejores sueños...

ISABELLE... Prodigiosa mujer dime a el cielo que aquel encanto sublime de tus manos si no ha de ser para este tu caballero sea arrancado de su corazón. Por ti paso desiertos y vivo en ellos, me sostengo en una misericordia Divina con  la esperanza pronunciada de que sea tu lienzo de arte y amor mi alma y tú, aquel sonar exquisito y austero de la mano de este tu artista caballero que vive en tal misericordia y obra de arte que cada dia tus sueños, tus ojos, tus labios y la profundidad de tu alma brindan a aquel amor que desea nacer y ser...

 

 

CARLOS ANDRÉS VILLA GARCÍA

Colombia-Medellín 

02/02/2008 01:44 Carlos Villa #. POESÍA Y CANTOS Hay 2 comentarios.

Sonata de primavera (Memorias del Marqués de Bradomi)

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Fragmento

(Ramón del Valle-Inclán)

Anochecía cuando la silla de posta traspuso la Puerta Salaria y comenzamos a cruzar la campiña llena de misterio y de rumores lejanos. Era la campiña clásica de las vides y de los olivos, con sus acueductos ruinosos, y sus colinas que tienen la graciosa ondulación de los senos femeninos. La silla de posta caminaba por una vieja calzada: Las mulas del tiro sacudían pesadamente las colleras, y el golpe alegre y desigual de los cascabeles despertaba un eco en los floridos olivares. Antiguos sepulcros orillaban el camino y mustios cipreses dejaban caer sobre ellos su sombra venerable. La silla de posta seguía siempre la vieja calzada, y mis ojos fatigados de mirar en la noche, se cerraban con sueño. Al fin quedéme dormido, y no desperté hasta cerca del amanecer, cuando la luna, ya muy pálida, se desvanecía en el cielo. Poco después, todavía entumecido por la quietud y el frío de la noche, comencé a oír el canto de madrugueros gallos, y el murmullo bullente de un arroyo que parecía despertarse con el sol. A lo lejos, almenados muros se destacaban negros y sombríos sobre celajes de frío azul. Era la vieja, la noble, la piadosa ciudad de Ligura.

Entramos por la Puerta Lorenciana. La silla de posta caminaba lentamente, y el cascabeleo de las mulas hallaba un eco burlón, casi sacrílego, en las calles desiertas donde crecía la yerba. Tres viejas, que parecían tres sombras esperaban acurrucadas a la puerta de una iglesia todavía cerrada, pero otras campanas distantes ya tocaban a la misa de alba. La silla de posta seguía una calle de huertos, de caserones y de conventos, una calle antigua, enlosada y resonante. Bajo los aleros sombríos revoloteaban los gorriones, y en el fondo de la calle el farol de una hornacina agonizaba. El tardo paso de las mulas me dejó vislumbrar una Madona: Sostenía al Niño en el regazo, y el Niño, riente y desnudo, tendía los brazos para alcanzar un pez que los dedos virginales de la madre le mostraban en alto, como en un juego cándido y celeste. La silla de posta se detuvo. Estábamos a las puertas del Colegio Clementino.

Ocurría esto en los felices tiempos del Papa-Rey, y el Colegio Clementino conservaba todas sus premáticas, sus fueros y sus rentas. Todavía era retiro de ilustres varones, todavía se le llamaba noble archivo de las ciencias. El rectorado ejercíalo desde hacía muchos años un ilustre prelado: Monseñor Estefano Gaetani, obispo de Betulia, de la familia de los PríncipesGaetani. Para aquel varón, lleno de evangélicas virtudes y de ciencia teológica, llevaba yo el capelo cardenalicio. Su Santidad había querido honrar mis juveniles años, eligiéndome entre sus guardias nobles, para tan alta misión. Yo soy Bibiena di Rienzo, por la línea de mi abuela paterna. Julia Aldegrina, hija del Príncipe Máximo de Bibiena que murió en 1770, envenenado por la famosa comedianta Simoneta la Cortticelli, que tiene un largo capítulo en las Memorias del Caballero de Seingalt.

 

Imagen: Wikimedia common 

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02/02/2008 10:32 Jorge E. Gómez A. #. LOS OLVIDADOS No hay comentarios. Comentar.

RAMÓN DEL VALLE-INCLÁN: ENTRE LA HISTORIA Y LA LEYENDA

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Con su pinta de hippie y sus barbas de chivo -como las llamara Rubén Darío-, Don Ramón del Valle-Inclán se presenta como un personaje extraño o, al menos, distinto a todos los demás miembros de su generación literaria. Parece haber sido un hombre de carácter pendenciero, pues hasta un brazo perdió en una riña y algunos empleos le duraban poco por sus desavenencias con sus jefes. Igualmente parece haber llevado una vida errante y de grandes carencias o dificultades económicas, quizás por su misma tendencia a alejarse de todo lo que fuera literatura comercial o burguesa y sus ánimos de innovador. Ahondando en su biografía, bien podríamos decir que Don Ramón fue una ficción hecha realidad (con el perdón de la Asociación Cultural Amigos de Valle-Inclán)

Todo lo anterior no disminuye nuestra admiración por el poeta andariego y buscabullas. El autor de Tirano Banderas ha dejado para la memoria de los hombres una vasta producción literaria que, si bien parece un poco opacada por los demás autores de la Generación del 98, no deja de traslucir una hermosa y cuidada prosa poética. Y su creación del género de los esperpentos intenta retratar al ser humano en todo lo que tiene de irracional e instintivo.

