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Se muestran los artículos pertenecientes a Junio de 2011.

¿Donde habita la poesía ?

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Anoche hablé contigo, y nuestras íntimas miradas me hicieron preguntarme cosas, que ahora te quiero contar.
A veces me pregunto donde va la poesía cuando te abandona. Un poeta hizo una pregunta parecida: Cuándo el amor se acaba ¿sabes tú adonde va?
Me pregunto lo que se preguntaba Leonard Cohen en una de sus canciones:
“¿Where is your famous golden touch?”
¿Donde dejé la poesía, donde el amor, donde el añorado toque de oro? Seguramente se marcharon de mí en los ojos y en el pecho de mis vírgenes amantes. O se quedaron en los verdes brotes nacientes y poderosos. O se los llevó, al decir del poeta, como el viento de otoño se lleva las hojas pardas.
Pero también estén quizá en el próximo recodo del camino, que ya se vislumbra tras el frío y la niebla del invierno.
Quizá mi mano perdió su pátina de oro cuando dejé de cavar en la mina, cuando dejé de cernir las arenas auríferas de mis arroyos más limpios.
Pero lo que he visto existe, y ya no me puedo engañar. No puedo negar el brillo del sol, aunque el cielo hoy esté nublado. Sé que está detrás de las nubes, detrás de mí y de mi desesperanza.
Dime que sí, hermana, dime que mi aliento puede abrasar otra vez, que mi voz puede llevar almas a su nido, que mi mano puede ayudar a guiar a los ciegos, que puedo soportar el peso de los que quiero llevar al otro lado del tránsito doloroso.
Dime que aún tengo fuerzas, que mi corazón enciende aún ilusiones, que mi amor abrasa aún corazones, que mi clarín todavía es capaz de traspasar el ruido y de hacerse oír entre los estériles rumores. Dime, aunque yo no consiga creerlo, que mi voz es aún dulce a tus oídos, que mi alma aún tiene brasas que calientan, y que mi mano aún puede dar caricias que sean benéficas y portadoras de alegría.
Dime… que aún puedo ser un amante para un alma sedienta, agua fresca para el abrasado, cama en que repose un alma cansada, musa que inspire un corazón ardiente.
Dímelo.
Anoche hablé contigo, y nuestras íntimas miradas me hicieron preguntarme cosas, que ahora te quiero contar.
A veces me pregunto donde va la poesía cuando te abandona. Un poeta hizo una pregunta parecida: Cuándo el amor se acaba ¿sabes tú adonde va?
Me pregunto lo que se preguntaba Leonard Cohen en una de sus canciones:
“¿Where is your famous golden touch?”
¿Donde dejé la poesía, donde el amor, donde el añorado toque de oro? Seguramente se marcharon de mí en los ojos y en el pecho de mis vírgenes amantes. O se quedaron en los verdes brotes nacientes y poderosos. O se los llevó, al decir del poeta, como el viento de otoño se lleva las hojas pardas.
Pero también estén quizá en el próximo recodo del camino, que ya se vislumbra tras el frío y la niebla del invierno.
Quizá mi mano perdió su pátina de oro cuando dejé de cavar en la mina, cuando dejé de cernir las arenas auríferas de mis arroyos más limpios.
Pero lo que he visto existe, y ya no me puedo engañar. No puedo negar el brillo del sol, aunque el cielo hoy esté nublado. Sé que está detrás de las nubes, detrás de mí y de mi desesperanza.
Dime que sí, hermana, dime que mi aliento puede abrasar otra vez, que mi voz puede llevar almas a su nido, que mi mano puede ayudar a guiar a los ciegos, que puedo soportar el peso de los que quiero llevar al otro lado del tránsito doloroso.
Dime que aún tengo fuerzas, que mi corazón enciende aún ilusiones, que mi amor abrasa aún corazones, que mi clarín todavía es capaz de traspasar el ruido y de hacerse oír entre los estériles rumores. Dime, aunque yo no consiga creerlo, que mi voz es aún dulce a tus oídos, que mi alma aún tiene brasas que calientan, y que mi mano aún puede dar caricias que sean benéficas y portadoras de alegría.
Dime… que aún puedo ser un amante para un alma sedienta, agua fresca para el abrasado, cama en que repose un alma cansada, musa que inspire un corazón ardiente.
Dímelo.
 
