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Se muestran los artículos pertenecientes a Enero de 2010.

Delirium

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¿Cómo llamará mi corazón esta angustia?

angustia de encontrar cerca tus latidos

y a la vez de no escucharlos por más tiempo

angustia transformada en pasos distantes

borrados por el Simún arrollador del destino

que traerá consigo el inefable aire de tu recuerdo.

 

¡Oh! ¡Ay de mí en este suplicio!

cargado de otoñales tiempos

en donde no descubro el verdor fresco

de los campos verdes que contigo atravieso

en el "delirium tremens" de mi aposento.

 

Ven entonces cuando lejos yo esté

buscando las huellas gráciles de tu cuerpo

¡Oh! ¡Si yo pudiera retenerte!

pro inútil es todo cuanto intento.

 

Ya tu camino abierto está

y en él no hay guía para mi profundo sueño

sólo una inusitada forma de despedirte

que me tiene en el paroxismo del desespero. 

 

(Imagen tomada de Google.com)

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05/01/2010 18:22 Augusto Paniagua #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Con el devenir de tus pasos

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Eres mi luz y esperanza

muelle de mis navíos

donde recala mi confianza

eres música y fantasía

corriente que desde lo alto

me empapa con alegría.

 

La sonrisa que despliegas

es marco para suaves cejas

resalta tu mirada serena

y de éxtasis mi calma llena.

 

Mis manos se divierten

ellas mimosas juguetean

atrapan el calor saliente

de tu piel fresca y tierna.

 

Me reconfortan tus palabras

la Meca de mis sonidos

la Biblia envuelta en brasas

Edén de claveles y lirios.

 

Eres el manto de mis noches

amaneceres en sinfonía

la rueca de andar constante

el hilo que enlaza mis días.

 

Por tí la luna al sol eclipsa

resplandece en el ocaso

los fríos árticos son brisas

la noche se vuelve canto.

 

Tus besos que aún mantienen

el candor de mis labios prestos

reposan en un aljibe

uno a uno iré por ellos.

 

Las olas del mar agitas

con el devenir de tus pasos

y si mi corazón palpita

de tí proviene el sustrato.

 

(Imagen tomada de Google.com

Vista de Delf, del pintor holandés Johannes Vermeer, 1632-1675)

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07/01/2010 13:32 Augusto Paniagua #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Te busco

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En el calor de mi lecho

vaporosos mis últimos sueños

consumaron el místico delirio

de tu visible rostro solemne.

Alegre agoto mis recursos

salgo corriendo y te busco

allí detrás de los vientos

secos, pero deliciosos

aquellos que juntos sentimos

en abrazos amorosos.

Me voy y también te busco

en los días lluviosos de mayo,

detengo el vuelo de los pájaros

para evitar molestos ruidos

que impidan de tu voz el canto.

Tu espíritu de andar conspicuo

hace tiempo que lo sigo

él es mi guía, mi monoteísmo

por él los astros rondan

en un solo magnetismo.

 

(Imagen tomada de Google.com)

 

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09/01/2010 15:11 Augusto Paniagua #. sin tema Hay 1 comentario.

La bestia del corazón (fragmento)

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Herta Muller
Premio Nobel de Literatura 2009

 

" Cuando callamos, nos tornamos desagradables, dijo Edgar. Cuando hablamos, nos tornamos ridículos.

Llevábamos demasiado rato en el suelo, delante de las fotos. Se me habían dormido las piernas de estar sentada.

Con las palabras en la boca aplastamos tantas cosa como con los pies sobre la hierba. Pero también con el silencio.

Edgar guardó silencio.

Aún no puedo imaginarme una tumba. Sólo un cinturón, una ventana, una nuez y una soga. Cada muerte es para mí como un saco.

Si te oyen decir eso, dijo Edgar, te tomarían por loca.

Y cuando pienso en ello, tengo la sensación de que cada muerto deja tras de sí un saco repleto de palabras. Siempre me acuden a la mente el barbero y la tijera de manicura, porque los muertos ya no los necesitan. Y también se me ocurre que los muertos ya nunca más perderán un botón.

Tal vez intuyen cosas distintas a nosotros, dijo Edgar, quizás intuyen que el dictador es un error.

Poseían la prueba, pues también nosotros éramos un error para nosotros mismos. Porque en este país nos veíamos obligados a andar, comer, dormir y amar con miedo hasta que volvíamos a necesitar al peluquero y la tijera de la manicura.