Don Ramón José Simón Valle Peña, quien fuera conocido como Ramón María del Valle-Inclán (y Montenegro) (1866-1936), fue autor dramático, poeta y novelista español, formó parte de la corriente denominada Modernismo en España y próximo, ante todo en sus obras finales, al alma de la Generación del 98; es considerado uno de los autores clave de la literatura española del siglo XX.

Dentro de sus aportes al Modernismo, sus obras más importantes son las SonatasSonata de Otoño (1902), Sonata de Estío (1903), Sonata de Primavera (1904) En el campo del teatro se destacan Luces de bohemia (1920 y 1924) y el volumen titulado Martes de carnaval (1930) La obra poética de Valle-Inclán está reunida en la trilogía Claves líricas (1930), formada por Aromas de leyenda, El pasajero y La pipa de Kif.
imagen: wikipedia

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02/02/2008 10:44 Jorge E. Gómez A. #. LOS OLVIDADOS No hay comentarios. Comentar.

Poema de Ramón del Valle - Inclán

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Rosaleda

Cuando iba por la selva nocturna, sin destino,
escuché una esperanza cantar sobre el camino,
en la alborada de oro. Yo pasaba. Su canto
daba sobre una lírica fresca rama de acanto.

Saliendo de mi noche, me perdí en un recinto
de rosas. Por los métricos sellos de un laberinto,
los senderos en fuga culterana y ambigua,
conjugaban el tema de la fábula antigua.

Conversé con las rosas, y, como un amuleto,
recogí de las rosas el sideral secreto.
Los números dorados
de sus selladas cláusulas, me fueron revelados.

Mi Alma se daba,
dándose gozaba,
y transcendía
su esencia en goce.
Se consumía
en la alegría
del que conoce.

Imagen:

Paseo de la Rosaleda del Museo-Pazo

Quiñones de León -Vigo -España

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03/02/2008 14:28 Griselda N. Zabala #. POESÍA Y CANTOS No hay comentarios. Comentar.

DARIO JARAMILLO AGUDELO

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"...Que el azar me lleve hasta tu orilla,
ola o viento, que tome tu rumbo,
que hasta ti llegue y te venza mi ternura".

 

Poeta, novelista y ensayista .Nació el 28 de julio de 1947 en Santa Rosa de Osos, Antioquia, Colombia

Sus escritos:
Poesía:
Historias (1974), Tratado de retórica (Premio nacional de poesía, 1978) y Poemas de amor (El Áncora Editores, 1986).
Prosa:
La muerte de Alec, novela (1983), Guía para viajeros (Planeta, 1991) y Cartas Cruzadas (Alfaguara, 1995).
Hizo también varias compilaciones con sus prólogos, entre ellas: La nueva historia de Colombia (1976), Sentimentario, antología de la poesía amorosa colombiana (1986), Antología de lecturas amenas (1985) y Poemáquinas (1992).
Además,de su poesía,se ha hecho una reedición completa: 77 poemas (Universidad Nacional, 1987), y dos selecciones parciales Antología poética (Monte Avila, 1991) y Cuánto silencio debajo de esta luna (UNAM, 1992).
Dario Jaramillo terminó el bachillerato en Medellín y posteriormente se graduó como abogado y economista en la Universidad Javeriana de Bogotá.
Es el gran renovador de la poesía amorosa colombiana y uno de los mejores poetas de la segunda mitad del siglo XX de su país. Su obra poética se caracteriza por un marcado corte intimista.
Ha desempeñado importantes cargos culturales en organismos estatales  y es miembro de los consejos de redacción de la revista "Golpe de Dados" y de la fundación particular "Simón y Lola Guberek" .
 

06/02/2008 12:15 Griselda N. Zabala #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

Selección de poemas de Darío Jaramillo Agudelo

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Un día en la penumbra te enamoras de tu amor imposible.
Una breve charla, si acaso una mirada, una sonrisa leve,
un levísimo guiño inolvidable
y cae el azul entero de cielo sobre tu alma
y desfalleces de la dicha,
llueve la luz en tus adentros.
Sabes que es un amor imposible.
Sabes que no hay manera de cruzar una vida con la otra,
que, acaso, fue una fortuna que un día tocaras a tu amor imposible.
Pero también sabes que es imposible tu amor,
que no lo verás más,
que el amor que le tienes a tu amor imposible
no necesita a tu amor imposible,
que amas a una quimera que un día se encarnó debajo de la piel
más lejana y que más amas.
.................................................................................................
                       
Podría perfectamente suprimirte de mi vida,
no contestar tus llamadas,
no abrirte la puerta de la casa,
no pensarte, no desearte,
no buscarte en ningun lugar comun y no volver a verte,
circular por las calles por donde se que no pasas,
eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido,
cada recuerdo de tu recuerdo, 
olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte,
responder con evasivas cuando me pregunten por ti,
y hacer como si no hubieras existido nunca.
Pero te amo.
...................................................................................................           

Tu voz por el telefono tan cerca y nosotros tan distantes,
tu voz, amor, al otro lado de la linea y yo
aqui solo, sin ti, al otro lado de la luna,
tu voz por telefono tan cerca, 
apaciguandome, ya tan lejos tu de mi, tan lejos,
tu voz que repasa las tareas conjuntas:
"debemos empezar una cosa y luego la otra sin terminar ninguna",
o que menciona un numero magico, 
que por encima de la alharaca del mundo me
habla para decir en lenguaje cifrado que me amas.