03/06/2011 23:10 Gris zabala #. POESÍA Y CANTOS Hay 1 comentario.

FEDERICO GARCÍA LORCA: “UNA PALABRA HIERE MÁS PROFUNDAMENTE QUE UNA ESPADA”

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“…Compadre, quiero morir

decentemente en  mi cama.

De acero si puede ser,

con las sábanas de holanda…”

                   (Romance  sonámbulo)

«Tras una denuncia anónima, el 16 de agosto de 1936 fue detenido en la casa de uno de sus amigos, el también poeta Luis Rosales, quien obtuvo la promesa de las autoridades nacionales de que sería puesto en libertad «si no existía denuncia en su contra». La orden de ejecución fue dada por el gobernador civil de Granada, José Valdés Guzmán, quien había ordenado al ex diputado de la CEDA (Confederación Española de Derechas Autónomas) Ramón Ruiz Alonso la detención del poeta.

Las últimas investigaciones, como la de Manuel Titos Martínez, determinan que fue fusilado la madrugada del 18 de agosto de 1936, seguramente por cuestiones territoriales, ya que algunos caciques, muy conservadores, tenían rencor al padre de Lorca porque era un cacique progresista. En una entrevista al diario El Sol había declarado que «en Granada se agita la peor burguesía de España», y eso fue su sentencia de muerte.  Federico García Lorca fue ejecutado en el camino que va de Víznar a

Alfacar, y su cuerpo permanece enterrado en una fosa común anónima en algún lugar de esos parajes con el cadáver de un maestro nacional, Dióscoro Galindo, y los de los banderilleros Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, ejecutados con él. La fosa se encuentra en el paraje de Fuente Grande, en el municipio de Alfacar, provincia de Granada (España). El escritor, autor del "Romancero Gitano", fue ejecutado por ser republicano y homosexual, considerado en esa época como un delito casi imperdonable»

De esta manera reseñaWikipedia el ignominioso asesinato del más grande y popular poeta español del siglo XX. Federico García Lorca había nacido un 5 de junio de 1898 en Fuente Vaqueros, en la Provincia de Granada y fue asesinado el 18 de agosto de 1936 en el camino entre Viznar y Alfacar, también en la Provincia de Granada. Aunque gobiernos de la época, como los de Colombia y México, percatados del peligro que corría, le ofrecieron asilo, él nunca quiso vivir fuera de su entrañable Granada. Y sus estancias en Argentina o en Nueva York no fueron más que estadías enriquecedoras de sus obras teatrales y su producción poética, pero en su espíritu, su corazón y su piel solo existía España y su Granada morisca.

Lorca realizó sus estudios superiores en la Universidad de Granada: donde hizo amistad con Manuel de Falla, quien le comunicó su pasión por el folclore y lo popular. Posteriormente, 1919, lo encontramos ubicado en Madrid, en la famosa Residencia de Estudiantes. Allí conoció a Juan Ramón Jiménez y a Machado, y trabó amistad con poetas de su generación, la del 27, y con artistas como Buñuel o Dalí. En este círculo, Lorca se dedicó con pasión no sólo a la poesía, sino también a la música y el dibujo, y comenzó a apasionarse por el teatro. Sin embargo, su primera pieza teatral, El maleficio de la mariposa, fue un fracaso.

La confirmación como poeta y dramaturgo y el éxito literario de Federico García Lorca lo ganó con la publicación, en 1927, de Canciones y, ante todo, con las ponderadas y repetidas representaciones en Madrid de Mariana Pineda, drama patriótico.