Alguien que sólo por el hecho de andar, comer, dormir y amar hace cementerios, dijo Edgar, es un error aún mayor que nosotros. Es un error para todos, un error dominante.

La hierba despunta sobre la cabeza. Cuando hablamos queda segada. Pero también cuando callamos. Y entonces, la segunda y la tercera hierba crecen a su antojo. Y pese a todo, somos afortunados.
"

http://www.poemas-del-alma.com/blog/biografias/biografia-de-herta-muller

http://blogs.lanacion.com.ar/gianera/afines/los-poemas-desconocidos-de-herta-muller/

El Poder de la Palabra
www.epdlp.com

10/01/2010 23:01 Griselda N.Zabala #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

Juan Gris

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  Pintor español que desarrolló su actividad principalmente en París, considerado como uno de los maestros del cubismo. Su verdadero nombre era José Victoriano González Pérez. Nació en Madrid el 23 de marzo de 1887, y estudió en la Escuela de Artes y Oficios de su ciudad natal. Trabajó para diversas publicaciones como Blanco y Negro y Madrid Cómico. En 1906 se trasladó a París (Francia), donde conoció a Pablo Picasso y a Georges Braque. Los primeros años se ganó la vida dibujando para las revistas L Assiette du Beurre y Charavari. Sus primeras obras cubistas datan de 1912, año en el que expuso en el Salón de los Independientes de Barcelona su Homenaje a Picasso y firmó un contrato en exclusiva con el marchante Daniel-Henry Kahnweiler, que expiró en 1914. Al año siguiente pasó el verano con Picasso en Céret, Francia, periodo en el que empezó a desarrollar la técnica del papier collé (formas recortadas en papel y pegadas al lienzo). Durante la I Guerra Mundial (1914-1918) trabajó en París, donde realizó su primera exposición individual en 1919. Entre 1922 y 1924 hizo escenografías para dos ballets de Sergei Diáguilev, Les tentations de la Bergère (Las tentaciones de la pastora) y La colombe (La paloma), al tiempo que continuaba pintando. Después de 1925 utilizó sobre todo el gouache y la acuarela y realizó algunas ilustraciones para libros. Durante la década de 1920 empeoró seriamente su salud y murió, con apenas cuarenta años, en Boulogne-Sur-Seine el 11 de mayo de 1927. Un ejemplo típico de su técnica de papier collé es Vasos y periódico (1914, Museo de Arte del Smith college, Northampton, Massachusetts, Estados Unidos). Parte de sus pinturas cubistas son naturalezas muertas, entre las que se incluyen Guitarra y botella (1917, Museo de Arte de Filadelfia, Estados Unidos), El tablero de ajedrez (1917, Museo de Arte Moderno, Nueva York, Estados Unidos) y Botella y frutero (1919, Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid, España). También trató otros temas, como muestra en El fumador (1913, Museo Thyssen-Bornemisza). Sus teorías pictóricas se encuentran recogidas en numerosos artículos y conferencias.

http://www.epdlp.com/pintor.php?id=261

http://www.spanisharts.com/reinasofia/e_gris.htm

10/01/2010 23:06 Griselda N.Zabala #. PINTURA, DIBUJOS No hay comentarios. Comentar.

Biografia

La poetisa surrealista Alejandra Pizarnik nació el 29 de abril de 1936 en Buenos Aires, Argentina, en el seno de una familia de inmigrantes judíos.

Alejandra PizarnikSin tener en claro cuál era su verdadera vocación, tras terminar el bachillerato en la Escuela Normal Mixta de Avellaneda (provincia de Buenos Aires), la escritora se anotó en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires con el fin de seguir la carrera de Filosofía, más tarde intentó por un corto periodo de tiempo estudiar Periodismo y, sin graduarse en ninguna de ellas, optó por asistir a clases de pintura en el taller de Juan Batlle Planas.

Entre 1960 y 1964, la vida de Alejandra Pizarnik transcurrió en Paris, donde escribió el poemario titulado “Árbol de Diana”, tradujo obras de Antonin Artaud, Aimé Cesairé e Yves Bonnefoy, fue correctora de pruebas de la revista “Cuadernos para la liberación de la cultura” y trabajó para diversas publicaciones poéticas y literarias europeas y americanas, además de estudiar Historia de la Religión y Literatura Francesa en la Sorbona. Ya de regreso en Buenos Aires, publicaría sus libros más reconocidos: “Los trabajos y las noches”, “Extracción de la piedra de locura” y “El infierno musical”, que se sumarían a otras obras de su autoría, tales como “Nombres y figuras”, “La condesa sangrienta” y “Los pequeños cantos”.