Tu voz aqui, a lo lejos, que le da sentido a todo,
tu voz que es la musica de mi alma,
tu voz, sonido del agua, conjuro,
encantamiento.
 
.................................................................................................... 
 
Algun dia te escribire un poema que no
mencione el aire ni la noche;
un poema que omita los nombres de las flores,
que no tenga jazmines o magnolias.

Algun dia te escribire un poema sin pajaros,
sin fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.

Algun dia te escribire un poema que se limite
a pasar los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.
Sin comparaciones, sin metaforas,
algun dia escribire un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones,
con la intensidad estrujada de tu abrazo.
Algun dia te escribire un poema, el canto de mi dicha.

..................................................................................
No menciones el amor: bien sabes que sería profanarlo.
Déjalo ser en silencio, para que sienta la música
de los dedos que rozan una piel amada.
Pero cállalo. Dedica tu babosa palabra a la pena;
exhibe sin pudor la dureza de tu corazón y así
confirmarás que esa llaga ya no duele;
ah, tu corazón, esa zona manida de ti, sabia,
anestesiada, infeliz.
No, no menciones el amor; déjalo crecer en silencio,
aliméntalo con silencio, compártelo sin decirlo
y solamente tartajea tu palabra para secretar tu viscoso veneno,
la amarga poción de tu cautela.

 

Oleo de Leonel Torres

1992

Colección particular Bogotá

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06/02/2008 13:08 Griselda N.Zabala #. POESÍA Y CANTOS Hay 1 comentario.

HOMBRES CELEBRES DE COLOMBIA 1° PARTE

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Marco Fidel Suárez


Político, escritor y docente colombiano

Nació el 23 de abril de 1855 en  Hato Viejo, hoy Bello, Antioquía. Fué hijo de una lavandera. Cuando tenía 6 años,
nació su hermana Soledad,quién lo acompañó toda la vida.
Desde muy temprana edad se  destacó por su inteligencia y recibió una educación especial. Durante sus años de
estudio, se destacó siempre por su "aplicación grande y su conducta ejemplar", estudió latinidad, filosofía, sagrada
escritura, derecho canónico, teología dogmática e historia eclesiástica. 
Se dedicó al magisterio.Enseñó filosofía, gramática, aritmética, álgebra y caligrafía.
Fue maestro de la escuela de Hatoviejo desde el 14 de octubre de 1877.
La tierra de Marco Fidel Suárez es un centro urbano de gran desarrollo en el norte del Valle de Aburrá.
Su Parque Principal, que se resiste a perder el encanto de las viejas plazas de pueblo, es adornado por el templo
actual de imponente arquitectura y por su histórica Capilla de Hato Viejo, construida a finales del siglo XVIII.
Bello tiene una buena infraestructura de parques recreativos y unidades deportivas. De Medellín sólo dista 10 Km.
Marco Fidel Suárez escribió varios libros, como "Los sueños de Luciano Pulgar", el cual hizo muchos aportes a la
lengua española.
En su época fue considerado el Cervantes de América; en 1918 fue elegido Presidente de la República y murió en
1927 en Bogotá.

08/02/2008 22:50 Griselda N. Zabala #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

HOMBRES CELEBRES DE COLOMBIA 2° parte

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Choza Marco Fidel Suárez

En esta rústica construcción vino al mundo, el 23 de abril de 1855, el hijo de Rosalía Suárez, una mujer que generaba su
sustento de lavar ropa ajena.
El principal atractivo urbano del municipio de Bello. es, sin duda, la choza donde nació Marco Fidel Suárez .
La choza conserva el estilo de siglo y medio atrás, y allí se puede conocer más de la vida y obra de este hombre, presidente
de Colombia a principios del siglo XX y consagrado hombre de letras, de quién se asegura aprendió a leer y escribir al atender sus primeras clases por las ventanas de la escuela que hoy lleva su nombre y donde luego realizaría su educación básica primaria.

08/02/2008 22:58 Griselda N. Zabala #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

HOMBRES CELEBRES DE COLOMBIA 3° Y ULTIMA PARTE

20080209051138-img-10-1-.jpg

En el libro "Los sueños de Luciano Pulgar",

habla así de su madre Rosalía, con amor y ternura:


"Aquella persona humilde y adorada de mi corazón, de quién he
hablado otras veces, me daba ejemplo de tierna caridad recibiendo
al sacerdote, brindándole su pobreza bajo la forma de un
limpio refrigerio servido en su porcelana más guardada y lavándole
con respeto las ungidas manos. Al despedirse, él le daba
palabras de bendición que le habrán servido a ella y que también
me habrán servido a mí, peregrino todavía por estas sendas,
una de cuyas espinas más agudas han sido los improperios
de la locura republicana contra nosotros dos".


También dice Don Marco en el “Sueño del señor Pombo”:

"Felices tardes y afortunadas mañanas en que el inspirado vate
daba contento a sus cofrades, ahí en la calle de la Librería Americana,
cuando esa calle podía andarse sin peligro de estrépitos y
carruajes, en el reposo de las letras y de los sosegados diálogos".

Imagen: http://nuevomundo.revues.org

 


 

08/02/2008 23:16 Griselda N. Zabala #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

Una poesía a un amor que no pudo ser...

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Y pensar que pudimos ...
en una onda secreta
de embriaguez , deslizarnos
recorriendo el planeta

.