Posteriormente, entre 1921 y 1924, escribió una obra basada en el folclore andaluz, el Poema del cante jondo (publicado en 1931),”un libro ya más unitario y madurado, con el que experimenta por primera vez lo que será un rasgo característico de su poética: la identificación con lo popular y su posterior estilización culta, y que llevó a su plena madurez con el Romancero gitano (1928), que obtuvo un éxito inmediato. En él se funden lo popular y lo culto para cantar al pueblo perseguido de los gitanos, personajes marginales marcados por un trágico destino. Formalmente, Lorca consiguió un lenguaje personal, inconfundible, que reside en la asimilación de elementos y formas populares combinados con audaces metáforas, y con una estilización propia de las formas de poesía pura con que se etiquetó a su generación. “

Los últimos años de su vida los consagró al teatro, a excepción de dos libros de poesía: Diván del Tamarit, conjunto de poemas inspirados en la poesía arábigo-andaluza, y el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías (1936), sublime composición de género lírico dedicada a la muerte de su amigo torero, donde ajusta el tono popular con imágenes de tendencia surrealista.

“Las últimas obras de Federico García Lorca son piezas teatrales. Yerma (1934) es una verdadera tragedia al modo clásico, incluido el coro de lavanderas, con su corifeo que dialoga con la protagonista comentando la acción. Parecido es el asunto en Bodas de Sangre (1933), donde un suceso real inspiró el drama de una novia que huye tras su boda con un antiguo novio (Leonardo). La huida, llena de premoniciones, en la que la propia muerte aparece como personaje, presagia un final al que se viene aludiendo desde la primera escena y en el que ambos hombres se matarán, segando así la posibilidad de continuidad de la estirpe por ambas ramas y renovando la muerte del padre del novio a manos de la familia de Leonardo. De esta manera, la pasión y la autobúsqueda concluyen con la destrucción de todo el orden establecido.”

Que a García Lorca lo asesinaron por las razones que arriba expone Wikipedia, me parece que es una forma demasiado simple de explicar las causas de este infame crimen. Habría que leer poemas de denuncia tan hermosa e incomparablemente logrados como Romance de la Guardia Civil española, por citar sólo uno, para entender cómo sus poesías y su obra pudieron haber desatado los rencores y enconos de los franquistas en ese oscuro período de la historia española como fue la Guerra Civil. Y esta idea se afianza más cuando recordamos la frase de Robert Burt: “Una palabra hiere más profundamente que una espada."

 (Lee poesía de F. García Lorca en:

http://www.los-poetas.com/)

Imágenes: Google Images

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Simplemente poemas

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Ser simplemente mujer

 
Ser simplemente mujer
es ser hoja al viento
es búsqueda perpetua y verso
es un pétalo de flor caído sobre la mesa
un atardecer de lluvia y manos inquietas
una gota de agua que filtra de una roca
el perfume que se desprende de un balcón
de geranios y rosas
es ser raíz buscando
la humedad para mantener la copa

Ser simplemente mujer
es ser tierra y semilla
es ser árbol y rama
ser eternamente niña
en el fondo del alma
es ser hija y madre
amiga, hermana
novia, esposa
alegría y lágrima


Ser simplemente mujer
es ser arco iris y estrella
desayuno caliente por las mañanas
y por las noches espera
es ser bálsamo y consuelo
carne enredada al hueso
perfumada de almizcle y amor eterno
 
Angela Teresa Grigera

10/06/2011 00:17 Gris zabala #. POESÍA Y CANTOS No hay comentarios. Comentar.

La memoria/Cancion del Silencio

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LEON GIECO

http://youtu.be/8VEkV88CDUc

http://youtu.be/5oirv7Qsy-o

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
http://www.leongieco.com/Discografia/Leon_Gieco_Discografia_3.htm
10/06/2011 00:31 Gris zabala #. MÚSICA No hay comentarios. Comentar.