Lejos de disfrutar de sus logros literarios, esta argentina amiga de Octavio Paz, Silvina Ocampo y Julio Cortázar que, en 1968, recibió la beca Guggenheim y en 1971, la Fullbright, pasó sus últimos años de vida prácticamente recluída debido a sus continuas depresiones y tentativas de suicidio. Aunque estos trastornos derivaron en una internación de cinco meses en un hospital psiquiátrico, nada se pudo hacer para salvar a Alejandra Pizarnik, quien se suicidó el 25 de septiembre de 1972 durante una salida permitida de fin de semana.

Extraido de: Poemas del Alma

13/01/2010 12:25 Griselda N.Zabala #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

ANILLOS DE CENIZA

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                                a Cristina Campo

 

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición del sol en pequeños soles negros.
Y cuando es la noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta,
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

Alejandra Pisarnik

 

 

13/01/2010 12:36 Griselda N.Zabala #. POESÍA Y CANTOS Hay 1 comentario.

La princesa Theresa

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La princesa Theresa. Escritora Española de cuentos infantiles. Cuento sobre princesas.

 

Theresa  no quería ser princesa.

Su padre, el rey, gritaba y se enfurruñaba pero Theresa insistía:

- Papi, es un rollo ser princesa.

El rey se exasperaba, se enojaba y el cerebro se estrujaba buscando la solución a tan grave situación.

- Pero algo tendrás que hacer cuando seas mayor y, si no es la de princesa ¿Qué profesión te interesa?

Y, sin dudarlo un instante, Theresa respondió radiante:

- ¡Bruja, papi! Quiero ser bruja, de las de escoba y verruga.

- ¿Dónde se ha visto? – Gritaba el rey – Una princesa metida a bruja. Ni lo sueñes. ¡Qué ocurrencia! ¡Qué tontería! ¡Qué… qué… qué impertinencia!

Y, aunque el rey la envió sin dilación a la Universidad para Princesas B.B.C. (Bella Durmiente – Blancanieves – Cenicienta), Theresa – terca como una mula – no desistió en su empeño y se dedicó a asistir a aquelarres, a visitar a las brujas de los alrededores y a buscar información sobre la Gran Universidad a Distancia Baba Yaga para Brujas, en la que, finalmente, se matriculó en secreto.

Además de eso, Theresa se negó a vestir los vaporosos, incómodos y cursis vestidos que llevaban sus compañeras princesitas y usaba siempre ropajes negros (morados si le apetecía algo de colorido). En lugar de zapatitos de cristal, usaba unas enormes y cómodas botas. Y cambió la delicada y diminuta coronita por un enorme, sombrío y puntiagudo sombrero negro.

Ya puedes imaginarte que, yendo de esta guisa, la princesa destacaba entre sus “delicadas y elegantes” compañeras como una… como una… bueno, como una enorme verruga en un hermoso y terso rostro.

Su padre, el rey, se desesperaba cuando leía los informes que le enviaban desde la Universidad. Su hija, como princesa - le escribía la rectora -,  era un auténtico desastre. Iba mal en vestuario, iba mal en protocolo, fatal en sumisión y dulzura, un horror en canto, algo mejor en el trato con animales (aunque lamentablemente se entendiera mejor con gatos, murciélagos y sapos que con conejitos, pajaritos y ardillitas) y, en pérdida de zapatos de cristal Theresa resultó una auténtica calamidad. Ni  perder una humilde zapatilla de felpa sabía.

La princesa, continuaba la buena señora, era una inútil en maquillaje y una atrocidad haciendo encajes. No había forma de enseñarle modestia y recato. Se negaba a callar y siempre tenía que mostrar su desacuerdo con aquello que no le gustaba. No mostraba ningún interés en cómo llevar un castillo y prefería las discusiones sobre política antes que el amable intercambio de exquisitas recetas.. En fin, seguía la rectora, la princesa Theresa no mostraba ni un ápice de la feminidad, la gracia y el encanto que toda princesa debería poseer.

Su padre, desesperado, la hizo volver al reino por ver si encontraba la manera de encauzar a su hija por el buen camino.