Y pensar que pudimos ...
enlazar nuestras manos
y apurar en un beso
el amor que soñamos

.

Y pensar que pudimos ....
construir un mañana
creando los caminos
de ilusiones tempranas

.

Y pensar que extraviamos
esa senda milagrosa
que se hubiera abierto
como perenne rosa...


Suyai
www.quieroquemeleas.com

09/02/2008 12:27 Griselda N. Zabala #. POESÍA Y CANTOS Hay 1 comentario.

Susurros hacia una eternidad

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Susurras a mi oido la soledad que te agobia sin razonamiento alguno y no respondo a tal declive pues tu presencia a mi lado sola no es ahora;

Susurras a mi oido que la belleza no existe en ti y que solo la nada queria tenerte en brazos y amarte pero ahora no puedo dejar de fijarme en la exquisites y hermosura de tu mirar y me doy cuenta de ese amor inmenso que aguarda a que te atevas a hablarle.

Susurras a mi oido que tus palabras no tienen sentido y que para nada importas, pero cuando pronuncias tal canto, tal oda mi alma danza se extremece alli en una de los tres cielos mencionados como tu mirar.

Susurras a mi oido que la depresión no te permite sonreir pero al abrazarme te das cuenta que en este caso tu sonrisa no puede ser fingida, ahora da gracias a la vida porque debiste sentirte triste para sonreir de nuevo.

Susurras que la vida no es nada pero te miras a el espejo y que vez ?¿ Sueños, metas, proyectos, amor... Y ahora di si cada instante no es solo un susurro para que perfecciones toda una eternidad de vida que llevas, mas no olvides la carne muere mas el espiritu es inmortal...

LO QUE VEMOS ES PASAJERO MAS LO QUE NO VEMOS ES ETERNO

11/02/2008 16:18 Carlos Andrés Villa García #. POESÍA Y CANTOS No hay comentarios. Comentar.

NOCTURNO PRIMERO DE MEDELLÍN

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(Fragmento)

 Cuando las sombras fluyen bajo la luz eterna

del crepúsculo, y vuelan en argentinos haces

de lo alto de las torres, alígeras, fugaces,

los himnos concertados "ad incensum lucerna",

 >

oigo, cual si brotaran de lúgubre cisterna,

vocablos inarmónicos, llamamientos vivaces

a que nadie responde, y epítetos procaces

como rojizos lampos de la pasión interna...

>

Y no comprendo nada. Golpean en mis oidos

palabras errabundas -"rumores sin sentido

de atropelladas olas en túrbida marea"-.

>

y el corazón demanda, desde su cárcel roja

un inspirado intérprete que el tumulto recoja

y dé a las voces múltiples un ritmo y una idea...

                      PORFIRIO BARBA-JACOB

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12/02/2008 13:18 Contertulios #. LOS OLVIDADOS Hay 1 comentario.

Una del corazón

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Por qué no me amas, Dama del Otoño

 

Tus labios

dos pétalos de rosa

que dan bienvenida

al rocío

que tus hermanas las rosas

destilan del frío.

 

Tus ojos

dos faros

que marcan el paso

a los viajeros.

 

Dime dulce

dama del otoño

porque no me amas

si yo te quiero más que a mi alma.

 

Dime por que

me esquivas

y apartas tu mirada

si yo solo quiero

con un beso

despertarte de tu reposo

en tu cama.

 

Bueno chicos y chicas, esperon que disfruten este poema que escribí hace mucho chateando.

http://kratosdelaslenguas.blogspot.com/

La imagen es cortesía de mi amigo FRANCO CARLESIMO un gran ILUSTRADOR y VJ , pueden conocer su obra en:

http://fcarlesimo.blogspot.com/ ;

 

 

Disfruten, sean felices.

Gora Euskadi.

Juan Miguel Idiazabal 

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13/02/2008 01:46 Juan Miguel Idiazabal #. POESÍA Y CANTOS Hay 3 comentarios.

-Medellin, y sus encantos-

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                  Foto del Barrio Girardot-Comuna 5 

                  Medellin (Nuestra ciudad de la eterna primavera)

Poema La Estrella De La Tarde
de Porfirio Barba Jacob

Un monte azul, un pájaro viajero,
un roble, una llanura,
un niño, una canción… Y, sin embargo,
nada sabemos hoy, hermano mío.

Bórranse los senderos en la sombra;
el corazón del monte está cerrado;
el perro del pastor trágicamente
aúlla entre las hierbas del vallado.

Apoya tu fatiga en mi fatiga,
que yo mi pena apoyaré en tu pena,
y llora, como yo, por el influjo
de la tarde traslúcida y serena.

Nunca sabremos nada…

¿Quién puso en nuestro espíritu anhelante,
vago rumor de mares en zozobra,
emoción desatada,
quimeras vanas, ilusión sin obra?
Hermano mío, en la inquietud constante,
nunca sabremos nada…

¿En qué grutas de islas misteriosas
arrullaron los Números tu sueño?
¿Quién me da los carbones irreales
de mi ardiente pasión, y la resina
que efunde en mis poemas su fragancia?

¿Qué voz suave, que ansiedad divina
tiene en nuestra ansiedad su resonancia?

Todo inquirir fracasa en el vacío,
cual fracasan los bólidos nocturnos
en el fondo del mar; toda pregunta
vuelve a nosotros trémula y fallida,
como del choque en el cantil fragoso
la flecha por el arco despedida.