Cuentos Cortos

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Hay un dicho popular “ Qué vas a hacer Ñato, cuando estás abajo todos te fajan” pero la historia de Jacmél desdice esta aseveración.
Sucedió en la Martinica, Jacmél, nieto de esclavos, trabajador del azúcar, fue condenado a prisión de manera injusta, el culpable del delito había sido el hijo del patrón. Desde su cárcel bajo tierra, se lamentaba en creóle de su amargo destino, añoraba su vida libre, sus días de pesca a la sombra de los bosques tropicales, sus noches de amor cuando la luna indiscreta se metía entre los follajes de la selva y el estupor de la oscuridad. Pero una tarde de Mayo de 1902 la tierra tembló, en la superficie un viento violento precedió a la invasión de la nube ardiente; el Mont Peleé había erupcionado. En pocos minutos esta nube mató casi a los treinta mil habitantes de Saint Pierre, esta nube portadora de venenos, creadora de rocas y mortal para la humanidad, arrasó con los pecadores, los inocentes, los bellos, los feos, los pobres, los ricos, los niños, los viejos. Jacmél y sus compañeros de prisión sobrevivieron por estar abajo de la catástrofe. Ahí también se cumplieron las reglas del Caos. La fuerza de la naturaleza no tiene principios humanos.****

http://www.losmejorescuentos.com/cuentos/otros949.php

12/06/2011 01:42 Gris zabala #. LITERATURA No hay comentarios. Comentar.

Los Crotos

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He aqui en lo que van a leer algo que se da como perteneciente a un pasado, a una historia...pero lo estoy viendo en estos dias... ¿por la globalizacion ahora regresaron?, no lo se...pero siguen siendo los eternos "olvidados".

Muchos linyeras o crotos (llamados así porque se beneficiaron de una ordenanza dictada en 1920 por el gobernador radical José Camilo Crotto, que permitió a los braceros viajar libremente en los trenes de carga cuando fueran a trabajar a las cosechas) recorrían el país con textos de Bakunin, Kropotkine y Malatesta. El croto, individualista, con toques románticos, preindustrial, era un campo fértil para que prendieran las ideas libertarias. Héctor Woollands, un militante del "crotismo", ya muy anciano declaró hace seis años: "Durante la crisis del treinta campeaba la vocación por el anarquismo, y la FORA, Federación Obrera Regional Argentina, propiciaba la expropiación: "todo es de todos, y tenemos derecho a tomar lo necesario para subsistir". Entonces, si no había trabajo, antes que cometer la bajeza de pedir limosna era preferible correr el riesgo de salir de noche a manotear alguna gallina, para sobrevivir, no para acumular. Los delegados de la FORA, cuando salían de gira, iban de crotos en los trenes, no tenían viáticos. También era común que los crotos llevaran un par de libros en su mono, que intercambiaban en las "ranchadas".

La mayoría de los crotos, sin embargo, eran hombres marginados por la sociedad, muchos de ellos inmigrantes, sin familia, solitarios, que recorrían en los trenes los desérticos paisajes de la Argentina. Trabajaban en la cosecha de maíz, que se recogía a mano, y se hospedaban en los galpones donde se guardaba el cereal. "Pero en los tiempos de las crisis económicas, se agregaban miles de crotos nuevos. Pequeños comerciantes arruinados y hombres sin trabajo incrementaban el número. La Policía los llevaba como ganado por las calles del pueblo para interrogarlos, identificarlos, amenzarlos, maltratarlos y dispersarlos. La sociedad los rechazaba: la mayoría no se volvía a integrar", escribe Hugo Nario en El mundo los crotos, del Centro Editor de América Latina.

En su "mono", dice Nario, el croto llevaba muy poco: un par de pantalones, un poncho o frazada, unas cuantas bolsas de maíz para abrigarse. Y en su "bagayera"(una bolsita generalmente de lona) el croto guardaba todo su "capital": una ollita sobre la que ponía un plato de lata, y arriba la pava, y dentro de ésta, el mate, tenedor, cuchara, bombilla. El cuchillo siempre se llevaba en la cintura, aclara Nario. Yerba, café, azúcar, el frasquito con sal y pimienta. El croto usaba gorra, boina, y pocas veces sombrero. Pañuelo o toalla al cuello. Casi siempre, alpargatas. Un croto, a los 40 años, ya era más que maduro. A los 50, se lo podía considerar un viejo. ¿Qué significaba envejecer?, se pregunta Nario. No poder resisitr el frío, el cansancio y el hambre. Y, sobre todo, no poder subirse a los trenes de carga a la carrera, ni trepar hasta sus techos.