Primero le presentó a un príncipe… y Theresa lo transformó en sapo.

Le presentó un segundo príncipe… y la princesa lo transformó en filósofo.

La encerró en una mazmorra… y se escapó por la ventana tras robarle la escoba al carcelero.

Pensó su Majestad en darle a comer una manzana envenenada pero, tras pensarlo un instante,  le pareció una burrada.

Pensó, también, en conseguir que un hada la durmiera durante un siglo pero tener un reino parado durante tanto tiempo le pareció poco productivo.

Alguien le sugirió que buscara un dragón que la secuestrara y luego un príncipe que la rescatara. Esa idea también fue desechada: los dragones escaseaban y los príncipes se habían puesto insufribles con eso del ecologismo.

Otro alguien le insinuó que, quizás, la princesa necesitaba la mano dura de una madrastra malvada. Curiosamente este alguien acabó pasando unas largas vacaciones en las mazmorras gracias a la “amabilidad” de su Majestad la Reina.

El rey, pobrecito, intentó de todo para hacerla entrar en razón pero Theresa, estaba claro, no quería ser princesa

Y tras mucho pelear y discutir.  Tras portazos y porrazos.

Tras días y semanas de tiras y aflojas; de castigos y lágrimas; de pataletas y rabietas. Después de todo eso, finalmente, el rey se rindió. Dialogó. Negoció.

Y, finalmente, se decidió: Theresa no sería princesa. O, al menos, no sería una princesa como todas las princesas.

El rey lo aceptó o, más bien, se resignó y, al final, hasta se alegró. Al menos no tendría que dar su corona al tonto solemne del Príncipe Encantador, su sobrino.

Theresa seguiría los pasos de las malvadas reinas hechiceras… sería independiente, sería inteligente, sería elegante, glamourosa y haría rabiar a las princesas sosas.

No sabemos si Theresa fue feliz para siempre pero lo que sí sabemos es que siempre, siempre,  hizo lo que quiso.

Fin

 

 http://www.encuentos.com

13/01/2010 23:20 Griselda N.Zabala #. CUENTOS INFANTILES No hay comentarios. Comentar.

Esta mañana

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Esta mañana parece desierta

no cantan las aves, el sol no festeja

no oigo las voces de música y de fiesta

los viejos cantares, alegres se alejan.

¿Y qué de la luz que antaño alumbraba

y qué de la risa que en juventud se engalana

y qué de esos ojos que siempre brillaban

y qué de las auroras remedios del alma?

¿Y qué de la radiante y floreciente vida

y qué de las batallas ganadas un día

y qué de las tristezas en cenizas consumidas

y qué de las guirnarldas, espirales de alegría?

En esta mañana las horas no encajan

el mundo no gira, los mares colmatan

la bóveda azulosa se torna grisácea

los verdes paisajes de ocre se empapan.

(Imagen tomada de Google.com) 

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15/01/2010 11:46 Augusto Paniagua #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Ángel que a mí llegaste

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Ángel que a mí llegaste con tus alas de blanca cera

con esencias perfumaste la que triste mi vida fuera,

con tus brazos cristalinos reparaste los cordeles

que sostienen mi destino y regulan mis placeres.

El cielo de donde vienes de sabiduría  te llenó

y de las más frescas mieles, tus forjas las colmó;

Ángel que mi vida interviene, tus canciones cantan al amor

la fe que a mí conviene, sanará las huellas del dolor. 

 

(Imagen tomada de Google.com)

 

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20/01/2010 21:37 Augusto Paniagua #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

A ese hombre

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Pienso en ese hombre que besa como si el mar fuera a
desbordarse, que siembra su sonrisa en mi piel con la altivez de
la espiga, que dibuja mi soledad sobre la niebla.
Pienso en ese hombre, dócil a mis ojos, fiel, pleno, íntegro.
En su vuelo humedecido sin tiempo y sin espacio.
Como primavera sobre el trigo del otoño.
Pienso en ese hombre que inventa soles, aguas de seda al tacto
y una verdad sencilla para amarme.
Ese hombre cierto, inconstante, mío.
En el callado temblor de sus latidos, en sus ojos de oscuros
desafíos.
Pienso en ese hombre que me espera con dulce arrobamiento.
En su cabello de trigo que me inunda en un pleamar de pétalos y
trinos.
Ese hombre:
Sol salvaje, río de música y silencio, pájaro en el alba.
Pienso en ese hombre y hay aroma en la música y color en el
aroma, claveles recién abiertos y flores niveas en mis sueños. 