Hermano mío, en el impulso errante,
nunca sabremos nada…

Y sin embargo…
¿Qué mística influencia
vierte en nuestros dolores un bálsamo radiante?
¿Quién prende a nuestros hombros
manto real de púrpuras gloriosas,
y quién a nuestras llagas
viene y las unge y las convierte en rosas?
Tú, que sobre las hierbas reposabas
de cara al cielo, dices de repente:
?«La estrella de la tarde está encendida».
Ávidos buscan su fulgor mis ojos
a través de la bruma, y ascendemos
por el hilo de luz…

Un grillo canta
en los repuestos musgos del cercado,
y un incendio de estrellas se levanta
en tu pecho, tranquilo ante la tarde,
y en mi pecho en la tarde sosegado…


 

14/02/2008 20:00 Contertulios #. POESÍA Y CANTOS Hay 2 comentarios.

Ella y yo

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Ella y yo


Un día volvimos a aquel sitio donde los árboles,
cómplices de la nostalgia,
ahondaron nuestros recuerdos y susurros de hojarascas.
Donde nuestras manos se cruzaban enardecidasy nuestras bocas se besaron sin medida.

El tiempo fue custodio de un paraje donde los pájaros tenían el mismo canto
y el tronco de un árbol guardaba nuestros nombres,
donde habían quedado atrapadas las palabras.
Volvimos ya crecidos mirando en la corteza un amor amarrado para la eternidad.

El frágil deseo de crecer nos aparece, nuestro recuerdo se aviva y se incendió la esperanza.

Luego las miradas nos acosan, nos fuimos al silencio,
dejamos los murmullos regados con el tiempo y nos perdimos sublevados creciendo en el amor.
Jugamos con el alma y con el cuerpo, con la mente y la razón,
con las ansias benditas del encuentro hasta quedarnos sin respiración.
Fuimos canto y pasión del desenfreno, fuimos cárcel y destierro
nos amamos sin culpas, crecieron los latidos y creamos la revolución.

Una noche recompusimos la esperanza para crear un lenguaje,
un lenguaje autentico llamado libertad,
buscamos la entropía, buscamos en los tópicos y con lucidez llegamos a la inercia de asomarnos al delirio.
No sentimos ruidos, ni angustias, ni regresos, las horas trascurrieron vagando hacia la aurora.

Ahora ya tranquilos vivimos el ahora
y en días de lluvia fresca tomamos el café, olemos el perfume de rosas y del viento,
deseando en nuestros pechos latidos de pasión.
Perdimos el sentido y no importa donde estemos, no importa el decorado,
pues ya los dos sabemos lo grande del amor.
Parece que venimos de un mundo de otra raza,
de un mundo que arrebata mientras el tiempo nos deje libertad.
Por eso caminamos en la orilla de un abismo
y el tiempo ya ha filtrado los pasos del pensar, el amor se ha ido adecuando y fuimos destilados a través de la amistad.
Ya no habrá más abismos, ni máscaras, ni formas indomables,
reinventaremos el amor.
Y no importará la crítica ni las desproporciones pues somos dos más allá de los reveces
y siempre habrá paisajes con infinitos matices en nuestra memoria
para decir de nuestra historia.

http://intentos12-gerardo.blogspot.com


 

17/02/2008 11:49 Gerardo Omaña #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

Palabras de Amor

20080219180720-nutibarasueno.jpg

Te amo dulcemente, sin
reproches.
amo el silencio de tu voz
ausente.
tus manos mensajeras y
conscientes
que florecen sin treguas en
mis noches.
Amo el sabor del aire que
respiras,
tus sueños que a mis
sueños engrandencen,
tu voz silente, que en sus
ramas mecen
esa callada nostalgia que
me inspiras.
Te amo y me confunden los
misterios
del por qué , del cuando y
del ahora,
¿Por qué tu paso en mi
paso mora
si son de cielo y mar
nuestros imperios?
Te amo porque haces que
sonría
cuando se llenan mis ojos
de quebranto,
con un gesto de amor, secas
mi llanto,
consiguiendo que renazca
mi alegría.
Te amo por la luz de tus
palabras
el incienso que inunda mis
sentidos
melodía que penetra en mis
oídos
saciándome de amor,
cuando me hablas.
Te amo por los tiempos
compartidos
No te amo por las puertas
que me abras.

Diario Tiempo Provincial

Bs.As.- Argentina

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19/02/2008 12:11 Contertulios #. POESÍA Y CANTOS No hay comentarios. Comentar.

La imagen prometida

20080221012103-love-1-.jpg

Imagen del poema "Por qué no me amas...",

Poesías y cantos 13/02/08.

http://fcarlesimo.blogspot.com/

Franco Carlesimo

20/02/2008 19:22 Contertulios #. POESÍA Y CANTOS Hay 1 comentario.