Según una estadística oficial del Ferrocarril Sud, en 1936 había 350 mil crotos. A fines de la década del 40, con la industrialización, el croto pasó a ser un recuerdo. Una imagen, un pedazo de historia, una triste memoria.


http://edant.clarin.com/suplementos/zona/2002/10/27/z-00301.htm


http://juanenlacalle.blogspot.com/2010/04/linyeras-que-yo-conoci-2-parte.html

12/06/2011 02:05 Gris zabala #. LOS OLVIDADOS No hay comentarios. Comentar.

Un articulo interesante

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La comunicación emocional. Alvaro Peraza. Psicólogo venezolano.

La comunicación es a las relaciones humanas lo que la respiración a la vida: es imposible no comunicarse, parecerá una simpleza, sin embargo en los últimos cuarenta años nos hemos venido acercando cada vez más a la comprensión

de este misterioso elemento de vinculación entre las personas: hablamos de la comunicación emocional.

 El desarrollo de diversos enfoques y modelos de comunicación han permitido aproximarnos cada vez más a explicaciones y sistematizaciones que nos permiten entender los complejos mecanismos verbales y no verbales de la comunicación humana. Los componentes de la CE Empecemos por reconocer que en la CE existen dos componentes: los patrones de lenguaje verbal (LV) y los patrones de lenguaje No Verbal (LNV).

Cada uno de ellos esenciales en el proceso de interacción humana, ahora bien, ¿qué es lo significativo de todo esto? Que de acuerdo a entendidos en la materia, en la CE lo que pareciera ser lo más revelador desde el punto de vista de la interacción humana -que es el contenido de las palabras o LV-, al final no lo es tanto.

El lenguaje verbal representa apenas un siete por ciento (7%) del componente comunicacional y el LNV representa un asombroso noventa y tres por ciento (93%) del mismo. Quizá la información anterior tomará a muy pocos por sorpresa, como expresé al principio, los modelos de comunicación que se han venido desarrollando desde los años 70´ (en particular todo el impulso de la Programación Neuro-lingüística –PNL- con Bandler y Grinder a la cabeza) han generado un amplio debate sobre el tema.

Así, lo que ha de llamarnos la atención es que aun conociendo la relevancia de los patrones de LNV los hayamos subestimado, a tal punto que mostremos una ceguera de tal magnitud ante algo tan obvio que nos impida ver la riqueza de esa amplia variedad de señales emocionales dentro de nuestro alcance.

El LNV se compone en un cincuenta y cinco por ciento (55%) de lenguaje corporal, esto es: posturas, gestos, cinesis (patrón de movimiento del cuerpo y ritmos corporales), proxémica (manejo que hacemos del espacio o distancias corporales y de la territorialidad). El otro treinta y ocho por ciento (38%) del LNV lo integra el contenido paraverbal: tono o timbre, volumen, ritmo o pausas, modulación, entonación, dicción, señales de accesos o movimiento ocular vinculado con los sistemas de representación visual, auditivo y kinestésico.

La Magia de la CE Con estos datos seguramente usted se estará preguntando ¿Es que importa tan poco ese contenido de las palabras, eso que decimos a diario para encontrarnos (o desencontrarnos) con el otro? La respuesta es: importa y mucho, solo que no podemos desligar lo que digo, del cómo, cuándo, dónde y para qué lo digo.

Una visión más integradora de la realidad emocional nos permitiría decir que el LV tiende a ser por lo general un contenido consciente y el LNV representa en una mayor proporción la realidad inconsciente de nuestra psique. ¿Dónde está la magia de la comunicación emocional? Sencillo, en procurar hacer consciente lo inconsciente -como dicen los psicoanalistas- al momento de entablar una comunicación con el otro para poder obtener un dominio de nuestro lenguaje corporal y además en intentar descifrar en el interlocutor ese patrón de lenguaje que algunas veces pareciera alejado de nuestra percepción.

Siendo así, tres premisas lógicas se desprenden de lo anterior. Primera: el LV y el LNV son inseparables. Segunda: esta simbiosis entre ambos patrones nos indica la necesidad de atender al proceso, a la forma, al cómo de la comunicación y un poco menos al contenido o al qué. Y como tercera: solo es elocuente el hecho comunicacional cuando tenemos esa capacidad para percibir y traducir todos los datos en un contexto integral.