Yanira Soundy

http://www.poemas-del-alma.com/yanira-soundy.htm

 

20/01/2010 21:40 Griselda N.Zabala #. POESÍA Y CANTOS No hay comentarios. Comentar.

Crisálidas

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Cuando enferma la niña todavía

salió cierta mañana

y recorrió, con inseguro paso,

la vecina montaña,

trajo, entre un ramo de silvestres flores,

oculta una crisálida,

que en su aposento colocó,

muy cerca de la cunita blanca...

 

Unos días después,

en el momento que ella expiraba,

y todos la veían, con los ojos

nublados por las lágrimas,

en el instante en que murió

sentimos leve rumor de alas

y vimos escapar, tender el vuelo

por la antigua ventana

que da sobre el jardín,

una pequeña mariposa dorada.

 

La prisión, ya vacía, del insecto,

busqué con vista rápida;

al mirar vi la difunta niña

la frente mustia y pálida

y pensé: si al dejar su cárcel triste

la mariposa alada

la luz encuentra y el espacio inmenso,

y las campestres auras,

al dejar la prisión que las encierra

¿qué encontrarán las almas?

 

(José Asunción Silva, poeta colombiano, nacido en Bogotá en 1865, viajó a sus 16 años a Europa donde conoció a grandes de la literatura como Wilde, Mallarmé, Verlaine y D´Annunzio; su obra tuvo un corte becqueraino al comienzo y en su madurez adquiere un matiz cercano a Edgar Allan Poe; muere muy joven; se suicidó en Bogotá en 1896-Tomado de Antología de poesía Colombiana e Hispanoamerican, Jaime García Mafla, 2003).  

(Imagen tomada de Google.com)

 

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22/01/2010 10:09 Augusto Paniagua #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Fallece el poeta cubano Ángel Augier

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Tras haber permanecido internado en el Hospital Docente Enrique Cabrera de La Habana durante varios días por una insuficiencia cardíaca y respiratoria, la vida del poeta, ensayista y periodista cubano Ángel Augier llegó a su fin.

El autor, Premio Nacional de Literatura 1991, fue definido por Nicolás Hernández Guillén (nieto del poeta Nicolás Guillén) como “un patriarca de la literatura cubana” y recordado como “un hombre ejemplar” que, hasta último momento, se destacó por “su rigor y seriedad”. El musicólogo Roberto Valera, por su parte, aseguró que el fallecimiento de Augier no sólo enluta “a la literatura, sino también a la cultura nacional”.

Asimismo, Jorque Risquet, integrante del Comité Central del Partido Comunista de Cuba lo describió como “un intelectual revolucionario y comunista que dedicó toda su vida a la lucha por la liberación de su patria”, mientras que Nuria Gregory, la directora del Instituto de Literatura y Lingüística de la Academia de Ciencias de Cuba, señaló que Augier no sólo vivirá en el recuerdo de quienes lo conocieron sino también “en la memoria de todo un siglo, honrado por su obra legítima y de profunda honestidad”, tal como reproduce Radio Cadena Agramonte.

Escoltados por ofrendas florales enviadas por Fidel y Raúl Castro, los restos de quien fuera fundador de la Agencia Latinoamericana de Noticias Prensa Latina que, con sus 99 años de vida, era el poeta más longevo de la isla, fueron sepultados en el Cementerio de Colón de la capital cubana ante la presencia de familiares, amigos, colegas y algunos funcionarios.

Links relacionados:

http://casa-barbieri.blogspot.com/2010/01/muere-escritor-cubano-angel-augier.html

http://banderaroja.blogspot.com/2010/01/fallecio-el-destacado-intelectual-angel.html

http://www.poemas-del-alma.com/blog/noticias/fallece-poeta-cubano-angel-augier

22/01/2010 21:12 Griselda N.Zabala #. LITERATURA Hay 1 comentario.

No te voy a decir...

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No te voy a decir
que quiero ser la arena
que tus pies desnudos acaricie,
ni los rayos del sol que bajen jubilosos
a dorar más aún
la fina miel que forma tu epidermis,
ni el agua que la abrace con su espuma
ni el viento que la bese
y agite sus cabellos.