Reflexiones

20080221194018-gaviota-1-.jpg

Fragmentos del libro: Juan Salvador Gaviota  de Richard Bach

- ¿Por qué, Juan, por qué? -preguntaba su madre-, ¿Por qué te resulta tan difícil, ser como el resto de la Bandada, Juan? ¿Por qué no dejas los vuelos rasantes a los pelícanos y a los albatros? ¿Por qué no comes? ¡Hijo, ya no eres más que hueso y plumas!.
- No me importa ser sólo hueso y plumas, mamá. Sólo pretendo saber qué puedo hacer en el aire y qué no. Nada más. Sólo deseo saberlo.
Mira , Juan -dijo su padre, con cierta ternura-. El invierno está cerca. Habrá pocos barcos, y los peces de superficie se habrán ido a las profundidades. Si quieres estudiar, estudia sobre la comida y cómo conseguirla. Esto de volar es muy bonito, pero no puedes comerte un planeo, ¿sabes?. No olvides que la razón de volar es comer.
Juan asintió obedientemente. Durante los días sucesivos, intentó comportarse como las demás gaviotas; lo intentó de verdad, trinando y batiéndose con la Bandada cerca del muelle y los pesqueros, lanzándose sobre un pedazo de pan y algún pez. Pero no le dio resultado.
Es todo tan inútil, pensó y deliberadamente dejó caer una anchoa duramente disputada a una vieja y hambrienta gaviota que le perseguía. Podría estar empleando todo este tiempo en aprender a volar. ¡Hay tanto que aprender!.

...¡Cuánto mayor sentido tiene ahora la vida!. En lugar de nuestro lento y pesado ir y venir a los pesqueros, ¡hay una razón para vivir!. Podremos alzarnos sobre nuestra ignorancia, podremos descubrirnos como criaturas de perfección, inteligencia y habilidad. ¡Podremos ser libres! ¡Podremos aprender a volar!.

y

" Para volar tan rápido como el pensamiento y a cualquier sitio que exista, debes empezar por saber que ya has llegado"

RESUMEN DEL LIBRO

PRIMERA PARTE

Juan Salvador era una Gaviota fuera de lo común a la que lo único que le preocupaba era volar y ser libre, aprender nuevas maneras de acrobacias. Su bandada no lo entendía ni siquiera sus papas a los cuales en vez de darles gusto les avergonzaban los logros de Juan, él era la primera gaviota en hacer acrobacias aéreas. Un día se elevo tan alto que al caer en picada perdió el control y se estrelló con el agua; cuando recobró el sentido se prometió ser como las demás gaviotas pero en ese mismo instante rompió su promesa ya que voló a setecientos metros de altura en la noche cosa que ninguna gaviota había hecho ya que las gaviotas no vuelan de noche. Al llegar a la Bandada había una Sesión de Consejo el la cual lo llamaron para que se pusiera en el centro lo cual solo significaba dos cosas: o gran honor o exilio; desterraron a Juan. El se fue a los Lejanos Acantilados, pero no le importó estar solo siguió aprendiendo. Un día mientras volaba dos radiantes gaviotas se acercaron volando una de ellas le dijo que volara ya que tenía que pasar a una nueva etapa y las tres gaviotas volaron hasta desaparecer en el cielo.

SEGUNDA PARTE

Poco a poco se fue familiarizando con las otras gaviotas hasta que un día se despidieron de él y desaparecieron en el cielo, Juan empezó a sentirse cansado y se le olvidó de donde venía aterrizó en la playa y vió que las gaviotas que estaban ahí eran perfectas, pero no le dió importancia así que siguió aprendiendo con su instructor Rafael un día le preguntó de donde venía, él le contestó que solo le podía decir que tenía que cruzar cien vidas para lograr aprender el sentido de la vida. Un día se acercó a la Gaviota Mayor Chiang para preguntarle si ese era el verdadero cielo a lo que el contestó que el cielo es perfecto, desapareció y apareció veinte metros de donde estaba Juan. Quedó tan maravillado que ya no preguntó más. Juan intentó hasta que logró hacer lo mismo pero quería regresar por que sentía que alguien en la tierra lo necesitaba. Rafael lo dejó que se fuera, al ir bajando Juan escuchó una voz entonces le preguntó ¿Pedro quieres aprender a volar? A lo que le contestó afirmativamente.

TERCERA PARTE

Juan le enseño todo lo que sabía a Pedro le enseño que todas las gaviotas son libres, que tiene que alcanzar sus metas y que no acepte las limitaciones de los demás ya que Pedro también era un exiliado, poco a poco más gaviotas se fueron acercando a Juan para aprender hasta que tuvo seis aprendices todos exiliados. Un día les dijo a sus alumnos que era tiempo de regresar a la Bandada y volvieron. Al llegar volando tan impresionantemente  todos quedaron admirados, así que la gran gaviota les prohibió hablarles o tocarlos o mirarlos ya que también serían exiliados. Después de un mes de haber vuelto Terrence Lowell Gaviota se acercó a ellos queriendo volar pero su ala no servía así que no podía volar, pero Juan le dijo que creyera y voló. Desde ese día Terrence se volvió exiliado y así poco a poco más y más gaviotas se fueron acercando a Juan y a sus alumnos hasta que toda la bandada estuvo aprendiendo a volar libres. Una mañana Pedro le decía a Juan que no podría aprender más; entonces Juan le dijo que recordaba a aquel Pedro exiliado y solo y que ahora ya era todo un maestro que guiaba a toda una Bandada. Pedro se sorprendió mucho. Cuando dijo eso,Juan emprendió el vuelo y desapareció en el cielo. Entonces llegó un nuevo grupo de novatos Pedro Gaviota les vió de pronto tal y como eran realmente y amó aquello que vió, su carrera hacia el aprendizaje había empezado.