Consideraciones para comunicar desde la magia de la CE Vamos a compartir varios secretos:

1.- A toda expresión verbal de una persona por lo general subyace un contenido más profundo que hay que saber encontrar.

2.- La congruencia entre lo que siento, digo y hago, es clave para generar un clima de confianza en la persona significativa, esto es que mi LV ha de ser una expresión limpia y coincidente con lo que expresa mi LNV.

3.- Puedo ser autoconsciente con mi propio cuerpo, los verdaderos cambios ocurren en nuestro inconsciente, la experiencia con los patrones no verbales de la comunicación nos sensibiliza con nosotros mismos y con el otro.

4.- El manejo del LNV nos permite introducir en nuestra relación un acompañamiento empático que nos acerca más a la realidad emocional de nuestros interlocutores.

5.- Conocer las claves del LNV nos ayuda al momento de la negociación y de la oratoria a ejercer un claro sentido de impacto e influencia o persuasión positiva en los encuentros de interés y con los equipos de trabajo.

6.- Dominar el LNV en congruencia con el LV permite el ejercicio de la asertividad, nos faculta para expresar nuestros sentimientos y pensamientos, nos ayuda a defendernos sin atacar ni herir a los demás.

7.- Por último sepa que el silencio también habla.

Saludos y Cuenten Conmigo.

Álvaro A. Peraza

Facebook: Misión Psique /Alvaro Perazahttp://www.encuentos.com/psicologia-positiva/la-comunicacion-emocional/?utm_source=feedburner&utm_medium=email&utm_campaign=Feed%3A+Encuentos+%28EnCuentos%29

 

12/06/2011 02:29 Gris zabala #. EDITORIAL No hay comentarios. Comentar.

A TI

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Y tu sin notar que mis ojos gritan,

Sin saber siquiera que mis manos hablan,

que todo mi cuerpo dice que te ama,

Que el verte me brinda tempestad y calma.

 

Y tu que no sabes

Que mis mariposas, revueltas, ansiosas

Escapan sin luz,

Buscando refugio en otra morada

que no son tu pecho, tu cuerpo, tu cama.

 

Y yo que me pierdo con esta pasion

Y tu que te alejas

Sin notar siquiera

Que mis ojos gritan, que mis manos hablan

Que todo mi cuerpo dice que te ama...

Norma Martinez

Argentina

 http://www.poemasdeamor.com.ar/TusPoemas.php?tp=121

19/06/2011 00:34 Gris Zabala #. POESÍA Y CANTOS No hay comentarios. Comentar.

Esta es mi casa

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No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo, aquí
me engaño inmensamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.

Llega el otoño y me defiende,
la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo. 

Mario Benedetti
 

19/06/2011 00:41 Gris Zabala #. POESÍA Y CANTOS No hay comentarios. Comentar.

Pinturas

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Ricardo G. Silveira

http://gbca2.tripod.com/rs/

19/06/2011 01:06 Gris Zabala #. PINTURA, DIBUJOS No hay comentarios. Comentar.

Cartas Olvidadas

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CARTAS OLVIDADAS

 

 

Sinfonía de presagios que estigmatiza la impiedad

Déjame llorar esta noche, las carencias de mi alma

Morder mi pañuelo blanco, hasta bordarlo con sangre

De la boca que agoniza, huérfana de tus besos

 

Dolor pintado de azul, el de las aguas del mar

Que necesita la ola para su sed calmar

Abisma las sombras para que pase la luz.

De la noche, emula el molde,

Cuando descorre su velo para que llegue el sol

 

Revisa el aire que inhalo, también el que exhalo

Y mira los pesares impetuosos y profundos

De mi pobre corazón

Tiñendo las entrañas, que no comprende la saña

Con el amor que quedó repartido en un papel

 

El viento del olvido desparramó las palabras

Por sitios que la memoria jamás habitó

Con su incesante vigor borró las huellas por siglos.

Mi alma llora esta noche, sobrecogida de frío

 

Teresa Ternavasio

 

19/06/2011 01:19 Gris Zabala #. LOS OLVIDADOS No hay comentarios. Comentar.