Sólo quiero pedirte que no dejes
que el beso y la caricia
de la arena y las olas,
de la luz y del aire,
destruyan la huellas de los míos
ni mi recuerdo que te sigue
como muda presencia inevitable.

 Angel Augier

Poeta Cubano

22/01/2010 21:27 Griselda N.Zabala #. POESÍA Y CANTOS No hay comentarios. Comentar.

El castigo de Tartufo

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Tizoneando, tizoneando su corazón amoroso bajo

su casta túnica negra, feliz, la mano enguantada,

un día que se iba, espantosamente dulce,

amarillo, babeando la fe de su boca mellada,

 

un día que se iba, "Oremus" -un Malvado

lo agarró con fuerza por su oreja santurrona

y le arrojó horribles palabras, ¡arrancando

su casta túnica negra alrededor de su piel húmeda!

 

¡Castigo!...Sus hábitos estaban desabrochados,

y el largo rosario de pecados perdonados

desgranándose en su corazón, ¡San Tartufo estaba pálido!...

 

Así, pues, se confesó, rezó, ¡con un estertor!

El hombre se contentó con llevarse su alzacuello...

-¡Vaya! ¡Tartufo estaba de arriba a abajo desnudo! 

 

Poema de Jean-Arthur Rimbaud, escritor francés nacido en Charleville el 20 de octubre de 1854 quien inició desde sus 8 años a escribir los primeros trabajos en prosa con los temas "Prólogos" y "un corazón bajo una sótana"; a sus 15 años de edad ganó el primer premio de versos latinos con el tema "Yugurtha".  Después de varios viajes a ciudades europeas y del continente africano y con alto reconocimiento como escritor, fue atacado por un cáncer de huesos que le provocó su muerte temprana el 10 de noviembre de 1891, en la misma región de Charleville, después de ser afectado por un tumor en su pierna izquierda y que se dispersó por los demás miembros del cuerpo (Tomado del libro Poemas Selectos-Arthur Rimbaud, traducción de Alberto Manzano, Edicomunicación, S.A. España, 1999). 

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25/01/2010 13:22 Augusto Paniagua #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Pensamientos de Ernesto Sabato

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"La educación no esta independizada del poder, y por lo tanto, encauza su tarea hasta la formación de gente Adecuada a las Demandas del sistema. Esto es en un sentido inevitable, Porque de lo contrario formaria un Magníficos "desocupados" del mundo del trabajo. Pero si esto no se contrabalancea con una educación que Muestre lo que está pasando y, a la vez, Promueva al desarrollo de las facultades Qué están deteriorándose, lo perdido sera el ser humano. Y sólo habrá privilegiados que PUEDAN comer a la vez, una casa Y tener un mínimo de Posibilidades económicas, servicios y personas espiritualmente cultivadas y Valiosas. Va a ser La Manera Difícil encontrar un Permita que los hombres Acceder a buenos trabajos ya una vida que cuente con la Posibilidad de CREAR o para realizar actividades Propias del Espíritu ".

Fragmento de "La Resistencia"

25/01/2010 21:42 Griselda N.Zabala #. LITERATURA Hay 2 comentarios.

Cumpleaños

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Con hilos de seda en noche de estrellas

cantares gloriosos, tambor y trompetas

vestidos de gala, sucumbe la fiesta

¡abrid los sentidos! ¡con brindis festeja!

 

Plena alegría tu rostro refleja

el día ya viene con gratas sorpresas

la sala se adorna con flores y velas

en tu cumpleaños: salud, abrazos y cena.

 

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Un saludo de cumpleaños para Jorge Gómez, amigo y gestor de este rincón para encuentros poéticos.

(Imagen tomada de Google.com)

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27/01/2010 13:37 Augusto Paniagua #. sin tema Hay 3 comentarios.

Límpidas visiones

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Era el duro mármol lo que yo buscaba

para hacer las inscripciones con tu nombre

idolatrar los besos que me entregabas

y proteger el aura que te recubre.

 

Era la línea macro del horizonte

la que tu presencia a diario me revelaba

y con marejada de respirar creciente

en tu regazo tibio me guardaba.

 

Eran, en la playa, las arenas cálidas

artífices de mis límpidas visiones

castillos regentados por ninfas y hadas

envueltos en la santa gracia de tus dones.

 

(Imagen tomada de Google.com)

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31/01/2010 23:49 Augusto Paniagua #. sin tema No hay comentarios. Comentar.