Imágen y resumen cedido por :

http://neverthinkinyou.nireblog.com/post/2007/04/18/juan-salvador-gaviota

 

 

21/02/2008 13:41 Griselda Zabala #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

De Toulouse Lautrec, de Pablo Neruda

20080223181513-la-toilette-1896-giclee-print-c12982667-1-.jpg

De   TOULOUSE- LAUTREC

Pintura: "Toillete"

Biografía:

Pintor neoimpresionista francés, fue uno de los artistas especializado en representar la temática de la vida nocturna parisiense de finales del siglo XIX. Nacido en  una de las familias aristocráticas más importantes de Francia. Siendo adolescente se rompió las dos piernas y, a causa de una enfermedad congénita que le provocaba falta de calcio, durante el resto de su vida conservó un torso normal pero las piernas no le crecieron. . Toulouse Lautrec frecuentaba cabarets del distrito parisiense de Montmartre, como el Moulin Rouge, y atrajo con su ingenio y locuacidad a un nutrido grupo de artistas e intelectuales entre los que se encontraban el escritor irlandés Oscar Wilde, el pintor holandés Vincent van Gogh y el cantante francés Yvette Guilbert. Visitó también con asiduidad el teatro, el circo y los burdeles. Los recuerdos e impresiones que sacaba de estos lugares y de sus personajes más destacados los plasmó con gran maestría en retratos y bocetos de sorprendente fuerza y originalidad. Podemos citar como ejemplo: La Goulue entrando en el Moulin Rouge (1892, Museo Toulouse-Lautrec, Albi), Jane Avril entrando en el Moulin Rouge (1892, Courtland Gallery, Londres) y En el salón de la calle des Moulins (1894, Museo Toulouse-Lautrec). Su vida fué desordenada, su alcoholismo y un ataque de parálisis le llevaron a abandonar su estudio para refugiarse con su madre en el castillo de Malromé, propiedad de la familia, donde falleció. Toulouse-Lautrec fue un artista muy prolífico. Realizó gran número de óleos, dibujos, aguafuertes, litografías y pósters o carteles, así como también ilustraciones para varios periódicos de entonces. Muchas de sus obras se conservan en el Museo Toulouse-Lautrec en Albi. A su peculiar y personal estilo incorporó elementos de otros artistas de la época, especialmente de los pintores franceses Edgar Degas y Paul Gauguin. El arte japonés, de moda en París por aquellos años, ejerció también su influencia en Toulouse-Lautrec, con sus contornos fuertemente marcados, su composición asimétrica y la utilización de manchas de colores planos.  

De  PABLO NERUDA

SIEMPRE

Antes de mí
no tengo celos.
.
Ven con un hombre
a la espalda,
ven con cien hombres en tu cabellera,
ven con mil hombres entre tu pecho
y tus pies,
ven como un río
lleno de ahogados
que encuentra el mar furioso,
la espuma eterna, el tiempo!
"Tráelos todos
adonde yo te espero:
siempre estaremos solos,
siempre estaremos tú y yo
solos sobre la tierra
para comenzar la vida!.

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23/02/2008 12:19 Griselda Zabala #. PINTURA, DIBUJOS No hay comentarios. Comentar.

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Gustavo Adolfo Becquer

Selección de poemas y un escrito del año 1868 sobre sus "inconsistencias".

RIMA XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima

y a mi labio una frase de perdón;

habló el orgullo y enjugó su llanto,

y la frase en mis labios expiró.

.

Yo voy por un camino: ella por otro;

pero al pensar en nuestro mutuo amor,

yo digo aún ¿Por qué callé aquel día?

Y ella dirá: ¿Por qué no lloré yo?.

ES UN SUEÑO LA VIDA

Es un sueño la vida,

pero oun sueño febril que dura un punto;

cuando de él se despierta,

se ve que todo es vanidad y humo...

.

¡Ojalá fuera un sueño,

muy largo y profundo,

un sueño que durara hasta la muerte!...

Yo soñaría con mi amor y el tuyo.

AMOR ETERNO

Podrá nublarse el sol eternamente

podrá secarse en un instante el mar;

podrá romperse el eje de la tierra

como un débil cristal.

.

¡Todo sucederá! Podrá la muerte

cubrirme con su fúnebre crespón;

pero jamás en mi podrá apagarse

la llama de tu amor.

ESCRITO DE GUSTAVO ADOLFO BECQUER

Por los tenebrosos rincones de mi cerebro, acurrucados y desnudos, duermen los extravagantes hijos de mi

fantasía esperando en silencio que el arte los vista de la palabra para poderse presentar decentes en la escena

del mundo.
Fecunda como el lecho de amor de la Miseria y parecida a esos padres que engendran mas hijos de los que

pueden alimentar, mi Musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblándola de creaciones sin

número, a las cuales ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar forma.
Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indiscriptible confusión los siento a veces agitarse

y vivir con una vida oscura y extraña (...).Conmigo van, destinados a morir conmigo sin que de ellos quede otro

rastro que el que deja un sueño de medianoche que a la mañana no puede recordarse. En algunas ocasiones y

ante esta idea terrible, se subleva en ellos el instinto de la vida y agitándose en terrible aunque silencioso

tumulto, buscan en tropel por donde salir a la luz, de las tinieblas en que viven. Pero ¡ay! que entre el mundo de la

idea y el de la forma existe un abismo que solo puede salvar la palabra, y la palabra, timida y perezosa, se niega

a secundar sus esfuerzos.Mudos, sombríos e impotentes, después de la inútil lucha vuelven a caer en su antiguo

marasmo.¡Tal caen inertes en los surcos de las sendas, si cesa el viento, las hojas amarillentas que levantó el

remolino!.
Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginación explican algunas de mis fiebres; ellas son la causa,

desconocida para la ciencia, de mis exaltaciones y mis abatimientos. Y así, aunque mal, vengo viviendo hasta

aquí paseando por entre la indiferente multitud esta silenciosa tempestad de mi cabeza. Así vengo viviendo; pero

todas las cosas tienen un término, y a éstas hay que ponerles punto.(...)
No obstante, necesito descansar; ...desahogar el cerebro, insuficiente a conatener tantos absurdos.
No quiero que en mis noches sin sueño volváis a pasar por delante de mis ojos en extravagante procesión

pidiéndome, con gestos y contorsiones, que os saque a la vida de la realidad del limbo en que vivís semejantes a

fantasmas sin consistencia.
No quiero que al romperse esta arpa vieja y cascada ya, se pierdan a la vez que el instrumento, las ignoradas

notas que contenía. Deseo ocuparme un poco del mundo que me rodea pudiendo, una vez vacío, apartar los ojos

de  este otro mundo que llevo dentro de la cabeza. El sentido común que es la barrera de los sueños, comienza

a flaquear y las gentes de diversos campos se mezclan y confunden. Me cuesta trabajo saber que cosas he

soñado y cuáles me han sucedido. Mis afectos se reparten entre fantasmas de la imaginación y personajes

reales. Mi memoria clasifica, revueltos, nombres y fechas de mujeres y días que han muerto o han pasado con

los de días y mujeres que no han existido sino en mi mente. Preciso es acabar arrojándolos de la cabeza de una

vez para siempre.
Si morir es dormir, quiero dormir en paz en la noche de la muerte sin que vengáis a ser mi pesadilla

maldiciéndome por haberos condenado a la nada antes de haber nacido. Id, pues, al mundo a cuyo contacto

fuisteis engendrados, y quedad en él como el eco que encontraron en un alma que pasó por la tiera, sus alegrías

y sus dolores, sus esperanzas y sus luchas.
Tal vez muy pronto tendré que hacer la maleta para el gran viaje. De una hora a otra puede desligarse el espíritu

de la materia para remontarse a regiones más puras. No quiero, cuando esto suceda, llevar conmigo como el

abigarrado equipaje de un saltimbanqui el tesoro de oropeles y guiñapos que ha ido acumulando la fantasía en los

desvanes del cerebro.

Junio de 1868

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23/02/2008 14:43 Griselda Zabala #. POESÍA Y CANTOS No hay comentarios. Comentar.

LIBERACION DEL AMANECER

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Después de portentosos aguaceros nocturnos,
cuando oscuridad y lluvia cubren la luz toda,
llega sobre la tierra resplandeciente aurora
para correr velos que todo lo han vuelto oscuro.

.
 
Como la luz del maravilloso amanecer,
se van llenando cuerpo y alma de un extraño brillo
que produce un sentimiento agradable y sencillo
tan indefinible como amar y tener fe.

.


Igual que los grandes contrastes de nuestras vidas
cuando las dificultades parecen vencer
y se nos ocultan soluciones y salidas;
sin embargo, por las obras del tiempo y el querer,
de algún modo nos ilumina la luz del día
y sonrisa de esperanza vuelve a nacer.

25/02/2008 19:23 Jorge E.Gómez Arias #. POESÍA Y CANTOS Hay 1 comentario.

Carmides o de la Templanza

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CARMIDES O DE LA TEMPLANZA PLATÓN

Por Esteban del Río

Son famosas las discusiones de Sócrates con sus alumnos para llevarlos al conocimiento. Para ello se valía de la mayéutica. Ella no era más que el método mediante el cual, por medio de preguntas orientadas, se llevaba al discípulo al descubrimiento de la verdad. En esta ocasión se trata de descubrir qué es en realidad la sabiduría. Ante la pregunta de Sócrates, en una primera instancia CARMIDES la define como el obrar con mesura. Ante esta definición, el filósofo de Atenas responde que si la sabiduría es algo bello también lo son la agilidad y la velocidad en el obrar. De donde se desprende que la sabiduría no puede radicar sólo en la mesura o prudencia. Carmides intenta otra definición argumentando que la sabiduría es pudor. Sócrates replica que el pudor puede ser tanto bueno como malo y la sabiduría es esencialmente buena. Luego, el alumno se replantea aseverando que, entonces, la sabiduría consiste en hacer lo que nos corresponde. Sócrates encamina la definición del muchacho hasta que lo lleva a afirmar que la sabiduría es la práctica del bien y de allí, a opinar que la sabiduría es el conocimiento de sí mismo. En este punto interviene Critias –quien de aquí en adelante se convierte en el interlocutor de Sócrates– expresando que la sabiduría es una ciencia; mas el filósofo lo va encauzando hasta hacerlo caer en el absurdo de decir que es ciencia de sí misma y de las demás; ciencia de lo que se sabe y no se sabe. Y ante esto, Sócrates no encuentra la utilidad de la sabiduría tal como la define Critias. Considera, pues, el filósofo que a pesar de todo lo discutido no han llegado a la verdad. Termina aconsejando a Carmides que examine cuidadosamente si posee la sabiduría para que no tenga necesidad de palabras mágicas o bellos discursos para curar el cuerpo y el alma.
Enlaces relevantes:
http://search.latam.msn.com

Artículo leído en :

http://es.shvoong.com/

 

 

 

 

 

 

27/02/2008 13:11 Felipe Alonso #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.